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Tus huellas envejecen en la arena
los días que sostienen la memoria
y rozando tus pies hasta los muslos
florece clandestina
la mar en tus pisadas,
el pulso de los siglos en la piel
con el suave oleaje de mis manos.
Manuel M. Barcia
Soy la metáfora de la muerte
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Soy la metáfora
del que no piensa,
liturgia de tinta seca
en el balcón donde la demagogia
se peina con viento,
en el tobogán que resbala...
Hace 1 hora
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