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Edades que aún florecen
y otras que se han ido sin morir,
de mi vida, marchitas para siempre.
El viento del jardín que cicatriza
los pétalos del sueño
cual mágico fulgor en los sentidos
mientras fluye tu aroma en las quimeras,
la rosa en su extravío.
Manuel M. Barcia
La gota de tinta
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Como animal vivo se ramifica, extiende rayos negros
igual que una estrella en el firmamento del folio,
de pronto líneas en horizontal, en vertical, ...
Hace 7 horas
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