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Las obras incompletas aspiran a forjarse en otra edad,
tan póstuma y honorable
como la tesitura de lo antiguo
que fluye apoteosis de memoria.
El cuerpo del poema se divide,
las vísceras del verso
y algunas cicatrices desmedidas,
sucedáneos de mí
en mitad de la noche.
Porque yo soy así.
Viajero entre los márgenes de voz del espacio quebrado,
un romántico en ciernes,
tal vez un poco irónico y snob,
sin ánimo de ser aplauso en el prestigio,
transpirando la idea
que atrapa los sentidos del lector,
noctámbulo, incierto,
fragmento de las letras, su párpado
y escriba.
Manuel M. Barcia
Poema del día: "La sopa estaba fría...", de Silvia Álvarez (Argentina, 1956)
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La sopa estaba fría
o el mate demasiado caliente
no me acuerdo
pero fueron gritos
como ecos
retumbando en el bosque
(yo salí corriendo hacia el bosque)
que...
Hace 10 horas
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