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Con las alas heridas, quiero volar,
mecerme levemente en las palabras
o en los versos derretidos en el frío,
como si el aie hablase,
la voz de un pasado ya borroso
que iene un nuevo acento y no enmudece.
Quisiera ser silencio de moviembre
y acallar la esperanza de todo lo que amaba.
Ahora es invierno
detrás del corazón de su almanaque.
Manuel M. Barcia
Poema del día: "El gallo ronco 4", de Carlos Latorre (Argentina, 1916-1980)
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Ningún plasma revelará su secreto de nido de escorpión, y cuando yo pienso,
hay criaturas condenadas a morir. Sin embargo nadie puede pedirle a un
hombre...
Hace 11 horas
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