LA DEUDA DEL DOLOR

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También son poesía las palabras hirientes,
lo que ocupa el vacío de nuestro corazón
y todos los latidos permisibles
en sepulcros de voz,
la sombra entre cantos de tiniebla.

Mas no brotan del sueño,
son letras miserables,
versos despojados de la luz,
desbocada su ira
y esa esclavitud en el papel,
-escribir lo que sea-,
el grito en la exigencia,
esa inútil cadena de diálogos sordos,
la deuda del dolor.

Alredededor del alma gira el miedo,
ese abyecto tirano,
palpitante quietud antes del estallido.



Manuel M. Barcia