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Me habitan las palabras sin sentido,
la música no habla,
sólo la muchedumbre del silencio
y la ausencia total, el dialecto de nadie
entre sonidos turbios y el eco difusor de mi conciencia,
apenas sobre mí,
comprobándome,
inútil la tristeza.
Palabras sin razón,
equinoccios con nombre de mujer,
su desdichada voz,
musas del desaliento.
Manuel M. Barcia
Poema del día: "El Boston Evening Transcript", de T. S. Eliot (Estados
Unidos, 1888-1965)
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Los lectores del *Boston Evening Transcript*
se mueven en el viento como un maizal maduro.
Cuando el atardecer se apresura en la calle con desmayo,
desper...
Hace 7 horas
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