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Escribo en los pilares de la noche
los días de nostalgia,
mientras duermen los sueños
y el frío se desnuda en el papel.
Buscábamos un mundo entre la luz,
más allá del amor
y dónde todo fuera transparente.
Y fuimos en los dos
el frondoso jardín de una trilogía:
la mariposa libre junto al árbol
y un alma singular.
Ya nadie puede ir al paraíso
ni abrazarse a sus flores.
Ayer es el otoño
cada día,
el viento sangra nieve
y soledad.
Manuel M. Barcia
Las formas del arte
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Voló el fantasma sobre el atril de lo real como un lince
gris en la espesura, un cenit de extremidades en ardor,
la fiebre del tacto que acaricia el l...
Hace 52 minutos
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2 comentarios:
Que fuerte y duro es el final. Me gusta mucho el poema.
Un beso.
Bello Manuel. Un abrazo sin melancolía, con comprension y satisfecha por tu creación.
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