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El verbo se ha hecho en mí,
historia, devoción,
costumbre sin llamada,
tal vez presentimiento.
¿Qué hacer con los antiguos pobladores
presos en la memoria
tan silenciosa(mente) dispuestos a vivir?
Seré de la metáfora
la luz desorientada del silencio,
un sueño-realidad, meditación,
ojo en la gema,
pero antes, he de indagar sus intenciones,
desunir el abrazo que me oprime
cuando se hace palabra el pensamiento
y soy en su verdad
lo nunca dicho,
adverbio y negación de quietud transitiva.
Manuel M. Barcia
Poema del día: "Los músicos del espacio", de Maurice Blanchard (Francia,
1890-1960)
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* A Lucien Coutaud*
Alondras estridentes se quiebran contra un espejo y desde entonces son
frutos que ca...
Hace 7 horas
2 comentarios:
Muy bueno
Un abrazo de meiga
Ana
Gracias por venir otra vez, meiga.
Un beso
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