Butaquismo y nada

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No hay cifras en los cálculos de fe
ni sumas de oraciones.

Las probabilidades de que Dios venga a mí
son de cero a ninguna.

Queda sólo creer
la espera de un milagro
en lo que sin amor
apenas mortifique
a los hombres que acuestan un sofá
con sus lamentaciones
en restos de un divague.



mmb

El andén de las citas

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Escribo soledad y al punto vienes,
como si pretendieras compartir
mis noches de cristal
y el espacio en su esfera,
como si cupiésemos
los dos allí al desnudo imaginando
el placer jadeante,

qué fuego entre nosotros quemaría
y cuál el más veloz
mientras somos las riendas de la hoguera.

Acaso sea paréntesis tan sólo
lo que arde después,

una cita en los sueños
que sin luz nos regresa
a la estación umbría de los abandonados.




mmb

Presunto implicado

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Soy presunto implicado y no culpable
del acto de querer
tu inmensa traslación amaneciendo
los brotes de locura.

Sé balanza otra vez,
ejerce sobre mí tu abogacía,
atraviesa la noche de los justos
y házme libertad,

testifica el amor de mi condena
con besos y perdones,

sé vértigo en la ley que nos confunde
con la invidencia
casi.



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Des-atadura

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Ya no me pesa el alma
es como si por fin nos libertasen
de aquella esclavitud,
del abismo tan hondo que labramos
a golpes de insistencia, sin apenas minar
vetas del corazón,
sembrado la espesura en lo infeliz
sin frutos de esperanza.

Ya no duele el dolor,
me deshojo en tu piel, mientras náufrago escucho
el vacío del mar,
la silente inmersión de nuestra nada,

efímera la luz
nos desconvoca,
no hay sales en sus lágrimas
ni amor que las realce.



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Lo índigo al nacer, su aura azul.

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El acto de nacer no significa
certidumbre de luz,
de aguas que descienden y no son
la promesa de un llanto.

Un ángel es insomnio en lo que versa,
pacífico lo absorto en su vivir
a la espera de un lápiz y papel
que ampare bajo sombra el extravío.

Un vientre de cristal hace preguntas,
no cesan los latidos inaudibles
en la fermentación de lo que sangra.

No precisa bautismo ni matrona,
es madre de un clamor:
Oh mujer, has parido la imagen de un poeta.



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La senda de un renglón inextinguible

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Mi verdad es lo escrito cada día
a golpes de arrebato y con ardor,
aunque sea la tinta ese sudor
sangrando de borrones la grafía.

No es mi pretensión una elegía
que tenga en los lamentos el rumor
de versos que silencien al autor
embaucando al lirismo en la alegría.

Es por ello mi cita con la noche,
allí no hay antifaz que cubra el rostro
ni nadie a quien mentir en la conciencia,

mi alma juega limpio y es derroche
en la pasión, y a veces el calostro
de una musa que finge parturencia.



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Efecto placebo

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No érase la fábula de un cuento,
tampoco moraleja cuyo fin pretendiera
fingir encantaduras,

era inútil resumen
de los tiempos felices,

o citas que resignan al morir
la búsqueda de dioses que sean eternidad
sin conseguirlo.

Era sólo ilusión,
lo mágico que a veces se presiente,
la estrechura del ser
sintiéndose placebo.



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Por ejemplo

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Te quiero agradecer lo mucho que supone tu presencia
en las horas que vierten sentimiento
con círculos de ti, el exilio aparente
que aísla la inquietud.

Aunque tú y yo sabemos intuir la energía,
la inmensa gravidez de lo versal
que levita a los solos,
el músculo que asciende por el aire
las palabras que nunca podrían expresar
tal prodigio en la luz,

tu sencillez de diosa
por ejemplo.



mmb

El norte de la rosa

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Ayer estaba herido de locuras,
de ilusiones negándose a vivir
los tiempos que más amo.

¿De qué vale un ardor sin alegría,
silenciado en lo estéril que enfebrece
fulgores de la nada?

Gracias por este norte que oloriza
la brújula del sueño,
también la rosa virgen que liberta
lo esclavo del placer
sembrándome en la flor que lo perdura.




mmb

Importante o pretexto

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En esta vastedad de mundo incierto
pretendemos cubrir los sinsabores
con lánguida pasión, y curadores
que malsanan la mente del despierto.

Hacemos de las horas un injerto
donde sembrar los tiempos conductores
hacia nuestra demencia, corredores
de luz que nunca asombran lo encubierto.

Si es firme esta cordura, no lo sé,
ni cuando la otra vida sigue o pasa
siendo la religión el fin de un texto,

tampoco si los sueños son corsé
que moldean figuras de argamasa,
o tan sólo la imagen de un pretexto.



mmb


De mis andanzas por los mundos de Matrix con Jorge Ángel Aussel, compañero Ultraversal,
volábamos Zion como pretexto...

Lexicografía

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La poesía es...

un códice de inmensa soledad,
un sempiterno adiós que no sucede,
una glosa al dolor en el margen de un libro
que nunca tuvo tapas,

ni siquiera una mente que construya
el zen de lo irreal,

... es el renacimiento de lo que un fin acaba...




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Jaque

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Con soberana luz
engrandezco la noche
que conduce hasta ti.

Porque si he de ser yo
un jaque de plebeya,
sé tú la dignidad,
acuna mi derrota con sueños de intemperie
que alfombren la caída.

Un rey nunca se va,
impera su espejismo,

ese instante de sol que nunca osa
traspasar la otra vida,

tan  sólo es mirador
del último crepúsculo.



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(...)

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No era del estío aquella noche
haciéndonos paréntesis,
estación de la hondura.

Cerré yo la ventana y tú mis sueños
y el orgullo viril
de saberte rendida,

un silbo en libertad
donde no hay nadie,
quizás otro existir
sin existencia.



mmb

La realidad vacía de un poema

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Ensayé microcuentos, versículos en prosa
y algún rezo además
por si no fueras tú lo suficiente
agnóstico lector,
o no intuir las páginas en blanco
que son caligrafía de amistad
sin nadie en su existencia.

No hay epílogo aquí ni mundo que se acabe,
sólo letra invisible, tu imagen recreada
en lo inútil que siento

y esa herencia infeliz de lo gestado a solas.



mmb

Trampantojo

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Al leer tu mirada
apenas tuve tiempo
de cerrar
los párpados que apresan un botín
con luz interminable.

La hipnosis me cegó,
en  los verdes de un guiño que sonríe
aún eres memoria.



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Los otros sapiens

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Con las piedras que con duro intento los críticos te lanzan,
bien puedes erigirte un monumento.

(Immanuel Kant)




Los críticos no tienen por costumbre
aflorar la pasión,

acaso tengan miedo a las sequías,
sentir que sus raíces tienen dueño
cuando inunda la sed
a los que esperan
la lluvia que les muestre el arcoiris
con teorías de Darwin
sin visos de memoria.

Ellos tienen un arca
a medio construir,
y la imaginación
completamente libre,

apenas pesadillas si hay diluvio.




mmb

Lo oculto en los presagios

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Es ahí donde ocurre la fuerza del temblor,
la ilusión que poyectas y enloquece.

Te miro el tercer ojo sin mirar
la luz de mi ceguera,
te necesito aún
para hacer invisible lo que siento.



mmb

Mi signo es Escorpión, no hago rehenes

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No me digas: primor,
sin antes enlutar mi nacimiento
con los sucios rincones de tu baba.

No pretendas fingir que soy maligno,
demonia como tú,
ya casi despreciable criatura
que merezca una prótesis de amor
para ser la burbuja en tu sangría
mientras mientes y juegas,
igual que son blasfemia los vampiros
cuando chupan el cuello
sintiéndose pasión
avidamente.

No estoy predestinado a ser ganzúa
que abra tu boquita,
mejor busca alacrán que pueda compartir
tu asqueroso veneno,

seguro que por ti, morirá para siempre.




mmb

Alquimia

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Abarque tu desnudo mi mirada
los ojos de la noche
nuestro ardor,

la alquimia de placer
que traspasa los cuerpos.




mmb

La conciencia del sueño

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Aunque sea soñar
conciencia tan estéril,
traspaso la distancia de lo eterno,
la dimensión que fluye
tu origen en la luz.

Ahora sé que la sombra
camina interrogante
sobre notas de música interior,

su mira es un concierto de colores,
sutil, acompasado,

un vínculo fantástico nos une,
resuena libertad
mientras callan las voces que que te escribo.



mmb