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Edades que aún florecen
y otras que se han ido sin morir,
de mi vida, marchitas para siempre.
El viento del jardín que cicatriza
los pétalos del sueño
cual mágico fulgor en los sentidos
mientras fluye tu aroma en las quimeras,
la rosa en su extravío.
Manuel M. Barcia
Quemadura
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En el mar de mi piel el ojo negro del dolor,
cuál el origen si no había otra luz que la de un sol
de verano; llegó el áspid con el silbido innoble d...
Hace 8 horas
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