AFUERA SÓLO HAY FRÍO

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Siembro con rebeldías los surcos del destino,
para gritar después, con acordes de furia,
palabras que desbrozan el silencio
que anida en lo incompleto del binar.

A veces soy fermento de los sueños
y el títere da vueltas en mi sangre,
muñeco sin cordón umbilical
que mi muerte sostenga.

Y no valen reclamos de clepsidra,
ni mantas que socorran al espectro de trapo;
afuera sólo hay frío
y un viento que descarna marionetas
con saña enloquecida.

Sin embargo, aún presiento lo tangible que fui,
lo inútil que resulta
ser mar enardecido
cuando tú eres la calma y me acaricias...

Lo libres que se mueven las amarras
cuando estamos cosidos
al tiempo que respira en nuestra playa,

el pulso del naufragio.



Manuel M. Barcia