LA SANGRE DEL BIG BANG

Sabemos donde caben la mar y sus mareas.

Conocemos teorías
de otros calendarios que no existen,
que emiten de la lluvia su señal.

El agua sólo es una doctrina,
un dogma que gotea interrogantes,
la sangre del big bang,

el brindis que bautiza universos
que gravitan a ciegas
la riada del sol por los cauces sombríos,

regando con su luz a los planetas.


Manuel M. Barcia

SI ESCRIBIESE UN POEMA...

Si escribiese un poema para ti,
si todo lo demás no importase...

Tendría que inventar un ideario
ajeno a la memoria,
la luz de un mundo nuevo ante el espejo
que verse soledad
sin sombras que refugien las nostalgias.

Serías la razón de cada estrofa,
esencia y plenitud,
la mágica pasión que justifica
que todo lo imperfecto
se cubra de alegóricos renglones
para ser de lo ignoto tu hermosura.

Si pudiera escribir ese poema,
en él tendrían cabida
las rimas de los besos que nos dimos
antes de que las noches fueran tristes y frías.

También antiguas rutas de la seda,
por senderos de amor
que fueron lluvia y río de los valles
cuando el manto del cielo nos cubría.

Pero a veces, sucede,
que aquello que miramos con los ojos adentro,
es lo inútil del sueño,
abismos en el alma,
ecos inconmovibles de luz sin germinar.

Y asciende del silencio amaneceres,
preguntas sin respuesta,
los pliegues de las sábanas vacías
donde quema el calor
que un día hicimos fuego sin promesa.

Si escribiese un poema para ti,
no sería de amor, ni de locura,
porque fuimos desnudos su deseo,

amantes sin palabras que se amaban de veras.



Manuel M. Barcia

ESCALA DE OLVIDO

Es extraño el lenguaje que me llega
del paisaje marchito
que se viste de ti
suplantando la acústica del viento.

La música es callada,
como el eco volcánico de un bosque
con árboles de hojas pedregosas
que lloran al pudrirse.

Pero cuando la escucho,
se oyen melodías moribundas
clamando amnistía y libertad,
como un himno con letra de nosotros
en escala de olvido.



Manuel M. Barcia

INSTINTO ATEMPORAL

A pesar de tus huellas imborrables,
a pesar de la sangre malherida
que nunca cicatriza el corazón,
conservo el instinto atemporal.

Igual que los perdidos sin querencia,
tus labios son leales a mis besos,
imantan aún el fuego que dio llama de amor
a todo lo que ardía sin quemarnos.

Y tú sigues moviéndote en la sombra,
rozando el perfil de mis secretos,
con el calor a salvo del suicidio,

emboscando mi piel.



Manuel M. Barcia

DESCONCIERTO

Otra vez los instantes que viven en lo oscuro,
la noche recreándose en mis sueños,

la
....nostalgia
.....................de
..........................,ti ...


mi puto desconcierto!



Manuel M. Barcia

FUGA

No sabría decir
si el vuelo de las aves migratorias
eleva sobre el cielo mi mirada
o sólo son los pájaros mutantes
que alzan bajo el sol sonata y fuga;
cuando Bach imagina
corcheas fugitivas que suplantan a Dios
en las huellas del viento.

Tal vez en este ahora
me toque custodiar los espacios callados
mientras suena el violín
la música que vuelve del misterio.

O ser espectador ante la lluvia
de todo lo que gira el universo,
aunque ardan al sur del horizonte
crepúsculos de luz en mi memoria.


Manuel M. Barcia

UN POCO MÁS ABAJO

He de inventar un camino a tu boca,
violar si es necesario los recodos y el nudo de revueltas
que impiden ser del agua lo que arde.

He de oír el espejo
que nombra la raíz de tu sonrisa
mientras silban mis labios
el eco de los ecos que te inundan
cuando todo en el vientre ya se inflama.

He de morir, si muero,
temblando en el misterio que nos une,
abrazo del telúrico sepulcro
que unge la catarsis de los besos

... un poco más abajo.



Manuel M. Barcia

CON BRÚJULAS DE GAS

Después de aquel reflejo
cegado en los umbrales de la luz,
tan sólo los poderes de la alquimia
podrían transmutar
la blanca vía húmeda que yace
oscura, sucia e innoble
en las grietas sombrías del cristal.

No existen los espejos donde muero.

Quizás por eso sea la orfandad
la única sustancia que me queda
mientras busco luciérnagas sin alas
cuando todo resbala en el recuerdo.

Y veo como se mueven las farolas
con brújulas de gas.



Manuel M. Barcia

CALLO MIENTRAS LLUEVES

A Ana Muela



Hablamos de lo nuevo que sucede,
esas pequeñas cosas
del mundo intrascendente sin sistema;
del círculo de horas
que oculta el pasatiempo de diciembre.

Un puente norte-sur nos enlazaba,
llevándonos cosidos a las meditaciones,
y al abrazo apacible
que une poesía y confidencia.

Y fuiste de mi voz, radiografía,
el desnudo interior de mi presente,
y enlace telepático del viento
respirando mi ego en tu latido.

Podía ser tu piel en mi universo,
la parte más intrínseca de ti,
tu alma compañera.

Tal vez el tiempo allí, era distinto,
o sólo eramos sueño en la palabra.

Pero queda una imagen que atestigua
la sombra de tu magia en el paisaje,
que vino a contra-luz cuando llovías.

Y trajo un haz de luna con marea
bebiendo los adverbios de la noche,

mientras tú, mis hechizos compartías.



Manuel M. Barcia

CIEN AÑOS DE ETERNIDAD

La palabra que decimos
viene de lejos,
y no tiene definición,
tiene argumento.

Cuando dices: nunca,
cuando dices: bueno,
estás contando tu historia
sin saberlo.

Luis Rosales (1910/2010)








Sobre pastos de aguas minerales,
relieves amasados de montaña,
mil verdes en los riscos
y luz de chimenea en mi desierto.

Con leña, sal y humo
recito con los ojos silenciados
poemas manuscritos de Lorca y de Rosales,
simulando ser eco de la ausencia.

La raíz del paisaje les delata,
la flor de los granados y su fruto de sangre,
aromas de altitud en soledad
y el alma de los dos extraviada.

Acaso mi presencia en La Alpujarra
no sea más que lluvia sin destino,
la actitud de un bohemio
surcando libertades que no existen,

pero puedo escuchar
la voz con que hizo Dios a los poetas,
sus palabras en ellos,

y dónde puso el sur la eternidad
para ser poesía en el destierro.



Manuel M. Barcia

MATANDO EL TIEMPO

TIC...


...El mundo se recicla y todo es nuevo,

..................como una persistente alborada

.....................................................que libre ha de nacer

....................................................................ungida por el vientre del deseo.



...............................................................eneited es on joler led adreuc aL

...................................................arefse al arig odnauc

..................................,opmeit orto ed sator senoisuli sal

.........etreum al ed litálov olucsúperc


CAT...





(Nota para no-disléxicos:)

La cuerda del reloj no se detiene
cuando gira la esfera
las ilusiones rotas de otro tiempo,
-crepúsculo volátil de la muerte-.

...TAC





Manuel M. Barcia

EDITH

Son música sus charlas con la mar.

Sentada a pie de roca, y siempre puntualmente con el té,
observa la derrota interminable
de las olas con cresta gris o azul,
según gima su pena.

También se ríen juntas,
y juegan a delfines sin pareja,
a besos de infracción municipal,
y al júbilo de las celebraciones
que cuando pasa el turno de los sueños,
traen las bodas de agua.

Es la fidelidad,
la parte intransferible
que las une y separa,
acaso del deseo de estar solas
cuando algo en Edith
sugiere que ha de huir despavorida.

Y no porque el temor
le calce un ciempiés en polvorosa.
Simplemente recuerda
que el mundo de verdad también existe,

que hay otro bienestar
atado por destinos sin excusa
con nudos del amor inseparable.

Sin embargo,
a veces es posible
tenerla junto a mí.

Su imagen aparece en tres espejos,
es prisma de la luz cuando amanece,
y araña el cristal de mi ventana
con lápiz y papel,

y dibuja los signos
que filtran los colores,
dejando un tatuaje de arcoiris
en mi caleidoscopio.

Y con lente de aumento
reflejo en su cuerpo diminuto
un alma con penacho de palmera
y enorme corazón,

que tanto, cuando tiembla, escucho y quiero.



Manuel M. Barcia

SIN BATUTA DE DIOS

Tengo el espíritu desencantado,
errante, vagabundo,
como si pretendiese
cambiar de partenaire,
o incluso de osamenta;
mudarse de lugar cuando no existo.

Y escribo en soledad cosas de nadie;
todos los desvaríos
capaces de una mente atormentada
donde afinan la voz los disidentes
sin batuta de dios, todo artesano.

Disculpen mi torpeza,
mi críptica visión de la monotonía.

Al fin sólo es ayer
cavilar el mañana
cuando el alma sopesa las quimeras

y el silencio te atrapa...



Manuel M. Barcia

LA HUELLA PENETRANTE DEL LECTOR

Proyectas la mirada de la luz
sobre los pergaminos
que acogen con ternura a las palabras
carentes de una patria
donde siembre la voz su predicado.

Acaso sólo sean, en ojos del lector,
respuesta incomprensible
al nexo de verdad que no contienen
las desapariciones.

Es breve la caricia que atestigua
el tacto de las páginas de un libro
cuando sella la ausencia
el lacre del silencio entre sus lomos,

con lágrimas vertidas hacia dentro

y
...otra
............vez
....................la
.........................sombra.



Manuel M. Barcia

PSICODELIA

Crucé las líneas blancas
del suelo inmemorial de Abbey Road
con ánimo de oír entre sus grietas
los gráciles andares de los escarabajos.

Sonaban la pisadas de John Lennon
a solo de lamento,
como suenan los pasos del ciempiés
si todo en su destino se fragmenta
hacia ninguna parte.

También podía sentir
el llanto inapenable de guitarra
en la púa de Hendrix,
corriendo por mi sangre
un ácido en las venas que no quema.

A otros, en los brazos de la muerte,
llamándole a gritos por su nombre,
como si aun vivieran
los ecos descendentes del concierto
que fueron de la luz repeticiones.

Cabían en los márgenes del tiempo
los idos con la sombra soterrada.

Estaba Michael Jackson junto a Joplin
cantando con espíritu rebelde
letras y melodías sin tristeza.

Y acaso con el ego de un solista,
la voz de Freddy Mercury que ardía
desafiando a Dios
a ser allí, tan sólo,
intérpetre pasivo del mundo estelar.

Tal vez sea verdad lo que se dice:
que los sueños rockeros nunca mueren,

que no es contracultura ni pasado
la huella incorruptible que dejaron
los músicos del alma
cuando el viento resuena psicodelia

y cae lluvia que incendia la ciudad.



Manuel M. Barcia

SI ERES VIRGEN, NO LEAS

Hay hombres travestidos con sotana,
que cuando son de dios el mandamiento,
transgreden de la infancia confesiones
con leyes de la selva.

Y fingen ser la voz de la serpiente
con lengua que penetra en el oído
la baba sin condón de castidad.

Sin embargo,
ajeno a esta moral, también existe,
un cielo por caricias estrellado,
capaz de ser incendio en la mujer
cuando un río desborda
el magma de la lluvia en el paisaje.

Si eres virgen, no leas,
encarna la visión de la belleza
con la herida de luz
que un puñal en el pecho profundiza,

oye misa otra vez.



Manuel M. Barcia

ILUMINAS MI SOMBRA

La magia que nos cupo, ya no está.

Los pájaros de luz
hechizaron el viento
volando en su oquedad las migraciones.

Ahora he de inventarte,
sangrar en el papel
los versos no escritos de los sueños
que aparean tu nombre con el mío,
nos hacen viceversa,
destino sin destino al que volver.

Ahora he de cruzar el laberinto
que nace de la lluvia
los poemas,

y tú,
ardiendo las constelaciones
con embrujos de fuego,
iluminas mi sombra.



Manuel M. Barcia

SONATA POST MORTEM

No hay notas que instrumenten cuanto tuve,
cuando todo el sonido era armonía
y caricia del pulso de un arpa en mi universo

La música se oculta
detrás del diapasón
que hace oídos sordos
cuando vibran mis gritos inaudibles
los ecos del ayer con desafino

¿ Y todo este ruido para qué?...

Es muda la respuesta del silencio
cuando en el ataúd
tan sólo es resonancia la madera,

barroco de la caja en que se pudre
el plectro de mi alma,

para ser del amor, renacimiento.



Manuel M. Barcia

IDEA DE UN TACHADO IMPUBLICABLE

Acudes hasta mí
desde ningún lugar

Ahondas la raíz de la memoria
de una manera tal
que tiemblan en la sombra del silencio
temores de la luz
sumidos en el vientre de la bruma

De la noche reciclas tu semilla,
cultivo de locura entre los cuerdos,
sembrando los adverbios con guadaña

Procedes de la nada,
eres un pensamiento impublicable,

la sed en la resaca de un abstemio
que medita no serlo.



Manuel M. Barcia

CARTA DE AJUSTE

Es fácil escribir en los foros de Alaire
un vil comunicado
sin firma que al canalla le acompañe
después de ser ventadas
palabras tan preñadas de calumnia,
tan sólo por herir,
los sueños de un poeta
que fue, a todas luces, estrellado.

Es fácil insultar,
hacer de la falacia
patria de los cobardes
y su insigne bandera,
cuando la pleitesía del silencio
es todo el bagaje que acompaña
al grito de los versos
que han sido en su voz amordazados.

Sin embargo, es difícil,
seguir peregrinaje
con la huella pesada de los solos.

Fatalmente cansado,
y harto del inútil des-viaje,
pongo carta de ajuste a mi memoria
y viajo al futuro,

o tal vez más allá,
al sur donde comienza el infinito,

allí hasta donde el aire sólo sea
la rosa de los vientos,

muy lejos de Rafel y su compaña.



Manuel M. Barcia