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Hay tintes de color
con luz al trampantojo en los jardines.
No despintes la rosa,
el arte no se sangra con las flores,
fluye como un suspiro,
se tiñe con escenas de nostalgia
y vaho en los cristales.
No busques señalar la eternidad
con esencia de genio.
Crear es sólo un rito-religión,
un brote del instinto que renace
del acto de morir.
Y un alma sin juicio
salvaje y pintoresca lo celebra,
febril en el afecto,
etnia de libertad,
útil del pensador que inciensa las estatuas
y en su aroma pervive.
Manuel M. Barcia
El cigarrillo
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Lo miro inmolarse, sucumbir a la brasa
sin que me atreva a tocarlo. La ceniza
forma una escultura redonda y frágil,
con el humo que ejecuta un bai...
Hace 1 hora
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