Poema final

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Antes de mí, tan sólo inspiraciones
copulando quietud,
palabras de papel con que burlar
el asedio veloz
de lo imaginario.

Mas no podré saber
quiénes fueron sembrando
plantaciones de abril
mientras la sombra finge medialuna
y un verso en lejanía.

Soy margen desvalido en el final,
un apartado punto
sin reseñas de musas que otorgar
ni cárceles de piel que me cautiven.

En esta ingravidez,
en su calma sin noche,
ecos del escritor que fue leyenda
de lo que cumple luz
por tiempo hereditario
y me nombra,

como un instante en ti,
sonora libertad
si enmudecieras
la risa,  el vientre
y todo.




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Lego-sapiens

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Todo por aprender
y el pretexto profundo,
la síntesis onírica que induce
facultad de invención,
lo psíquico a hurtadillas
poetizando la nada.

Acaso en el Olimpo no puedan coexistir
atonías de luz y los amantes,
la contra-realidad,
y en sus razonamientos un impío,
flujos de corazón que selvatizan
lo intrínseco de mí,

que si he de ser sincero,
desconozco.



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La misma piel

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Enteramente yo,
gestando mutaciones por sorpresa
y de ti la mujer. Inexplicable
la música en silencio que nos fulge
para ser moratoria de la luz
y luego resplandor
sin que la sombra gima desconsuelo.

Hermafrodita casi
me siento posesión en tu mitad.

Y del aire tan géminis
que puedo atravesar por tu energía
la querencia del sol,
así reniegue a diosas
en lo etéreo.

Alguien te forja en mí y nos irradia
con pieles que se mezclan
de luna y soledades.




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Las deudas de mi sangre

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Apenas conocí los despertares
del incrédulo amor
que aflora en las herencias.

Sólo puedo intuir
tu alma de mujer
fluyendo de su imagen silenciosa
para engendrar un dios
inútil y vacío.

Me consuela pensar que una vez fuiste niña,
abrazo de pureza
con ojos de mi sangre sin saberlo,

también un corazón desposeído,
inquietudes que laten
el pulso en la derrota
y cicatrices.

No estoy triste por ti,
han huido los pájaros al sur
el néctar de lo amado,

es aliento que pesa,
huellas de juventud
poblándome de hijos
y de sombras.




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Oración copulativa

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La desesperación
grita en mí tu silencio.
Las voces del crepúsculo
para vivir la noche
sin fracturas de sol,
donde la libertad
asombra lo febril
con alegrías.

En esta nebulosa de los sueños
deja que la intemperie
nos circunde de azul
desorientado.

Permite a la esperanza
los fragores del aire
irradiando tu luz.

Ignora la quejumbre del invierno,
los rincones sombríos
y el tiempo sin calor que espigan las querellas.

Duerme
la soledad
como si fuera lluvia
lo que acaricia dócil al estero.

Inunda nuestro amén
de ti,
copulativa.




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Lo ascendente del sur

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Te presentía ya fenoménica y aire,
veleidoso el azar
mientras éramos luz en el prodigio.

Con tu sentir a cuestas,
de repente la vida.
Allí todo el ardor
y nuestros corazones
palpitando el origen del big bang,

o tal vez la expansión de música al espacio,
sinfónica la piel,

y era junio en ti presagio de leyendas,
amor, únicamente.



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A golpes de lo exhausto

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Tu imagen frente a mí
con la esperanza rota
y roto el corazón
por incontables golpes de lo exhausto.

Y yo desde la umbría sabedor
de la inútil proclama,
de grises que no admiten transparencia
en su opaca quietud.

Somos -en esta extraña conjunción-
palidez que contempla
las luces del destierro.

Pero no quiero ser el hombre amortajado de un poema,
ni en ti a la mujer
que resucite amor
en los cristales.

Tu sonrisa me basta,
y trémulo el deseo que apacigüe
los instantes de sol
que sin llegar a clímax nos cupiera
por los ojos cerrados.




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Razones de ayer y un poema

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Hay un timbre
que grita
todo tu resplandor
sin mancillar lo puro del silencio,
hermética la luz
pretextando lo ausente.

¿Por quién ese latido sobre el aire
que fugaz te regresa?

¿Qué pájaros anidan tu perfil
contra el rincón inútil del recuerdo?

Ocurre cada vez que celebramos
lo musical de ti
en primavera,
los días anhelantes
del amor,
lo que brota la sal,
tu piel
el extravío.



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A ras del pre-consciente

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Asexuado, etéreo en el amor
y clítorix de Freud
si adentro mis complejos
tal dislate tuvieran.

Así es como yo he de renunciar
al instinto salvaje
que me hostiga,
al mágico poder de seducción
que del silencio exclama
tu ardiente plenitud
la soledad
y mi suicidio.

Acaso lo que pienso sea increíble,
apariencia infeliz
de historias casuales que se olvidan
cuando es pátina el sur,

y solamente reza la lujuria
un réquiem para dos
sin que exista un cadáver
en la interpretación
desordenada
de ágoras preñadas de gentío,
el desnudo integral

y templos y colinas
en mis sueños.



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Lo que habitan las frondas

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Excavo atardeceres sin memoria,
como si fuera gris
la edad que acarició los esplendores
al sentirse perdida la niñez,
sonámbulo el destello de su sombra.

No es noche, sin embargo, lo que busco.
Ya fui una vez sigilo, misterio en soledad
donde tiemblan los sueños
lo abrupto del no ser,
la raíz de los solos brotando de la nieve
los afluentes turbios
y la escarcha.

Más allá del silencio
los hijos del amor señalan el lugar, borran de los vestigios a mi nombre,
su gen del existir,

y asomados al aire
inquieren al vacío mi derrota,
mas yo me desencarno en las maldades,
las quejas de mi alma, lo efímero del tiempo en su matriz
han cruzado ya el túnel,
viajan lo impasible hacia la luz,

porque morir de ausencia no es de muertos,
se mueren los adioses que nos matan
y el grito de traición que los abisma
bajo helechos y fango.




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