Soy poeta y bobo. ¿Y qué?

Son los tontos del aire quienes suponen magia
el noviazgo de todos mis noviembres
cada siete de abril,
mientras yo me hago el bobo,
te escribo algún poema de mujer
y descumplo con Lucas
la noche cada día,
con velas y bombín.

No saben que un Padam
es un baile secreto,
por no saber, no saben ni leer
CumpleAlma sin letra,

los vates son así,
estrellitas sin luz,
venga repetición,
lucernarios de nada.

Acaso alguna vez
te invite a celebrar en mis jamases
las bodas de platino
junto al mar,

¿no crees en profecías?

la edad es un milagro
mientras haya un limón
nadando tierra adentro tu sonrisa.



(porque siempre celebro mi no-cumple cada tres de noviembre en un siete de abril, sin postdifuntos...)




mmb