Notaciones del alma en el silencio

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Cruel herida, relámpago del tiempo. Es imposible
curar mi soledad, tierra de nadie.

Isabel Reyes Elena





De las afinaciones en lo eterno
ofreces oberturas al compás,
recompones los prismas de la luz,
etérea y aducción del pentagrama.

Migras la infinitud de los sonidos
implorando de ayeres la memoria,
fugitiva, tan frágil como ver
amaneceres tibios sin proyecto.

Sonetizas el tiempo de amistad,
otorgas al amor tus melodías
libremente dispersas de existencia,

lloviznas el silencio de su voz
a cambio de nacer lo imaginado,
siempre música astur en tus palabras.



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Latrocinio

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Contigo y mujer mía.
De la lluvia el ardor
bajo un manto de noche.

Un ángel me ha robado las luciérnagas,
la polinización,
haciéndonos volátiles,
evanescencia
casi.

Asombrado por soles tan adentro
puedo ver mi cadáver en tus venas,
el clímax en su sitio,
al ladrón de tan cálidas umbrías.



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Octubre

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Venteas la estación
con gemidos de brisas otoñales.

Miro tus hojas secas
y las cuento,
resulta endecasílaba la luz
donde verso tu piel

amándote sin árbol, ya tendido.




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Cuestiones de fe

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Es posible intuir que la justicia es ciega...

También mirar de cerca lo inaudito,
las cuestiones de fe
si Dios desaparece.

Pero cómo ignorar
lo adentro de mis ojos
sin más oscurantismo que una piel
agrietada
carente
de la luz.

¿Y cómo vislumbrar
a los niños famélicos
mientras la opacidad los sobrecoge
apenas soportando el esqueleto?

A veces, me pregunto,
si hay alguien que los vea,
si el mundo siempre reza atardeceres
con alma tenebrosa.




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Del sueño, 03 AM (r)

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Tendidos en oasis que me habitan
se consumen teóricos instantes
que traen un espejismo a mi memoria.

En los ojos del tiempo adormecido
contemplo las imágenes de mí
preguntando quien soy
con voces mortecinas de la mente.

¿Qué sueño no conoce la tristeza
y el ayer sin razón por biografía
en busca de los cálidos recuerdos?

Es difícil sembrar amaneceres
con las lluvias de abril
sin ser perenne causa del otoño,

sin embargo, la noche
pernocta en algún sitio
fotogramas de luz
con márgenes callados,

la música del alma por todo manifiesto.




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Pigmento de memoria

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Confundir los colores fugitivos,
pintar lo que no fui,
sueños en plenitud,
lo que la nada esconde.

Mi lienzo de memoria
es un lugar
con ángeles caídos,

la abstracción de tu luz
ocupa todo,
tristemente, con sombras otoñales.



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(npi)

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No tengo Google +,
ni siquiera sabría como meterle mano
a esas instrucciones para memos
que pretenden yo sea su perfil,
un círculo, una foto, también comunidad
a través de hangouts y un no sé qué
conectador que anima cualquier conversación

y con videollamadas
-supuesta-mente gratis-

Será que soy imbécil...

o acaso nunca pueda comprender
ese mundo en online
de interés para todos.

¿A quién coño le importan mis eventos,
mi vida y lo que soy,
o si tengo la sangre compartida
o contactos de luz
tan sólo cuando quiera?

Seré saturación desde la sombra,
letargo a media voz,
memorial de costumbres
y amante de lo extraño

pero nunca abriré esa enorme ventana
sin antes escuchar los pasos de la noche tras de mí,
tan plurales, tan íntimos al sur
y desacompañados.




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Antes del fuego

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Lentísimo fluir
a la espera del fértil manantial
que finge ser la sed
de un cálido diluvio.

Allí somos abrigo en misma piel,
instantánea del alma,
también inundación
y sofoco del aire,

lo que inflama la luz antes del fuego.




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Intuición

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Creyó que le mentía,
nunca supo entender en sus visiones
lo que simula engaño.

El flash-back no  ilumina lo interior,
sólo turba la luz
para que nada espante.




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Los días que me inmutan

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No hay miércoles que huya de mi espera,
ni la causa de ti
siempre justificando el almanaque.

Será que la costumbre no esclaviza
ritmos del corazón
que atestiguan vivir con sentimiento.

Cada día siguiente
lo convierto en ayer,
anoto en el cuaderno de bitácora
sueños en libertad,

después finjo que jueves es don nadie...

ensombrezco lo escrito con mi voz
y hago luz tu palabra


(los viernes tu nombre es la mujer ya dondequiera)



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Totum revolutum

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No importa su tamaño,
ni siquiera el valor,
tampoco es relevante si es de día o de noche,
porque allí no hay lugar
para leyes que viajen en el tiempo
espacios sin razón,

porque nada es sobrante
en el vacío
que lo contiene todo,

eso que Mary Poppins diseñó,
eso que las mujeres
llaman bolso.




mmb

Intimiti y belfo

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Te pronuncias mujer y de pronto te alejas...


Golpe a golpe tu adiós se justifica
en los ecos de asombro
que gritan soledad
junto al olvido.

En un cofre de luz inmemorial
guardas tu corazón. Y relámpago vuelves
las noches de misterio,
para inundar de calma
el tormentoso abril, antaño juventud
pero nunca sequía.

Acaso en esa gloria que tú asciendes
la cima del desorden sea un dios
sin memoria ni nombre,

o el origen de un beso
que antes fue inocencia,

invisible carmín de lo callado.




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(a) tributos

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Respirar bajo lluvia los silencios,
sentir la soledad,
entenderse con Dios
sin más que un corazón,
sin teocracia.

La vida es bella, sí,
aunque cueste trabajo reinventar
lo ruin de la fe
a golpes de bravura,

aunque sea el temor
esa última alerta
con reclamo de auxilio,

igual que si ya fuéramos la muerte
tributando en Hacienda
lo que ha dolido tanto.




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La pulsión de la nada

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Con ruinas de la noche
forjé constelaciones invisibles
para intuir a solas mi universo

y después entonar
un canto gregoriano sin final,
como si fuera Dios
sinónimo de ausencia,

mientras, de lo incierto
y al borde de la luz
amanecía
la pulsión de la nada.




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Pérdida

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Mis pasos se dirigen a círculos polares.

El futuro es la sombra de un cristal
apenas sin presente.

Alguien gira la luz de mi destino,
no cesa de buscar lo que no soy,

el norte se equivoca...





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Quid pro quo

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La vida
es un desnudo de mujer,
perpetua incertidumbre de un secreto.


La muerte
es un refugio singular
donde los hombres tienen vida propia.


Y el alma, ¿qué es el alma?
¿podrá sustituirla otra cosa?


... acaso el mecanismo de la luz
que fingen los poetas
para escribir
un mundo imaginario...




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Veritas in simplice

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Amar virtualmente no es amor accesible,
ni siquiera verdad buceando abisales
que tiemblan a lo lejos los desagües de luz
con orgasmos de ausencia.

Pero a veces ocurre
la pandemia en el sol
con fúlgidos amantes
que a la sombra consuelan.

Cohabitan en mi bando,
de su letra desnuda
se gesta Ultraversal
entrañando poemas

y el corazón al aire.




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Secuencias de quietud

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En la red del silencio

se apostan claridades que adormecen

el paradigma inmóvil de lo audaz

mientras el sueño escucha

quejumbres de la nada.

Sólo el tiempo en quietud,

sólo ascensos del alma por lugares vacíos,

sin huellas, sorprendiéndose,

como el candor de un niño.

Cuánta sombra de amor

grita la ausencia,

hay noches que la musa palidece,

igual que lo enfermizo de un poema,

me pronuncia al final

mirándome de frente

(esa luz que corona el pensamiento,

que nunca fue razón sino lo que se observa)

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Cartografía de la noche

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Hoy he vuelto a surcar antiguos horizontes,
igual que un peregrino desandando
el inútil volver
hacia ningún destierro.

Así llegué a la noche,
y en su oscuro latir toda la inmensidad
de la vaga extensión que se ilumina
con restos del fulgor
de los que han amado.

Quise que fuera Dios
antídoto del mal
para luego escribir lo entreabierto del alma,
mis cenizas, tu hueco,
ese tiempo esencial
que apresa los delirios y condena.

Sin embargo,
no hay nadie en las palabras
que dé voz al misterio.
Es Venus quien te suple
con finura de piel a punto de abrazarnos,
tan cerca ya el amor al que me inclino

y tan distante el alba.



mmb

Monólogo de hastío

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He cruzado esa línea que divide
lo que nunca existió y las maldades
para que no avanzase la tristeza.

Atrás un ideal grita mi nombre
libertando monólogos de hastío
adioses y cenizas.

No sabe que mi alma ya es mudez, 
que su luz es la sombra de otro tiempo
donde yo fui epitafio, 

incluso defunción 
antes que muerte

y lento desvivir de lo enfermizo...




mmb