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viernes, 31 de enero de 2014

Inútil mi presente



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Los únicos demonios en este mundo son los que corren por nuestros propios corazones. Es allí donde se tiene que librar la batalla.

(Mahatma Ghandi)





Imposible volver a los tiempos en calma,
abrir el corazón en lo contaminado
sin que sangre la herida puñaladas recientes
en sonetos que nunca se atreven a callar.

Hay una voz oscura transitando los versos,
en sus huellas el frío desnuda la testuz
fingiéndose verano, le arde la impaciencia
con que ha de irruir poemas humillados.

Yo soy en esta guerra destino de finales,
causa de la pasión que grita desde adentro
cuando sufre un amigo sin que nadie le atienda,

como rinde blancura la paz en las batallas,
como si fuera olvido,
inútil mi presente.



mmb





1 comentario:

María G.Romero dijo...

Bellísimo poema, Manuel.
Confieso que, dentro la belleza, se me escapa un !ay!, mudo, solidario, como quien oye su voz en otra boca...
Un gran abrazo, amigo mío.