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Las obras incompletas aspiran a forjarse en otra edad,
tan póstuma y honorable
como la tesitura de lo antiguo
que fluye apoteosis de memoria.
El cuerpo del poema se divide,
las vísceras del verso
y algunas cicatrices desmedidas,
sucedáneos de mí
en mitad de la noche.
Porque yo soy así.
Viajero entre los márgenes de voz del espacio quebrado,
un romántico en ciernes,
tal vez un poco irónico y snob,
sin ánimo de ser aplauso en el prestigio,
transpirando la idea
que atrapa los sentidos del lector,
noctámbulo, incierto,
fragmento de las letras, su párpado
y escriba.
Manuel M. Barcia
Un abanico de sueños
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Surco la niebla,
El viento,
Y trae consigo
Un abanico de sueños,
Ilusiones abstractas
En el precipicio
De una felicidad
Ajena al se...
Hace 3 horas
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