La pulsión de la nada

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Con ruinas de la noche
forjé constelaciones invisibles
para intuir a solas mi universo

y después entonar
un canto gregoriano sin final,
como si fuera Dios
sinónimo de ausencia,

mientras, de lo incierto
y al borde de la luz
amanecía
la pulsión de la nada.




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Pérdida

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Mis pasos se dirigen a círculos polares.

El futuro es la sombra de un cristal
apenas sin presente.

Alguien gira la luz de mi destino,
no cesa de buscar lo que no soy,

el norte se equivoca...





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Quid pro quo

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La vida
es un desnudo de mujer,
perpetua incertidumbre de un secreto.


La muerte
es un refugio singular
donde los hombres tienen vida propia.


Y el alma, ¿qué es el alma?
¿podrá sustituirla otra cosa?


... acaso el mecanismo de la luz
que fingen los poetas
para escribir
un mundo imaginario...




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Veritas in simplice

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Amar virtualmente no es amor accesible,
ni siquiera verdad buceando abisales
que tiemblan a lo lejos los desagües de luz
con orgasmos de ausencia.

Pero a veces ocurre
la pandemia en el sol
con fúlgidos amantes
que a la sombra consuelan.

Cohabitan en mi bando,
de su letra desnuda
se gesta Ultraversal
entrañando poemas

y el corazón al aire.




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Secuencias de quietud

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En la red del silencio

se apostan claridades que adormecen

el paradigma inmóvil de lo audaz

mientras el sueño escucha

quejumbres de la nada.

Sólo el tiempo en quietud,

sólo ascensos del alma por lugares vacíos,

sin huellas, sorprendiéndose,

como el candor de un niño.

Cuánta sombra de amor

grita la ausencia,

hay noches que la musa palidece,

igual que lo enfermizo de un poema,

me pronuncia al final

mirándome de frente

(esa luz que corona el pensamiento,

que nunca fue razón sino lo que se observa)

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Cartografía de la noche

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Hoy he vuelto a surcar antiguos horizontes,
igual que un peregrino desandando
el inútil volver
hacia ningún destierro.

Así llegué a la noche,
y en su oscuro latir toda la inmensidad
de la vaga extensión que se ilumina
con restos del fulgor
de los que han amado.

Quise que fuera Dios
antídoto del mal
para luego escribir lo entreabierto del alma,
mis cenizas, tu hueco,
ese tiempo esencial
que apresa los delirios y condena.

Sin embargo,
no hay nadie en las palabras
que dé voz al misterio.
Es Venus quien te suple
con finura de piel a punto de abrazarnos,
tan cerca ya el amor al que me inclino

y tan distante el alba.



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Monólogo de hastío

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He cruzado esa línea que divide
lo que nunca existió y las maldades
para que no avanzase la tristeza.

Atrás un ideal grita mi nombre
libertando monólogos de hastío
adioses y cenizas.

No sabe que mi alma ya es mudez, 
que su luz es la sombra de otro tiempo
donde yo fui epitafio, 

incluso defunción 
antes que muerte

y lento desvivir de lo enfermizo...




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Los otros poetas

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Ya sé que tú conoces el alma de un poeta,
su desnudo sutil
y esa pretensión de libertades
que buscan sobresalto si seducen
lo que la mente quiera,

-no hablo de recuerdos, ni de oír
esa lenta llamada sin voz al otro lado-

hablo de conversar
en memorias de nadie,
dormir las estaciones y viajarlas,
a veces en lo cómplice del frío
mientras la luna cae
silencios de una noche rutinaria

y otras con el fuego bajo piel,
las súplicas a un dios
que asombra y nunca llega.

Es posible que tú, si eres juglar,
conozcas en los signos del dolor
a los otros poetas,

a los que cada día el hambre sufren,
secuelas de la guerra,
el envejecimiento en la mirada,
la desesperación,

a los que el mundo da por excluídos 
en cárceles sin sol
mientras ellos vislumbran abundancias
fingiendo soledad,

igual que los autores de poemas
que muestran en lo ambiguo la escasez
de amor por compañía,

esas etnias extrañas
donde palabra y luz son único deseo.



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Sábanas de nadie

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Es hora de elegir los elementos.

Inexisto de luz mi contraseña,
luego "desconectarse" y pulso el off ...

Qué plácido sentirme casi nada

configurar
la noche
y el olvido

lo inútil del neón
que me silencia,
pendiente,
inacabado.

Finalmente apagar no es suspender
el fuego entre tus aguas.




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De malas tintas

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Hay tipos que precisan escribir
teorías del dolor en sus  vergüenzas
para fingir acuse de vasta soledad
con íntimos reproches de censura
a escondidas del tiempo.

Su letra es de apariencia liberal,
correctísima voz
en el estilo,

-y ah!, que no me olvide-

también
abecedario
de la sombra
si omega es la ruin
en sus lecturas.

Hay tipos que precisan escribir
siempre lo macho-alfa
con mayúscula
para luego incendiar
su alma de villano,
los pobres 
y la guerra.

Si alguna vez ahí yo pernoctara,
no dudes en matarme
sin salvar a mis sueños,

prefiero ser pasión antes que frío,
seducir lo versal
con sangre de la noche
por toda compañía, 

enamorar al sol
sin pactos de asechanza.




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Vínculo y paremia

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Apareces, desnuda
y aún ese dominio,
ese terco explorar
la entrega de lo amado.

Y yo
el aforismo, 
el ardor de la lluvia
en tus cenizas,

axioma interrogante de la luz
sin más comprobaciones.




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A vueltas de rueca

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Estoy imaginando
cómo decirte adiós, y cómo inexistir
los gritos incesantes,
esa urdimbre de luz 
horizontal
bajo los aparejos de la trama.

Pretendo averigüar
quien teje lo sencillo en sus adóndes,

te necesito así,
la espiral, 
negación de mi sombra

y acaso tus agujas hilvanando
grietas del corazón
con hilos invisibles.




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Apátrida de luna

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Yo soy mi propia presa
me inmolo para mí, me descuartizo
y me convierto en una vía láctea
de sangre derramada.

(Morgana de Palacios)






Dices amar así,
de forma estrafalaria,
insaciable también si te transformas
en rito de vestal,
sólo por el placer de convertir la risa en calavera.

Descartas de tu vida los romances,
aunque sea el azar quien te suplique
licántropas raíces del no ser
en las noches de luna.

Acaso sea tu instinto
despojar a los hombres de lo que se procrea
con gestos de salvaje libredumbre
en la edad que acontece la extinción,

-no por ser tensadora de los cabos 
que ahorcan vanidades y delirios
en la tragicomedia de un final-

acaso por sentir en la mujer
plena la juventud,
el pulso de algún dios
entre las sombras,

un vínculo fugaz de transparencia
encarnizando todo.




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Etimología de ausencia

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Tu nombre significa la emoción
en lo inmóvil del mar
completamente.

El agua del amor te profundiza
cuando eres tsunami
en noches de inquietud que abisman al deseo.

¿Acaso el aire es nuestro?

Luce más alto el sol
en la textura alegre de tu brisa
mientras somos dos lluvias,

el jugo de la sed
que nos evoca,

tan voraz oleaje de insurgencia.




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Lo sinuoso de un adiós

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Curvaste aquel  adiós
para mostrar
los frágiles soportes del camino
sin las huellas de ti,
destino que señala
lo maltrecho
hacia un lugar sin nombre

y ningún porvenir
con alas
en mi tiempo.

Sin luz que prometer
fui pájaro a sabiendas,
y en lo decadente que me habita

migración a lo incierto.




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De las horas difíciles

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Lo inútil de la fe
tras haber agotado las plegarias,
la clemencia del sol
entre los dioses, 
para sólo abrazar
instantes de pobreza.

Ya sima de la luz,
después de compartir conmigo mismo
luto y adversidad,
seré del desespero compasión.

-¿Quién sino yo, la lucha sempiterna
contra los que conspiran
los frágiles designios de la noche?-

Acaso sea el momento de nacer
poemas errabundos,
en su latir a oscuras
conversar de lo humano
y la revolución,

ser voz altisonante de la vida
para rezo sabernos,

gloria de vencedores sin vencidos.




mmb

Iguales bajo par

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Paras. Finges cansancio y angostura.

En tu éxtasis quieto
palpita lo inflexible del amor
y el poder del trance.

Biología o destino,
según nuestra querencia a lo inmortal
o mientras nos amamos.

Qué ancha tu extensión,
qué puras las raíces 
si no duelen...

Mi hándicap no es 
la intención de ganar
obstáculos de ti
en desventaja,

en tu verdor
florezco más temprano.




mmb

Fabricantes de asombros

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Fue antes de que tú me declararas
adversario sutil
entre las bambalinas de un reproche.

Allí quebranto y sola, la mujer
que simula raíces
-esa infertilidad de amor interno
que se intuye y respira
viento de corazones y no amaina-

Fue antes de que juntos
urdiéramos placer
en la estrategia,
un tiempo entre los dos
al mismo tiempo.

Llegaron tus entrañas a ser luz
y espejismo de guerra
en los cristales.



mmb

Ya me callo, ya.

-

Existías mi voz,

todo lo que versando me comprende

(y para qué tanto bombo y platillo cuando voy a ser silencio?)

Sabático sabré si el tiempo y la palabra

declamatoriamente me pronuncian hostil,

o soy mudo de veras

mientras tanto, ya basta! ¿Quién dijo aquello de?...

Como si ya no fuese,

o fueras en el tiempo que me aísla

una sombra de mí, la quietud...

Otoño en el abrazo inexistente,

el papel moribundo

donde escribo y te pienso

(igual fuese yo mismo...)

mmb

A noche abierta

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Cicatriza el deseo
su ilesa quemadura
a noche abierta

y el tacto
de lo antiguo
en la erosión,
brisa sobre la piel
después de acariciarte.

Latías muy despacio y te soñé,
las pulsiones del fuego en mi retina,

como si ardieras.



mmb