Propósito de queja

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Soy la piel del autor,
tú, si quieres,
la queja.

Roto,
separado del yin
y apenas lo común de mi extravío
enfermizo en el yang.

¿Quién grita
mi silencio
y me destruye,
sentencia
devenires
de corpore in sepulto,
funeral
sin materia?

Ahora mi misión
es conjugar
lo múltiple de mí
con el rezo invisible

y un no sé con quién
urdir lo negro,

mansamente, sin voz,

como si fuera aún
poeta de lo antiguo,
lo lírico en la luz
por pensamiento,

zombi, no,
pero casi
metáfora de muerte.



mmb