De nombre, Narciso
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Parecen citas, pero no lo son.
Esperando en la tienda por el pan,
igual que tú.
En el vagón de metro,
a la una de la mañana,
nosotros dos solos.
...
Hace 12 horas
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4 comentarios:
Somos aquel, siempre somos aquel que hemos olvidado. Bello poema...un saludo
Me asomo precisamente hoy que tienes este bellísimo poema. Yo, con mis ojos costurados de tanta partida, de tantos adios. Y me voy así... azul y costurada.
Gracias por dejar tan bella reflexión, Anabel.
Un beso.
Azul... y marioposa al vuelo costurada...
Qué delicada tu huella.
Un abrazo.
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