Efecto Olvido

a punto de saberte
reniego la verdad que me interroga
a golpes de razón

desconozco
tu nombre
todo lo que te di

eres mal de algún sueño.



mmb

Soy poeta y bobo. ¿Y qué?

Son los tontos del aire quienes suponen magia
el noviazgo de todos mis noviembres
cada siete de abril,
mientras yo me hago el bobo,
te escribo algún poema de mujer
y descumplo con Lucas
la noche cada día,
con velas y bombín.

No saben que un Padam
es un baile secreto,
por no saber, no saben ni leer
CumpleAlma sin letra,

los vates son así,
estrellitas sin luz,
venga repetición,
lucernarios de nada.

Acaso alguna vez
te invite a celebrar en mis jamases
las bodas de platino
junto al mar,

¿no crees en profecías?

la edad es un milagro
mientras haya un limón
nadando tierra adentro tu sonrisa.



(porque siempre celebro mi no-cumple cada tres de noviembre en un siete de abril, sin postdifuntos...)




mmb

Antes de que nazca la noche

Apacible,
sin más desprendimiento
que las meditaciones del amor,
quiero nombrar el grito que te nombra
susurrándome aún
los ecos del recuerdo,
los bazares de Túnez
y aquel inexistir que te dormía.

Fue cuando te soñé,
enmascarada,
como si fueras luz que transporta desiertos
hasta el eje polar
y allí sombras azules reflotando la yerba
con alas de verdor
bajo la nieve.

He cerrado las puertas de cristal,

y llámame cobarde,
privación si prefieres,

pero nunca permitas que seamos mal fin
de tan hermoso idilio.

Sé un ángel y sé tú
mientras yo desentraño las palabras
que te sepan mujer
al fondo de mi espejo,

porque tú eres verdad que me redime
de noches sin memoria,
un pájaro de sol
inexplicable...




mmb

Tramuntana

Quise yo imaginar las soledades
en tu alma desnuda,
mas tarde  comprendí que sólo un dios sabría
defendernos en tan hermoso castro,

-discúlpame si tiemblo al decirlo-

asoma lentamente mi pudor
tu médula, mujer,
y entonces la fragancia
en el atrio de luz
que fue nuestra oración
y beso
y luna.

Y es que tú formas parte de mi todo.
Iluminas la edad adolescente
que sembró la niñez
con raíz de alborada,
con sombras que suceden fugitivas
los delirios del sueño.

Penetras bajo mí la infinitud
haciéndome volátil,
transgresor y poeta

y siempre anonimato
mientras Venus irradia
tus deseos.

Nunca sabré decir
adonde va el amor
cuando el viento del bosque
nos agita.



mmb

Nada es verdad

Imposible sentir,
la máscara del sueño
esconde la verdad tras el rictus inmóvil
del nihilismo.

Los ecos interiores me sonríen
y aúllan el amor
creyéndome locura.

¡Qué cinismo hay en mí
mientras rezo sin nombre
su voz de inexistencia!

Estalla el animal
y lo devoro,
asoma el corazón muy quietamente
latidos sin morir,
las fauces del licántropo
y la luz
que me abisma.




mmb

Hay un sexto sentido

No conoces el tono de mi voz,
ni el timbre tan capaz de sustraer
lo incierto que te grita la hondura del silencio.

No puedes observar en mis pupilas
el reflejo de ti
cuando somos el cauce que la lluvia formó
creyéndose la sed entre tus ingles,

no bebes en mi aroma
y nunca fuimos tacto,

tampoco sé decir cuantos sentidos
saben a lo que sabes...

No me pidas que sea realidad,
otoño de Vivaldi,
ni siempre monocorde melodía
repitiendo el amor
todas las estaciones,

hay noches en que siento un escorpión
muy adentro de mí,
un ardor en la piel
que ensombrece al verano
y luego me envenena.

Desconoces lo inverso del disfraz
que me viste de nada,
sin tus jueves a medias,
con círculos cerrando mis defensas,

y es que apenas ya tengo barandal,

vertiginosa, caes,
me arrastras al confín
y yo
no me resisto,

-no tienen marcha atrás
los desenfrenos-

seamos la inquietud
que nunca los detenga,
un sobrevuelo
casi...



mmb

Mi etnia es la llamada de un presagio

Se intuyen los desórdenes,
presencias verosímiles del caos
emergiendo la sombras sin cautela,
para ser implosión
sobre los abrumados que necesitan aire.

Ya nada es realidad,
¿cómo puedo saber dónde nacen las cosas,
si gira el universo
en torno a los azares?

Algún destino habrá
para los desahuciados,
los que andan las calles lastrados de dolor
sin más luz que la noche
preñando de locura su tristeza.

¿Acaso Dios ha muerto?
Yo juro estar cansado de viajar
por los cruces sin guía,
ser voto de una ley
y de las urnas,

de vivir sometido.



mmb

Escribo barricada

ay palabra si pudiera lograr

que estos genocidios de perfumes y alas

quedaran mutilados de manos y poder.

Rosario Vecino

Si fueran los poetas la verdad

de los mundos a oscuras,

la indudable razón de sus lúcidas noches,

de los cielos que abarcan

sin ser tan estrellados...

Si pudiese un poema encender el amor

sin quemar el sudario del tiempo en los amantes

si acaso fueras tú

su portadora,

la que abrase con ciego resplandor

a todos esos necios del poder

que roban nuestros sueños...

Si basta resultara suficiente...

---

¿No eres tú la fortuna de mis sueños,

ese frágil fluir de la esperanza

que nos parece, amor?

Huyamos del boato y del poder,

de todos los principios que abortan dignidad

con nadie en sus finales,

levantemos la noche cada día

con voz adolescente,

sin la sombra detrás 

cargándonos de innobles sentimientos,

seamos al unísono la sangre

que brota la razón,

metáfora de luz

y luego barricada.

mmb

En las alas de un ruego

Más lejos de la luz
y polares del todo,
subamos a lo astral
arcángeles sumidos en tristeza.

Quisiera desvestir
la sombra
de tu piel

que fuéramos imagen de la luna
girando plenitud,
fugitivos del sol,

mitades invisibles de un espejo.



mmb

No era convulsión

Mordías el osario de una mueca,
lontananza en mujer
sin extensiones.

Fingíamos los dos canibalismo,
las náuseas del amor,
mi muerte y tu sonrisa.




mmb

Qué importa

Qué importa si nos creen soledad de un romance,
certeza, abreviatura, negación,
paréntesis, confín
o última palabra.
El vientre del amor nunca es vacío,
reflota de la sed
los oasis que anidan el deseo,
un respiro de sol
y tú
recién la noche.

Qué importa si no están,
si no pueden oír
las notas del silencio
que grita nuestro canto,

la música en la piel que me desnuda
sintiéndome a tu lado
diapasón,

el eco vibratorio de un paisaje.



mmb

C´est fini?...

Imposible girar
la luz de mis afanes en tu esfera,
los ejes de la noche
tornándose la música de un sueño.

Quise sentir el tacto de un temblor
escribiendo en tu piel los pergaminos
que asolan el ayer
con palabras henchidas de memoria,

quise ser persuasión,
lo amante de un delirio,
el tiempo de un reloj
que nunca acaba.



mmb

Contrapunto de un cielo inacabado

Me llama Trinidad,
como si fuera yo la comprensión
de los ritos paganos,
un dios en tres personas a la vez
 y espíritu de un dogma.

No sabe que pretendo unificar
corazones y almas
con el íntimo ardor de los soles nocturnos
que buscan en nosotros permanencia.

Ignora que la sombra nos custodia
para luego entreabrir las puertas del ocaso
esparciendo septiembre hacia la luz,
más cercano a la luna.

Nadie puede saber que depara el destino,
acaso sea vivir
la única manera
de alcanzar el espacio de la muerte

un tiempo entre los dos
sin llaves de salida...


---


Intuyo que me hablas del amor
hurgando de puntillas desnudez
en la noche que vistes.

Acaricias las sombras
con abrigos de luz en los bosques y valles
que acogen en otoño a las tormentas.

Te pienso mientras podo los bonsáis,
no sé cómo enraizar nuestras vidas en ellos,
no tienen corazón, ni caminos pendientes
donde puedan huir los pasos de la historia
el frágil caminar de los misterios.

Acaso no es posible
sembrar la infinitud
sintiéndome en tu ser naturaleza,
fingir en la escritura que soy verso
que se cumple en tu piel,

biografía los dos
que ningún fin acaba.


--


En la confusa edad de nuestro bosque
los árboles nos tupen con maleza
que oculta de los años la ardentía
cuando el tiempo llamea sus raíces.

Es cosa de poetas
encarnar de la noche amaneceres,
investir al amor
de cualquier madrugada
que avive la ilusión
con un soplo de aliento.

¿Por qué tanto el afán en su negrura?

Acaso por rendir las estaciones
a la lluvia, quizá por ser remanso
de los jueves y orilla en la mujer,
semilla de un te quiero,

cosecha de un amor no cultivado.

Mi sangre no es de nadie,
pero si tú me sangras,
seré tan sólo herida de un poema,
el sol del horizonte

y luego exilio.




mmb

A la medida justa

a Vicente Vives, poeta, soñador, inexcusable amigo.



La vida cumple vida en tus relojes
mientras sueñas palabras a punto de abastar
incendios de belleza.

¿Merecerá la noche tu extensión en las horas,
un ciclo de difuntos sin morir,
lo amatorio del sol
en páginas suicidas?

El tiempo del poeta es incontable,
transcurre poco a poco,
cabría en segunderos de memoria
cercados por cristal,

sin embargo,
no cesa,

gira lo interrogante
una vez y otra vez,
centuplica los años,
transforma los presentes en leyenda,
lo astral de Nueva York
en playas de levante
y un último deseo.

¿Acaso no lo veis?
Él parodia la luz
sintiéndose natal perenne-mente...



mmb

Retromirando

Se detuvo el reloj.

Puedo ver hacia atrás
aquello que no fui
a contratiempo.

El lastre de las horas me sopesa,
apenas levedad,
un péndulo de luz sobre mí mismo.



mmb

Testigos sin nombre

Otoño nos observa
vislumbrando el amor
tras el pulso miope de la luz
y sus respiraciones.

A través de la noche llega la floración
del paisaje en la luna,
el REM suple la ausencia de tus ojos
y ahora todo es aire de un tiempo inusitado
con rumbo a la deriva,

arcángeles en busca de una ofrenda
donde testificar
 lo silvestre del sueño

mis alas y las tuyas
en brazos del vacío.



mmb

Los ecos de un porqué

Rezabas tú maitines a la vida
ante el viejo baúl
acogiendo a la noche de un modo peculiar,
como si Dios allí fuera templo de sombras.

Imposible saber si fuimos extravío
mientras esa creencia me sostiene
tan cercano y tan fiel,

tan lejana esa luz donde salvarme
de presagios oscuros
y todas las respuestas que no tengo
al tú interrogante,

quizá porque no exista.

Nadie fui, nada soy,
apenas un reflejo sin destino,
un ente fantasmal
que te acaricia
casi.


----


porque tú eres mi rezo en la mujer
y luego la expresión de lo intangible

porque no sé vivir
sin tu ardor en mi piel
capaz de adivinar
la sed de la liturgia en tu misterio

porque soy resonancia
del eco de tu voz
y a veces el cristal
que ilumina la sombra de tu espejo

porque filtras la noche sobre mí
haciéndome energía del amor
y tacto del Nirvana

porque somos los dos espíritus sonámbulos
pretendientes de un alma
que amanezca común
orígenes del cosmos intimista

porque no sé mentir
cuando estás en mi adentro
no pongas en mi nombre
la tilde un ayer
que suponga renuncia

porque yo quiero ser un contravuelo
contigo en juventud

también buzón vacío
en tu lista de avisos.


---


Escribo predicción oracular
mientras tú das calor a la inercia del tiempo
con giros navideños y fogones.

Regresas a mi vida sabiéndome infeliz
por ser irrealidad de un calendario
que niega tu presencia bajo un árbol que anuncia
noches buenas y amor
y después esa paz tan tierna como inútil
cuando somos invierno a punto de extinguir
la quietud que evidencia
un extraño paréntesis
disculpando a los muertos
vencidos por la guerra.

No es culpa de nosotros ese lento fluir
de los días sin causa,
yo crezco amaneceres cada noche
y aproximo el futuro
al amparo de ti,

hago pactos con Dios para ser esperanza
de mi suerte en tu suerte
y un cosmos que transmute claridades
haciéndonos historia sin final

un deseo sublime
un temblor verdadero.


---


Quién sabe donde empiezan los otoños
su periplo lunar cuando el sur me agasaja
con luces y crepúsculos que yo ansío de ti
tan silenciosamente.

Que fácil es soñar tu compañía
haciendo del amor una costumbre
que se repite fiel,
como el mar rinde culto culto a las arenas
a golpe de tesón,
sin embargo, caricia en el el desagüe.

La  noche parte en dos el porvenir,
tú eres la mitad que me destina
a ser carro de fuego

y después la ventisca que no cede,
la bruma al clarear,
los surcos de la siembra,
los verdes de la vid
y las higueras.

Ya ves que mi razón sólo es locura
pretendiendo tu sitio en mi lugar
con miel entre los labios,

un invierno que siempre sea abril
y vuelo de invisibles mariposas.


---


En el clamor de nuestra cita a ciegas
no hay notas del silencio que se vierte
entre la oscuridad, ni tampoco la música
que tiembla los olvidos.

La pasión nos enseña la forma de intuir
sentimientos del otro,
imágenes que nunca llegarían a contemplar el sol
si no fueran tus sueños en la noche
velamen de mi piel
mientras escribo aire
y ardemos interiores de cristal
con querencias de luz
el destello de un verso
y a veces un poema

y también esas cartas que recibo
con remite de ti,
completamente jueves y belleza.

En ciertas ocasiones
tapio a cal las ventanas,
tan sólo por saber si eres traspaso,
lugar donde alumbrar
la espera interminable de tu voz

el grito de blancura que liberte
las sombras de mi encierro.



mmb

Deletreo mujer

Te leo gota a gota, sólo por deslizar
corrientes del instinto sobre ti
y absorber humedales
de palabras ardiendo
nuestros labios en cruz.

Confieso haber perdido la inocencia
mientras eres mudez,
la lluvia tan a secas me deprime,
trae del cielo tambores
que anuncian percusión
del grito envenenado por la luz,
la impureza de Venus
vencida por la muerte.

Tú sabes compensar las frustraciones
que enturbian el deseo,
me haces rayo al final,
espíritu veloz de la leyenda

y amor que nos sucede.



mmb

En busca del espacio

Difícil me sería pronunciarte
sin que fueras acento de un enigma
que puntúa lo breve
haciéndolo posible, no obstante y sin embargo.

¿Acaso la palabra tiene sombra?

Quisiera ser la paz que te contempla
sumergida en la luz,
el tiempo sin dolor y una caricia
pretenciosa de abriles,
también lo sideral que nos eleve
hasta lo primigenio, justo a la creación
donde los universos silencian elegías.

Ahora digo nada
mientras callo,
penetro tu sentir
con versos de blancura,

te abrazo,
como siempre,

entre nubes y estrellas.



mmb

Donde crece la vida

En el fondo de ti
hay un árbol de vida,
un bosque de emociones aún sin explorar,
tan querencia de luz
la confortable calma.

Podríamos, amor, investir tus cimientos
conmigo en desnudez
y así poder alzar un vientre de memorias
donde hereden los hijos
una patria con nombre.

Podríamos sentir
los pasos de la lava cuando ruge el volcán
sus gritos hacia dentro.

Podríamos, amor,
tan sólo ser raíz
en vínculos del fuego

y después la inmersión
lo saciable del agua.




mmb

Los caprichos del agua

Mis adioses redoblan todavía
el ansia del deseo.

Intento revelar en los finales
los secretos de ayer que tiemblan la memoria
desnudando el amor
en vacíos profundos
que yacen en mi cama.

Alguien viene hasta mí,
mas yo no hago preguntas,
son huellas de mis sueños,
azarosas pisadas que la noche borró
para llenar de aire
la impureza del sol en mi ventana

y también esa sombra que fue mía
aunque a tientas se aleje.

Ahora sé que hay gemelos, que por algún motivo
se han de separar,
como vuelven a tierra las mareas
sin ciclos de la lluvia,

como apuran el vuelo vientos y gaviotas
para huir de los charcos...




mmb

Las formas del aire

Hacia donde orientar
esta cálida luz
que pretende metáforas de ti
sembrando agitación en mis palabras
mientras los versos vuelan
las frágiles ideas de las ensoñaciones,

¿Acaso eres la ruta del amor?

Después de caminar por tu noche mis pasos
me basta con sentir la soledad que despiertan las flores
cuando tú eres mujer y el único atributo
capaz de ser escrito en un poema.

No sabría medir
la distancia que une
ese ir y volver
que atrae los sentimientos
y luego despereza.

Albérgame en tu sombra,
yo seré corazón
y hélice y válvula
y aliento

ese ardor tan fugaz que siempre te ilumina
y es bautismo de ángeles con sexo,
vigilia de tu nombre y la merced
de las formas del aire...



mmb

Marea roja

Respondes mis preguntas
con las conversaciones ya sordas por oír
los tonos de una voz incontestable,
la libertad de un grito
que simula ser cántaro de amor
en un vientre de agua.

Sólo dime quién eres,
a dónde me conduce esta atracción
que gira tan veloz e irrefrenable
la gravedad sutil de los encuentros,

lo demás no me importa,

nunca fui lontananza que ha de regresar
al vórtice de un sitio,

elijo ser la piel de un agujero,
la herida de tus labios,
sembrar el corazón con lo que late
en la marea roja.



mmb

Corazonadas

Acaso sea una carga para ti,
un tiempo entreverado que cause desazón
mientras somos poema entre los árboles
y siempre voluntad de las inspiraciones
que encienden la quietud
con llamas de la noche.

Así es como mi alma
te presiente,
de lunes a domingo,
como quien siembra días bajo los almanaques
para luego enraizar simiente en las palabras
y la brisa en tu piel
acariciando el sur
que a veces nos doblega.

Sin embargo, has venido,
como la madrugada de un reloj
que me pulsa la vida,

con pájaros errantes
y tus besos posibles...




mmb

Trade mark

Ya antes de que fuéramos mitad
tú eras mi noción de lo completo,
lo urdido entre los pares para ser
binomio de una imagen, apariencia sutil
de toda circunstancia
que pretenda instaurar
a lo desconocido fingiéndose la luz
sobre nuestros secretos
y la celebración de lo que ardía
cada vez que tú y yo
jugábamos a sombras de clausura.

Le pondremos tu nombre
al círculo que encierra
la matriz coronada por los sueños,
por si alguien plagiara la invención
de sabernos milagro
cuando la sien repica solaces campanarios.

Y mientras seré espera,
no convine juntar los ideales
con armas del ruido,
para luego sentir
las hondas cicatrices del silencio.




mmb

Huellas de nadie

Yo,
que nunca he sido débil
combatiendo la ausencia,
descargo cada noche
archivos que te nombran
a ras de memoriales en silencio,

descubro bibliotecas que cerré
a la contemplación,
apenas alfabetos moribundos,
mi rastro en lo que fui
ritual de leyendas imposibles
que sólo son la página final
de un compendio sellado.

Había, sin embargo, infinitud
en aquellas palabras
que ambos escribimos a lomos de tu piel,

un renglón de costumbres
reclamando castigo
por ser el horizonte de una queja,

lo infausto de sentirnos doblegados
por culpa de un error
que duerme sus estigmas en mi almohada.





mmb

Horizontes cercanos

Me llamas Picaflor
con esa picardía de mujer
que sabiéndome barro
recrea mi quietud
sobre los pedestales de una estatua,
para allí seducir
extrañas mutaciones del misterio.

Sin embargo
es tan fría
la luz de tu belleza...

ese párvulo instante
después de nuestro asombro...

Nada es revelador en las caricias
que al éxtasis suceden,
tú sufres mal de altura
y yo la eternidad
de tus ojos abiertos
negando mi ceguera.




mmb

No importa dónde estés

Siempre fuiste falaz
y mísera
y diosa del pecado.

Seguro que mi adiós resulta inevitable,
no importa dónde estés,
ni que seas abrazo de nostalgias
que creyeron la esencia del amor
su individualidad,
la mentira cruel de no sabernos
partícipes del otro,
ni siquiera pobreza del espíritu
que amarga la razón del solitario
con verdades a medias
y esa justa en la noche silenciando pasiones
en las luces vencidas del deseo.

Si hemos de morir que sea eternamente,
despojados del tiempo del dolor
y ayeres de metal en nuestros labios
que ahora son presente de ceniza,
quemaduras de sol en ámbitos secretos.

A mí ya no me importa tu existencia,
hueles a enfermedad,
a exilio de mujer compartiendo un amante
que nunca me podrá sustituir,

el vuelo de las águilas pasó,
queda en ti su leyenda

y en el espantapájaros un hombre
sin más virilidad
que ser compensación de un desengaño,

un libro de aventuras
con la dedicatoria de un poema

(decía algo así:
Porque la poesía es para siempre!
o quizá lo soñé,
creyéndote mi alma,
tan gemela)





mmb

Las horas incompletas

Cuando el domingo nos sucede, todo parece igual, pero yo soy reloj de una esfera incompleta...






A pesar de lo ansioso que resulta
saberte tan lejana mientras eres la unión
del aire y las tormentas, de truenos y relámpagos
queriendo huir la sed de la campiña,

a pesar del calor tan sofocante
que estancia los veranos sobre ti,
yo busco en nuestro espacio libertad
y aparejos de luz inextinguible,

las palabras comunes que sean arrebato
y luego la atracción de algún poema
que nos haga sentir
la lluvia cuando llegue a nuestra piel
y se convierta en llanto de un clima alentador
donde todo sonríe,

también en esas lágrimas perdidas
que pretenden ser beso casual...

el fruto inesperado del amor
que endulza los sentidos.





mmb

Po-exégesis

--


quiero aprender a ser vos

(Gavrí Akhenazi)




Acerbamente soy
corrección de lo antiguo,
la inútil novedad que testifica
un modelo de ayer
con leves tachaduras del pasado,
un borrón que suscribe
el tiempo sin morir,
mi blancura tendida.




mmb

Prometo no matar-te

--


Mis deseos se aprontan a escribir
la palabra amistad,
por si fuera posible convencer
al puñal de tu orgullo
para que sea sólo una caricia
de acero en mansedumbre,

un arma que te sepa corazón
doliendo cicatrices
en batallas de amor inconfesables.

Confieso no poder aventurar
lo inútil de mi intento
a un destino feliz,

igual sea preciso poner silenciador
delante de un revólver,
fingir que me suicido
con seis tiros al aire,

porque yo nunca supe versar los epitafios
con sangre de las venas,
prefiero que mi lápiz sea la paz
y yo el sepulturero
que cava tus domingos.



mmb

Antes de ser fuego

--


Resultas tan igual
y tan distinta a mí,
y tan extrañamente cercanía
cuando tú eres el mar y yo soy fuego...

Porque hay un vaivén
en lo bilateral que nos atrapa
si no existe atracción llamándonos a ser
espacio de aventura,
confín del erotismo
por encima de todo.

Hemos de combatir un mismo frente,
románticas batallas
que luego sean raíz de la pelea
entre el sexo y el amor,

a veces el objeto de conquista,
apenas seducción en lo vivaz
de un celo aprisionado,

mas siempre nuestro ardor en las entregas,
nunca segunda vez
cuando somos disfrute,

tan sólo lo primario en la pasión
que nos vuelve salvajes,

la ebriedad de sentir
tus olas cadenciosas
sin calor que se esfume..




mmb

Sentir a ciegas

--


Yo finjo ser ceguera cuando estás
latiendo por mi pulso tu pasión
por hacerme incurable, por ser lágrima
oculta entre mis ojos y la sed.

También puedo intuir tu parpadeo
mientras eres temblor de las costuras
que quieren ser unión entre nosotros
y matriz en cartílagos del aire.

En esta esclavitud apenas puedo
ser más que servidumbre en tu mirada,
aceptar tu invisible tiranía,

tu modo de anunciarme lo que soy,
la luz de la derrota,
un paciente que admira tu belleza.



mmb

Por encima

--


¿De qué sirve pensar?

¿Acaso el subconsciente y la razón
no son la misma cosa?

¿Por qué yo he de poner entre paréntesis
a los interrogantes
para repercutir
en otra inteligencia receptiva?

Tal vez mi voz poética pretenda
ser ninguna intención,
sólo la consecuencia
que expresa realidad en lo intangible,

también resoluciones
que afectan al principio de la vida
sin la palabra fin
como pretexto.




mmb