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Hurto del aire
un pájaro que vuela
y escribo: Fin!
Y allí serán perpetuos
la luz y los amantes de palabras
y el verso que no cabe en un poema,
erguido en su quietud,
el renglón de los siglos.
Manuel M. Barcia
Hueco o vacío
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Entre andar con un vacío y andar con un hueco, me quedo con lo primero.
Algún día el hueco se difuminará, tomará otro contorno con menos filos y se
volv...
Hace 5 horas
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8 comentarios:
Yo escribo con mi pincel en un rostro nuevo. Es el principio.
Mavi
Pues ánimo, Mavi.
Un buen comienzo es la ansiada meta de un espléndido final.
Un abrazo
Este poema, breve en extensión, es grande en sutileza, Manuel. Precioso ese fin que escribes.
Abrazos.
Un poema... es la vida en sí amigo Manuel, los versos son alas del poeta que testimonian su presencia, como en tu bello poema.
Mi cariño.
Sí que es sutil, Ramón. Nuestro amigo Manuel no escatima para sorprendernos.
En fin, otro poeta más, y de los inteligentes. Qué le vamos a hacer. Crecen y crecen, aunque ellos mismos lo nieguen.
Manuel, perdona la chufla, pero no dejas de sorprenderme, y eso, créeme, es de agradecer, y mucho.
Un abrazo.
Gracias por tu visita, Ramón. Me alegra que te gusten estos versos.
Un abrazo
Poemas que renacen en el vientre de un poema...
Gracias por tus cálidas palabras, Leticia.
Un beso
Gracias por tu ayuda y tu entusiasta empuje, Perfecto.
Un abrazo grande.
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