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Con las alas heridas, quiero volar,
mecerme levemente en las palabras
o en los versos derretidos en el frío,
como si el aie hablase,
la voz de un pasado ya borroso
que iene un nuevo acento y no enmudece.
Quisiera ser silencio de moviembre
y acallar la esperanza de todo lo que amaba.
Ahora es invierno
detrás del corazón de su almanaque.
Manuel M. Barcia
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