TAN INÚTIL COSTUMBRE

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Es tiempo de elegir,
una vida pendiente, suicidio en lo que fui,
o la profanación del interior
saqueando del miedo la memoria.

Pero cómo olvidar la esclavitud,
esta luz del otoño contigo en su lamento.

Me hiere todavía tu impostura
en brazos del amor.
Aquellos paraísos alcanzables
que dejamos caer
en profundos abismos de la noche,
como un temblor de cielo sin fronteras.

No es preciso saber quien te convoca.
Atravieso la esfera del reloj,
tus huellas envejecen

y escribo una historia sin recuerdos:

Tan inútil costumbre
fingir que soy poeta.





Manuel M. Barcia