La otra dimensión de los cenutrios

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Venidos de la otra dimensión,
¿qué orígenes -preguntan- me han nacido?

Comprenden lo que soy
cuando dictan verdad
imágenes de lástima en mí
a través del espejo,
las palabras vacías
y el eco del silencio por respuesta
a cualquier solución,
y el placer pretendido,
el tópico ardid utilizado
para solar en cuerpos de mujer
lujuria venidera,
asalto, libremente,
volcánicas las huestes del deseo
que arrebatan de amor
las frustraciones

y un canto de sirena en soledad,
para sentir la música inaudible,
las notas de reclamo que imaginan
la excusa del no-ser
en los cenutrios.



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Ocaso de la esfera

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Vino desde la noche
y me dejó.
Igual que lo caótico del alma
sabiéndose ruina y espejismo,
hielo sobre la piel
y apenas luz.

Mi sombra va detrás
del cuerpo que no es suyo,
mientras la fiebre pasa
lugares invisibles
y el horizonte fuga.

Hay alguien que suplanta
cada paso que doy,
lo andrógino del ser,
la mudanza a lo incierto,
todo lo que resume
el tiempo anestesiado
en la experiencia.

Pero sé que soñar es certidumbre,
ocaso de la esfera,
esa manía tuya por fingir
amor entre vampiros,
jaurías en mi sangre

y a veces desaliento.



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En lo infinito

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Tan minuciosamente como tú,
enjambres de silencio me acarician
con un vals en la piel,
y lo que reverbera todavía
aullando la quimérica expresión
del viento en tu mirada,
su claridad azul
y el tiempo del placer cuando no existe
la proclama del éxtasis amado.

Con sílabas huidizas
me habla la quejumbre de tu voz,
moribundo el clamor que tañía sonidos de esperanza,
y notas musicales
de lo que no perece,
un himno sin palabras,
o acaso
una canción,

porque sentirte así
también es biología de costumbres
y tacto del amor
en lo infinito.



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Listado sin nombres

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Infiel al argumento de olvidar
la memoria me duele,
revive de los sueños aventuras,
puertas que ya cerré
y destinos secretos que se mezclan
con las huellas furtivas de un listado sin nombres,
pasión de lo que fui
y ahora desconozco.

Ojeo en mi existencia los detalles,
también dónde cegó su corazón
 la juventud, apenas sin latido,
su muerte tan temprana,

y ese afán por mentir
a mis propios recuerdos
mientras libro la vida
con sus medias verdades
los putos desengaños
y sombras de mi ser
conspirando la luz bajo la almohada.

Sin embargo,
yo soy la historia eterna,
tú sólo el cumpleaños de un vahído
que pasa al levantarme...

y esa revolución
tan clandestina.




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De mi cárcel sin ti

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Por piedra pura, indiferente, callas:
callar de piedra, que otras y otras rosas
me pones y me pones en las manos.

Miguel Hernández






En mi debilidad,
integramente tú,
a pesar de los ojos que juzgan lo febril
cegándome de ardor sobreviviente
desexilio y cenizas.

No hay bálsamo que alivie mi dolor,
ni dioses, ni poder,
ni siquiera ideal por sacrificio
para penitenciar las soledades
de mi cárcel sin ti.

Llegan las energías de otro sur,
como si renacieran de un suicidio,
como si de la sed brotásemos la lluvia
por toda sanación

y océnos de luz
pretendiendo ser flujo en tus entrañas,
de mí
la profecía,
lo convexo en la noche,
amor,
nuestros vigores.




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A destiempo de abril

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Acuden a la cita
desandando las huellas de tu piel,
escala de un lentísimo vagar
del tiempo moribundo.

Esas fechas de abril,
lo inútil de su grito
y esa condición de lo prohibido
en cada aniversario,


y la orfandad del sueño en la memoria
besándonos amable,
sin temblor, sin los párpados de luz
en nuestras cicatrices
de fuego, lluvia y sombra.



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Me observa la razón

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Ordeno el deshaucio a mi locura,
mas todo sigue igual.

Un alias del espejo me persigue,
mi sombra, su energía,
y yo
como un funámbulo en la nada
dialogo la rutina de un acaso
en busca de un porqué:

¿Quién sustenta el alambre?
¿Qué acróbata seré al fin del inventario?

Me observa la razón,
lo opuesto a mí del sol en su mirada.



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Restos de codicia

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Hay túneles sin ojos por mirada
en el anonimato que roba lo febril
del ardor vacilante.

Mientras la sombra ocurre
tus alas mecen pétalos sin flor,
lo que no supe amar,
los restos de codicia,
la biología entera
volándome hacia el sur
con afecto al delirio.

No es cópula morir en brazos de la noche,
sin embargo,
soy luz,
el rayo primigenio que atraviesa
el tiempo derramado en la emoción,

tu cuerpo y mi derrota.



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Pronunciar lo innombrable

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No es cuestión de gustos
distinguir
fealdades de lo bello
ni ridiculizar
el desnudo
de otros
con divinas palabras
escritas por un dios
extravagante
y neutro.

Aunque
si he de elegir
prefiero
melodías de silencio
antes que soportar
el tostón
de tu ego.

Se trata de no oír
lo enfermizo
que brota de tu lengua
culpando a los pecados capitales
de inútiles ultrajes
y de sombras.

Acaso pronunciar lo innombrable
sea en ti la soberbia
o acallar los éxitos de un Óscar
en la perplejidad
del león de la Metro
creyéndose minino
que ilumina el ardor de los espejos...




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Donde palpita el viento

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Como tú, nunca supe dar destino a mi vida,
fingir en la impostura de los versos
andares vagabundos,
ni ordenados vestigios
que a sabiendas robé al tiempo de locura,
para urdir en la noche lo efimero de mí,
esta oración tan lenta,
la rutina voraz de un calendario
sin fechas ni presente.

Como tú, siento frío al despertar
lo que agita mis sueños,
lo incierto del amor, su decadencia
por mi ceguera en ciernes.

Sin embargo, pretendo de la luz
ardores sin nostalgia,
sentir en otra edad lo perdurable,
el aliento del sol temblando por mi piel
los vaivenes del cosmos sin ruinas.

Así lo cardinal en el exilio,
tú siempre poesía,
y yo el surco de  nuevas escrituras,
latido y corazón donde palpita el viento
los deseos sin nombre,
su incógnito espesor
y los adioses.





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