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Qué puro el viento
y su oda adivinada,
voz que amanece en las alturas
y páginas que mueren.
Otros me narrarán, real o inventado.
Y alguien velará en mi ausencia al poeta,
su palabra,
mi alma envejecida.
Amar es imposible,
sentir en Poesía
ya no puedo,
no quiero.
Silencio en su memoria,
donde el tiempo desnuda
metáforas de olvido.
Manuel M. Barcia
Poema del día: "La sopa estaba fría...", de Silvia Álvarez (Argentina, 1956)
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La sopa estaba fría
o el mate demasiado caliente
no me acuerdo
pero fueron gritos
como ecos
retumbando en el bosque
(yo salí corriendo hacia el bosque)
que...
Hace 11 horas
4 comentarios:
Hola Manuel!
Profunda poesía en las METÁFORAS DEL OLVIDO.
Íntimista, elegiaco, quizás sea eso el olvido, silencio en la memoria y páginas que mueren.Sin embargo, escribir es un acto de amor y, aquí me detengo.
Un fuerte abrazo.
Gracias por tu hondura en el Sur, María.
Un beso grande.
Hermoso poema, Manuel.
Se respira tristeza en tus letras.
Un beso muy grande de meiga
Ana
Te agradezco esta mirada, meiga.
Un beso
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