Noción de ti

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Será que es más incierta el alba cotidiana
más oscura, más sucia, 
pese a la primavera.

Morgana de Palacios  ( de: Esplín)





Has brotado la urgencia de la luz,
quizá para intuir
los desnudos de ayer
burlando la quejumbre de lo oscuro
en la entrega final
de lo que nos asola.

Lo insólito se encrespa de alegría,
reverbera tu nombre
y luego todo es sueño,

-yo sé que te cobijas en la paz-

aunque si me preguntas
no sabría decirte
qué impulsa tu destino a lo febril,
tampoco si el origen proviene de lo antiguo
o es una reciente  creación
de umbría inalterable,
siempre el sur agrietando las ventanas.

Dentro de siete vidas
volveré,
acaso te sorprendan mis poderes,
los rescoldos del fuego en mansedumbre
quemando lo que existo
cuando seas al fin la profecía,

y el porqué del oráculo en mis versos
dictándome pasión
y palabras dispuestas a morir
tu esplín en mis adentros
sin remedio.




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Bajo cielo de mármol

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Hunde su densidad en mi sepulto,
ceremonioso el fin de lo que fue
un pálpito inexacto,
el temor a la vida
y la palabra Krissis , tan vértigo de mí,
tan corona de luz reinando inexistencia.

Y con ese aguijón de la vejez
tejiéndome crepúsculos a solas,
como si fuera yo
propósito excluyente de lo eterno,
o alacrán sin origen,

feroz el exterminio del tiempo en mis pisadas.



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Sin-táctica de olvido

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No debes olvidar que soy eco cercano,
vertiginosa luz si me pronombras
arrebol de jamás,
o atardecer
jugando
a lo imposible,
o de tu dulce nombre
tan sólo picaflor,
o cualquier otra cosa
que rime con mujer,
glorificando en ti
paradigmas en sepia
y las provocaciones que te inventas
sin ser mi sombra-piel,

tan conforme con ese del bombín,
ese desgarrasueños
que vestido te nombra
canción de loto y zen,

mi desconcierto
casi.



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Metáforas de mí y el desacato.

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En este magisterio de vivir
tú eres mi enseñanza,
y la investigación
de los aprendizajes sin oficio,
un dogma del saber
fraterno y educable.

Sentirte, sin embargo es impureza,
lo que grita la noche,
metáforas de mí
y el desacato.

Yo escribo solamente resplandores
sin apenas virtud,
soy tiempo en lo que huye sinrazón,
la memoria que arde
vigilias de poeta entre los sueños,

y a veces
el amor,
como un acto mundano.



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De las proposiciones

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El tibio pasear entre los cuerpos perdida la tersura
y vuelto acogedor
-así-
entre las dunas que urgieron la nacencia.

Concha Vidal.  (de: Una proposición muy decente)





Azulina y fluyente,
sin témpanos que injurien a la mar
lo adoratorio en ti,
la isla de mi rezo
interminable.

En tus orillas hay manantiales de sombra
y una proposición que de tan casta hiere
los ojos de la luz,
nos aquieta en silencio.

Y sin embargo es flor,
jardín de un paraíso que revela
el pasado nupcial,

y música en el limo de tu piel,
y ventanas de abril
abriéndose a la par en la propuesta,

sin mostrar lo indecente.



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Pandemónium

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Siento yo, pero tú me desordenas.
Le falta el ideal de la emoción
a mi  tiempo sin ti,
esa voraz sequía que me bebe
como un cisma de luz,
como si me clavasen los relojes
agujas de silencio.

Inútil olvidarte.
Hay un ángel que vuela tercamente
racimos de fulgor,
tu insondable raíz adentro de la esfera

y la porción de mí
en desafuero.



mmb

Seguro que estoy loco

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¿Por qué siempre buscamos en las sienes
soliloquios de duda existencial,
capítulos de angustia en el temor,
y la prueba, lo íntimo del ser
y la vacilación?

¿Por qué giran en mí las sinrazones
juicios de vislumbre en la memoria?

...Acaso necesiten saberse realidad
negando la cordura,
o quizá confabulen el tiempo del deseo
con tragedias de amor inconfesable,

o no,
tanta certeza no es posible,

seguro que estoy loco.



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La edad de lo difícil

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Ayudadme a ser hombre: no me dejéis ser fiera
hambrienta, encarnizada, sitiada eternamente.

Miguel Hernández





Tan delicado, a veces,
y tan generatriz de Peter Pan
sonando campanillas
con su timbre al desnudo,
verso en Nunca Jamás
sin desaliento.

Es esta libertad no hay desventura,
ni cárceles forzosas,
ni presidios de amor capaces de aprehender
la luz de fantasía,
ni antorchas que iluminen hacia dentro
la juventud del alma.

Hablo de los poetas,
su quimérico ser,
la voz de su palabra pretendiendo
latir un corazón
lleno siempre de grito y esperanza,
-aunque lo eterno estalle-

No debiste acallar
el tiempo en lo soñado,
lo que la vida esconde
para que te florezca su raíz
fecunda, interminable.

Solo queda el orgullo,
esa visión amarga
que retuerce la edad de lo difícil,
sin tacto, sin ternura.



mmb

Ninfo-dialecto

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He poblado tu ser de unas voces extrañas.
Me instan a viajar
hasta el submundo,
a conocer lo intrínseco de ti
cuando me haces demonio,
febril desgarradura en la mujer,
y en tu morir ahora
lenguaje apocalíptico de amor,

ninfo-dialecto al fin
de los perdidos.



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Culpable de no ser

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Después de asesinar lo infausto de tu ardor
y luego subsistir al juicio perenne
de trágicos preludios en la nada,
mi tacto se suicida.

En las ejecuciones que asolan el confin
la deslealtad del frío nos contempla,
imagina un volcán entre glaciares,
un vestigio de luz capaz de conmovernos

y la mudez inútil de las sombras
reverdeciendo el sur
con huellas de un paisaje desolado.

Del crimen de no ser
me confieso culpable,

también de no apagar las llamas del incendio
y tan sólo fingir en tu vientre un oasis,
donde tú eras la sed,
y yo
lo torrencial de aquel diluvio
lamiendo las heridas de tu sangre.



mmb

Al carajo tu voz

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Los restos del ayer, la cercanía
de la contemplación,
el mito de saberte levedad
y en poesía el acento.

Allí fuimos la ética del alma,
para sentir palabras, y en ellas comprender
el silencio de un yo más femenino,
orígenes de ti en el poema
y acaso entre su luz algún destello
de amor entre ficciones.

Sin embargo,
por destino fatal
fingiste nuestro eclipse tras la luna
con sangre y desvarío.

Porque olvido es así
elijo por pecado capital
lo corpóreo en la ira:

Al carajo tu voz,
y tu soberbia,
tan falsa lejanía
y las alertas.




mmb

Celo

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Como la sencillez de una caricia,
como si fueras luz
jugando a ser incesto en lo invisible.
Transparencia de mí,
ardor en lo que ardemos,
fluyes el hidrargirio, y te vas,

avariento, sin aire.



mmb

Cristal de aguamarina

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Si no fuera yo el pez
que tan profundamente te navega,
el venero y la dermis,
la espina en nuesta unción.

Si fueras cicatriz en lo que nado,
la prótesis del mar,
o lo que testimonia los naufragios
sin olas en la cresta
ni temblor.

Si acaso no pudieramos ser invulnerables,
gemido en la marea,
inundación...

Finjamos medianoche,
cristal de aguamarina, contraluz,
y cuando llegue el alba

lo que sea..



mmb

Memorándum

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En este memorándum, vida mía,
poética es refugio de inflexiones,
mapamundi del caos
y des-ideologías sin encuentro
al borde la nada.

Acunándose al sol
las  grullas simplifican lo real
del tiempo equivocado,
la juventud en veta,
los acordes de un dios
componiendo de azul
secretas melodías,

y los valses que afinan
los versos sin memoria
que acuden al dictado
para extraer la noche del misterio.

Así como surcó
un instante de luz
mi pensamiento,

este inútil lenguaje
con rezos del amor bajo palabra.



mmb

In Memoriam

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Descripción de lo que no puedo ver
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No puedo ver las letras
en la ciudad sin plomos.

Era azul, recuerdo, el palacio al reflejarse
sobre mi vaso de agua.

A mi derecha, eso creo,
muy cerca de mi mano,
una niña con anclas en las piernas
observa alrededor (contempla el círculo
de imágenes trazado, pienso, en torno)
-si estoy en lo cierto aún sigue mirando,
pues tal capacidad poseen aquellos
cuyas pupilas son amadas por la luz-

A aquella otra, en cambio, la supongo a varios metros,
protegida
de la oscuridad que me alcanza y se proyecta
por cuantos flexos se le ofrecen a brillar.

Y los papeles huelen a arrugado
las puertas a gin-tonic, mi asiento
a mí sentado.

Queda el sonido,
queda el silencio cuya envolvente lo arropa,
y varios, unos pocos, puntos mínimos
de sosegada penumbra
en la que parpadean los ojos de los lobos.

O ya no estás, acaso, o sí, da igual
si eres sombra entre sombras,
labios de mimo,
negrura abancalada
sobre una hilera de tejos.

Ellos se escuchan, ellos se huelen, ellos,
no me preguntes como,
ellos sí, sí pueden verse.



Ramón Ataz




A tu lenguaje sereno, a tu huella de esplendor, al poeta, al amigo, a lo fiel de tus sueños que temprano abandonas, a lo inmortal de ti en mi memoria.

Descansa en paz, querido amigo.

mmb

Des-ligaduras

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En esta laxitud
tu atmósfera me hierve,
sangra por mi destierro a fuego lento,
se expande sin razón
y luego escapa.

¿Qué ataduras tejer sin descoserte?

La vida es un instante de calor,
lo que inunda la piel
y se desborda.

Si otro mundo libre nos hubiera...



mmb

De amor, lo que recito.

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Infeliz, me reprochas el culto al desamor,
las lágrimas que busco al desandar
desangelados tiempos de promesas
contigo en la sequía
y súplicas sin nombre por todo predicado.

Quisiera, como tú,
nadar mi vida entera,
sonámbulo en las aguas
descifrar
la risa de silencio en los delfines,
el pájaro incansable que te alienta,
volandera hacia el sur,
ensombrecida siempre por azules
y viento de arenales
con lánguida derrota.

El verso, cada noche,
desnuda vastedades sobre mí,
y el aire de la rosa,
femenina la mar,

-mas nunca soy naufragio-

apacibles sirenas me contienen,
me lanzan salvavidas,

de amor, lo que recito.




mmb

Desvivir en cierne

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Lo apátrida del sol nos derrama en su lecho
y llora en tus raíces
soledad,
lejanísima luz
a ras de los antojos y la noche.

Despoblada de sed
constelas el ardor de los diluvios
para fingirte diosa,
tus poderes en mí,
relámpagos de sangre por adentro.

Los síntomas que escribo
son la devastación de una mirada
que te sepulta leve,
para ser en tu piel
tan sólo un tatuaje de inquietud,

pero antes rocío
y esa última gota que te inunda de llanto,
umbrío desvivir
que me amanece.




mmb