Filigranas

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En todo aquel diseño
tú eras pasarela,
tallo y pose reunidos
para lucir
entredós y mujer sin filigranas,

con pájaros y nubes
de un aire delicado,

inquilina también
de un mundo sin testigos de ternura.



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Sentir contra-diario

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17/enero

Hoy no tengo ganas de hablar.
Son las 24 horas de un reloj vacío.
Vivir es la tarea repartida entre dos exigencias: Un comienzo en la cama que termina en el placer de volverse a acostar, incluso a solas, flotando entre los sueños, aunque sea inquietud esta certeza de no-vida, esta tachadura de almanaque con signos de mí mismo por ausencia.

...Tal vez me vuelva astral,
memoria como tú de un volátil diario que no piensa, o acaso sea de ti separación, por ver como carajo sobrevive un libro tan cotilla sin jornales de existencia, de qué llena sus páginas sabiéndose despido, un lazarillo de renglones que camina con los pasos a ciegas...




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Luces sin reflexión y des-corduras

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Si a un pájaro la jaula encarcelase,
por huevos que Jack Nicholson sería
un cuco en aquel nido,
invitándole a ser libre, a vivir
tiempos contracorriente.


***


Nunca supo mirar con lucidez, tenía la cordura por ceguera.


***


Si Freud tenía razón...
¿por qué interpretar los sueños?
los sueños, sueños son, el resto solamente es psiquiatría.


***


En el ego siempre hay dos,
el que opina y el que lo niega.


***


Dijo: Viva!  ... y murió sin saberse un orate.


***


La locura es el tránsito a la luz que se alcanza breve-mente.


***


Si Michi tiene un don,
no es por extenderse,
cada loco es fugaz a su manera.





A Héctor Michi,
con cariño y admiración.



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Único sentido

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Pienso,
el alma y la razón, persiguiéndose.
No hay huellas tras de mí,
delante lo ilusorio
y una voz
silenciosa.

El lápiz me pregunta: para qué,
y yo no le respondo,
no sabe, no conoce,
ha olvidado que solo soy blancura,
sentido elemental,

el antes de un poema reflexivo.




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Corrientes de interior

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Poro a poro tu piel
enfureció,
de súbito eras mar
y después un tsunami,

en tu sentir más hondo
germinabas
lo impávido a la luz,

oleajes secretos.




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La última cruzada

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De todas las palabras que soñé
¿quién será el orador
que asombre mi papel
y enmudezca?

Si yo fuese lectura en mi memoria
si pudiera sentir
si al menos un hereje maldijera esa voz
su lengua predicable
y el olvido.

Si aún tuviese arcano
el pulso de la historia,
desentráñala tú,
ordénale a mi sangre que lata el corazón
de un escriba tan yermo...

Ensuéñame si quieres con paisajes de mar
y piadosos azules,
deja que allí el silencio sea libre
y tu amor
mi cruzada.



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Ligaduras

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Del arte de ligar,
no todo es conveniencia
en los lazos de amor.

A veces lo astrológico es presagio
de un nudo casual,

un cosmos que pretende lo salvaje
de un éxtasis feliz,
sin ataduras,

tan sólo bebedizos
de bacantes
a las puertas de un bar

y ese no sé qué de tu mirada
que me invita y seduce.




Nota: (Bacantes: Mujeres griegas  adoradoras del dios Baco)


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La danza de los cisnes

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Qué lenta biología trae la luz
en los pasos que flotan la atmósfera de ti.
Qué frágiles las huellas de aquel vuelo,
su tenue conjunción, y la temprana edad
del abrazo incansable, la querencia
de un cisne que se filtra por un mágico lago
para ser corazón de una mujer,
la infancia de un verdor,
el enigma que nace los sueños en la lluvia,
las raíces del llanto,
la música en nosotros

y un regazo de sur sin barricadas.



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Breviario en lo impasible y prepotencia.

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Antes, todo era caro,
ahora cuesta entender
las razones que inducen a pensar
que nada es gratuito.


***


La memoria
no tiene marcha atrás,
el futuro está hecho.


***


Me queda todavía por crecer
una edad pintoresca,
sustituir el gozo
por un tiempo ideal,
fingir la perspectiva
de un mundo sin desastres

y amor rocambolesco.


***


Este año, los Reyes, no eran reyes,
traían un disfraz desconocido,
pasos de esclavitud
e ilusiones sin huellas de camello,
desiertos por regalo.


***


Tengo el alma repleta de carbón,
el ser bajo cenizas.
Sin embargo, estoy bien,
vivir con prepotencia ya me basta.




mmb

Hipótesis de adiós

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En nuestra despedida
nadie sabe que todo queda aquí.

Adiós largo, apacible,
tan instante de fuga
tan resquicio
y tan continuación
de lo que fue:

Eras puro latir
y eternidad
de la mujer a secas,

los dos cruzando el túnel ciegamente,
algo mustios, sin vida,

aún la permanencia de un sofoco
en lo que nunca acaba...

Te conocí en la noche,
fuimos paso de un vals
con vaivenes de sueño interminable.



mmb

En lo crepuscular

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Acaso sea esta luz quien pretende mí
tan ardiente locura, nuestra celebración
en secretas raíces de silencio.

Tan sólo tú conoces
el refugio que asila los desmayos,
y su concavidad,
ese grito final de la renuncia
que servil nos abruma,
que flota y luego cae
sin techumbre ni pájaros.

Acaso la razón de lo sombrío
no espeje más que antiguas melodías,

latifundios de luna que allí nos justifiquen,

etcéteras de piel
junto a las sombras.



mmb

A propósito de mí

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Nunca digas jamás en fin de año.
Si quieres prometer solemnidades
hazte socio de un club que no admita políticos ni curas,
ni a ningún doctorado en artificios
con signos aparentes de una pronta explosión.

Corre la San Silvestre, sé del cuerpo ajetreo
y después, por razón de las promesas
sal de copas si puedes con todos los amigos,
o amigas, si tuvieras, que divierten también.

Pero nunca, repito, nunca, nunca,
se te ocurra elegir el treinta y uno
para estos menesteres,
es fecha de adorables fantasías,
y proyectos que tienen por afán
la gesta de un fracaso.

Mejor, las consabidas relaciones
del tiempo y la ilusión,
doce uvas contadas,
una carta a los Reyes, un futuro feliz
y eso que se dice todos los años nuevos:

Si huyes por cobarde, que te den,
serás dos mil catorce si tengo que escribir
los días de esperanza por rutina.



mmb

Lugares comunes

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Donde la nada es
respiro junto a ti,

en el aire tan sólo una renuncia
viajandonos en alas de lo incierto,

así forja el amor su soledad,
para no ser olvido entre tinieblas,

para luego sentir relámpagos que adentran plenitud,
los dos la misma piel,
una caricia.



mmb

Borrrones

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No quedan en mis notas
signos por escribir.

Podría ser peor,
los instantes callados
apenas son espíritus en cruz,
reflexiones de mí
en lo no dicho
y páginas en blanco por memoria.

Bajo la superficie de un borrón
aún se pueden oír los ecos de la ausencia,
una tibia mudez, diálogos farsantes
y gritos de silencio.



mmb

No sé...

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Sé que fuimos la parte distendida
de otra inspiración, acaso un contrapunto
donde yo simulaba un gavilán
capaz de irrealidades,
jugando a ser vereda en el otoño
y cercanía en ti,
para observar tus más altas querencias
en las nupcias del agua con el aire
mientras llovías piel
por único sentido.

Sin embargo, no sé...
no sabría decir cuándo empezó
diciembre a ser maraña,
ni el porqué de su origen
en todas las sentencias,
negritud de los dos,

todo ese Apocalipsis del ayer
que nos tiñe de sombra.

No sé, pero te sé,
como un verso de amor
en palabras calladas.




mmb

Amistades peligrosas

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En esto de escribir hay cierto riesgo,
siempre cabe un lector capaz de converger
principios y finales a su antojo,
hacer de las palabras envoltura
para enlazar sutiles sentimientos
en la mercadería del amor

-sin que su precio importe-

ni que exista verdad en lo que creen quimeras,
convirtiendo en placer
la ironía por todo maridaje.

Fingen ser corazón de hada madrina
y luego cenicienta,
o zapato con huellas de cristal
y príncipe amañado
que a golpe de las sombras se hace fuerte.

En esta falsa luz
hay amores que matan,
ya sea a pleno sol
o ideando las voces de un suicidio
que parece un poema,

pero no,
los versos tienen cierta irrealidad,
no hay sílabas caídas
ni mentes sanadoras que puedan corregir
tan infausta locura,

sólo destruimiento.




mmb

Del hallazgo en dos

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Como un púlsar que induce magnetismo
en estrellas lejanas,
giras mundos sencillos y me atraes...

Y allí, con rayos equis, miramos lo interior
de un espejo binario,
la inmensa geometría que amanece
creaciones sin rumbo,
períodos de ingrato devenir
y el tiempo del amor,

y  esa fechas dispares que son conjugación
de lo impar en sí mismo,

la eterna esclavitud en el espacio
de universos errantes
que recaman lo etéreo cada día,

como si fueran luz
en lo invisible.


mmb

Escribo fin

Casi es la Navidad, y como siempre
la tarea de unir la ensoñación
a cánticos dichosos y palabras
que ansían el amor hasta lo eterno,

el tiempo donde tenga exactitud
la conciencia del hombre
sin un presente roto en su misterio.

Fingiré que yo soy
lo próspero y feliz a puño y letra,
una luz que se enciende en el papel
para nombrar la paz,
y un símbolo que tenga por estrella
el lugar de Belén,
con reyes y pastores hermanados
en algún nacimiento,

un alma que ofrecer en esta ofrenda,
aunque sea de un niño
que luego ha de morir crucificado.

Mientras escribo fin
una ilusión se calla...




mmb

Des-umbilical

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No fue un ángel
quien nos imaginó su propia luz
atándome a tu instinto maternal
con un lazo de vida.

Todo ser tiene un padre,
aunque no pueda yo determinar
si era puro aquel gen o tan sólo la muestra
de la furia de un dios
que a lo predestinado desconvoca
y convierte en dolor,

la infancia y el pasado, la memoria... ¿de quién?

acaso de mi olvido.



mmb

A pie de foto

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Miro fotos antiguas,
imágenes de mí
con la vaga esperanza de encontrarme
farol de una sonrisa,
junto a la ingenuidad de algún reflejo
que siendo fiel
me quiera.

Sin embargo,
no puedo recordar,
no sé cuando empezó
el hartazgo, la amnesia, la dócil servidumbre
de rendir memoriales a fuerza de rigor,
creyéndome verdad
en causas sin motivo.

Por párvulo que sea en el ayer
seguiré siendo exilio
en un álbum de culpas,
incluso alguna noche, depresión,
porque amo la vida,

-sí, ya sé que resulta este vivir
harto contradictorio-

pero yo soy un tipo muy dado a divagar:

celebro cada día mi no ser inconstante,
endulzo la tristeza con dosis de alborozo
y después
inexisto,

apago los colores, me hago sepia.



mmb