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También son poesía las palabras hirientes,
lo que ocupa el vacío de nuestro corazón
y todos los latidos permisibles
en sepulcros de voz,
la sombra entre cantos de tiniebla.
Mas no brotan del sueño,
son letras miserables,
versos despojados de la luz,
desbocada su ira
y esa esclavitud en el papel,
-escribir lo que sea-,
el grito en la exigencia,
esa inútil cadena de diálogos sordos,
la deuda del dolor.
Alredededor del alma gira el miedo,
ese abyecto tirano,
palpitante quietud antes del estallido.
Manuel M. Barcia
Poema del día: "000 232", de Khrystia Vengryniuk (Ucrania, 1987)
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Y entonces se rajó la tierra.
Exclamaciones y polvo, siempre vienen juntos.
Entrelazados.
Perdimos la maña de salir por la puerta.
Alguna cosa bloqueaba la...
Hace 10 horas
2 comentarios:
Hola Manuel, hermosa tu poesía. Muchas gracias por visitarme.. te aviso.. estoy poniendo los enlaces de todos los poemas de youtube que hice hasta ahora.. entre ellos estarán los tuyos.. te avisaré.. beso y muy bueno tu blog.Elen
Tu visita es una gran alegría, Elen.
Gracias por venir y por tu consideración hacia mis versos.
Un beso
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