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También son poesía las palabras hirientes,
lo que ocupa el vacío de nuestro corazón
y todos los latidos permisibles
en sepulcros de voz,
la sombra entre cantos de tiniebla.
Mas no brotan del sueño,
son letras miserables,
versos despojados de la luz,
desbocada su ira
y esa esclavitud en el papel,
-escribir lo que sea-,
el grito en la exigencia,
esa inútil cadena de diálogos sordos,
la deuda del dolor.
Alredededor del alma gira el miedo,
ese abyecto tirano,
palpitante quietud antes del estallido.
Manuel M. Barcia
El aventurero
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Si se perdió es porque buscaba.
Sin embargo tú nunca
te perderás.
Seguro que alguien te dijo alguna vez
que naciste siendo
estatua.
Hace 7 horas
2 comentarios:
Hola Manuel, hermosa tu poesía. Muchas gracias por visitarme.. te aviso.. estoy poniendo los enlaces de todos los poemas de youtube que hice hasta ahora.. entre ellos estarán los tuyos.. te avisaré.. beso y muy bueno tu blog.Elen
Tu visita es una gran alegría, Elen.
Gracias por venir y por tu consideración hacia mis versos.
Un beso
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