El soñador

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Antes de que los sueños fueran sueño
las palabras fingían soledad
y el sigilo sin causa en lo febril,
mientras era la noche conciencia de los dioses.

Debajo de la almohada
un ángel vengador
huye el silencio.

Mi yo desconocido nunca teme perderse,
su paisaje es la luz,
y su otra mitad, promesa de lo antiguo,
un grito hacia lo externo,

acaso lo incipiente en mi locura,
las voces que conturban
a todo soñador

donde
no
hay
nadie.




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Los ojos del viento

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En las conversaciones que no acaban
el destino creció
las palabras a solas,
una oración sin nadie.

Para ser inmortal
no es preciso sentir lo que los otros piensan
acerca de los versos, ni el temor
a las preces vacías
que puedan hospedarse entre los sueños,

ni su inútil perdón
gritando soledad,
su mudez, sus finales.

En los ojos del viento
sólo hay miras al sur,
plegarias que caminan por el aire,

un rezo de mí mismo,
la poesía
casi.




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Muerte ilesa

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En nuestra muerte, ilesa.

Como si fueras tú
lo inesperado,
un beso sin después,
lo que hechiza la carne
y es bálsamo en dos vidas.

Igual que la ardedura de la luz,
sembraré lo difícil
haciéndote calor junto a mi sombra,
afán que nunca supe
y contigo aprendí,

pretexto que faltaba para ser
seducción de la espera,
del frío esclavitud que contamina
el desnudo en tus ingles,

-los dos una raíz-

y luego la humedad de los ciclos lluviosos
que huellan el amor
con las noches de abril en círculos pequeños.



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La semilla del deseo

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Un pozo, una mujer
y la sed de algún hombre
lujuriando en los dos
y viceversa.

Ecuaciones que quieren albergar
los signos del deseo,
las raíces que entrañen solución
en donde cada cual desintimide
lo que siembra la noche
a ras de un labrador que gotea la savia
para ser aprendiz en biología

y esa luz en la rosa que se abre
inesperadamente,

que ofrece su jardín, de súbito cristal,
como un ciego que avista lo infinito
y ara sus honduras
presintiendo que alguien se fertiliza y bebe.



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Quemar lo cotidiano

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No fue ceniza tuya
quien ardió
el origen del fuego.

Fue nuestra sinrazón en la costumbre
de ser tiemblo y tristeza,
agonía en la sed,
esa respiración acompasada
que disuelve a los solos
con instinto animal,

que los diseca.

Los restos del amor son calentura,
antorcha para dos
y un mismo infierno.



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En la delicadeza

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Cualquier cosa es posible
si la imaginación nos asesora,
nos transporta a la edad
donde fluye el amor del tiempo de la magia
y todo es contenido.

En su delicadeza
las futuras pasiones son las alas de ti
soñando libertades
y lo que nunca ha sido poblador
de mundos inflexibles,

-si acaso alguna vez,
rompedura de calmas en sitios del silencio-
antes de ser talud
y el estremecimiento en tu materia.

Así es como llegabas,
con sutiles temblores,
frontera de un susurro que limita el mensaje
para lo alentador
de una sonrisa,

a rastras de otro labio
donde somos ardientes
y lento el jadear
que nos reposa.




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Premonición

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Saber que estás ahí,
aunque sea tu voz
interrogante.

Desconocer tu nombre
y escuchar, sin embargo,
el eco de mí mismo en tu interior

y también lo invidente
que nos ciega
con signos de orfandad
mientras fluye el vacío.

Soy distinto de ti,
pero igual el deseo
que invade nuestra frágil cercanía
aunque yo no lo quiera.

Somos sombra y pretexto
de lo que yace amor,
vivencia de una imagen
desposeída y sola,

la luz que nadie oye
y nos revela.



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El pórtico del estro

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Un verso no precisa
tener una razón
para vivir.

En su libre albedrío
la muerte se gemela con lo astral
para luego nacer
la mano de un escriba,
heredero de un cosmos invisible
que transita la luz
haciéndose palabra entre las sombras.

Más allá de la noche,
solo en su desnudez,
memoriza la imagen de un poema
antes de ser espejo
y consumirse.

La voz de un pensamiento le urge los secretos
de lo inexplicable.



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No hay dioses con banderas

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Peor que ser caída
es alzar las banderas
de la revolución
con cruel fanatismo
en ámbitos de paz

-esa luna que finge
comienzos de apogeo-

esa guadaña rota
que siembra cicatrices venideras
con restos de ideales
en la postrer batalla de un afán
que se sabe suicidio

y quietud que reposa los mástiles del sol
en las dunas perdidas
de un desierto.

Acaso el Paraíso
no contemple lugar
a quienes lo transiten
por pasillos del lado más oscuro.

Si alguna vez un dios nos pretendiera
relámpago del tiempo a contraluz,
si fuese previsible su fulgor,
no habría sinrazón por que morir,

tan sólo amaneceres
con lo frágil a cuestas,
mundos sin religión
cubriéndonos la espalda

...y luego las cenizas.



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Cajón de sastre

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Harto ya de seguir la estela en tu corriente
y también de buscar la cámara de fotos
y el bastón y ese gorro tan hortera
que luces, haga frío
o en la edad del calor.

Por mí, puedes mezclarte con sombras y reflejos,
ya no te archivaré junto a mis cosas,
tendrás que deambular
como un pendón
en su propio desorden.

Mejor pasar de Wally
¿qué quieres que te diga?

Mi traje ya no admite más costuras,
ni ese rojiblanco horizontal
de rayas que no veo.

Ahora soy paisaje de absurdos interiores,
pero títere, no,
ni un manejo cualquiera,

en mi circunspección tan sólo cabe un hombre.



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Pastoral sin nadie

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Son mezcla de intuición y de lejura,
de relojes sin horas y mentes enceladas
en la promiscuidad de amoríos sin nadie.

En ellos las pasiones
sueñan que tiempo y luz son compañía
de un lápiz que gravita soledad
sobre un papel en blanco.

No hacen falta razones en su luna de miel,
ni siquiera invitados que engrandezcan
festejos por venir
cuando lo apalabrado ya es memoria.

En los poemas pueden contemplarse
los ecos del silencio cantando lo inmortal,
una sílaba oculta
que emite resplandores en espejos de sol
y a tu sombra sucede.


(así es como te escribo mi temblor cuando eres ausencia)



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Memoria de la noche

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Me gustas cuando callas porque estás como ausente.

Pablo Neruda





Versos que al tiempo ocultan
de lo ausente.

Estéril lo que guía su renglón,
esa luz amarilla,
ese horizonte vasto,
la muerte que respiro.

Al despertar otoño
los poetas sin nombre
escuchan a lo lejos
las palabras más lentas,

el destino
quebrando su mirada
en la contemplación
de los cipreses.



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... así.

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Galopante
la espuma
y el jadeo del mar
mientras en ti
reposo,
igual que un surfista en una ola
pretendiendo ser tubo que conduce
terraplenes de amor
a deltas bebedizos de la sed
con el último aliento.

Tú dejas que me interne
hasta la sima,

me preguntas, ¿y cómo germinar?
y yo te callo
... así,
envuelta bajo luz
y manantiales.



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Incapaces de hablar, sentir, soñar...

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¿Qué misterio interroga
la mudez,
y la desposesión
y lo infiel que destruye lo que amo?

¿Y quiénes han de ser una mirada
cuando sea extravío
la presencia de nadie
a oscuras tan en mí?

Las palabras lo saben,
saben guardar silencio, ser oído sin voz,
lo que un poeta finge,
también su pensamiento,
más libre mi razón aunque les mienta.

Acaso en ese nadie
mi patria sea la tuya,
lo que mi alma
es,

lo que te escribo y siento.




mmb

Sortilegios de ayer

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No fuimos magia pura en el pasado,
no cabían allí
desórdenes de luz
ni caóticas sombras,
tan sólo un taumaturgo
y una mujer,
nosotros,
y el momento que juega
a ser tangible
en lo descifrador de soledades.




mmb

Quo vadis?

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Más honda la quietud, incluso se diría
presencia inmaterial, como un recuerdo triste
despertando las voces que sueñan cadenciosas
informes luminosos en medio del pasado.

Acaso tu medida rebose de lo injusto
los fluidos más vanos que sangra el corazón
por la corteza hiriente de alguna cicatriz
injuriada por tiempos de sentires malsanos.

No pides indulgencia, tú prefieres pecar
en los brazos partidos que fuerzan a una diosa
a ignorar la tragedia de aquellos sin destino.

¿Hacia dónde te irás? ¿Por que dices adiós
cuando quieres decir -vida perpetuamente-?
Esa sombra es tan sólo la imagen de un quebranto...



mmb

Notas de mi almario

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En esta imagen rota
persisten todavía
los retazos de ti que vistieron mi alma
con tu corta niñez
entre mis brazos.

También se puede oír nuestra respiración
mientras yo profanaba
el mundo de los sueños
con paternal locura, tan sólo por latir
los sonidos silentes de tu inexistencia.

Me preguntas si éramos felices,
si te contaba cuentos,
si Tara, nuestra perra, cuidaba tus desvelos
amparando tu cuna
del frío de la noche con su manto irlandés,

como si fuese luz
ese instinto de madre
con que te protegía.

Sólo puedo decirte
que un padre y una hija
son fragmentos de un todo indivisible,

a pesar de las sombras que a veces nos confunden
en un tiempo irreal, desmemoriado,
como si un dios quisiera
que fuéramos olvido
en la tristeza,

como si el porvenir
no quiera por presente los recuerdos
de tu cálida infancia
viviendo simbolismos del ayer
en las alas de un pájaro...

Acaso nunca llegues a sentir
que amar es suficiente,
o que cuando la lluvia me trae melancolía
eres niña de agua.



mmb.

Sin velas y amarando

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Otra vez con tu empeño de poner la velita
amarando la edad de mi no-cumple
con los chismes de Lucas,
-quien además de bobo-
no alcanzaría el sol ni de puntillas.

Cada tres de noviembre te sueño con pamela,
me olvido del licántropo
y arrebato a la magia
ese Nunca Jamás que golpea las sienes
con poemas de amor,

para ser en la noche levantina
tiempo por descubrir,
día de cumple-almas, o de mí sin el yo,

y esa tú, Campanilla,
que siempre me revuela.




mmb

Del lado oscuro

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Transgredo de la selva tu verdor
bajo sombras y espejos
que te inundan de piel.

Abismo tu desierto con diluvios,
mientras la espera late,
como instante febril
antes de la partida.

Tú pretendes llorar,
la evocación del agua te lo impide,

la noche aprisiona nuestro insomnio
con su flauta de luz,
finge dentro de ti
dos huéspedes narcóticos
entre sus melodías más salvajes.





mmb

A duermevela y pájaros

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A merced de los sueños,
y tú siempre la rima que conversa
en los mundos sin nadie...

Peregrinas la noche por mi calma,
esa lenta oración
que trasciende a los solos,

la música que a ciegas los despuebla,
versos a contraluz,
semi-almas sin techo,

gritas luego el amor
en lo indecible.



mmb