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Edades que aún florecen
y otras que se han ido sin morir,
de mi vida, marchitas para siempre.
El viento del jardín que cicatriza
los pétalos del sueño
cual mágico fulgor en los sentidos
mientras fluye tu aroma en las quimeras,
la rosa en su extravío.
Manuel M. Barcia
La huida
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Atrás dejo mi sombra,
el pasado de piedra,
la rutina que hizo de mí
papel que el viento azuza
entre paredes sin alma.
Ven al horizonte salvaje de la in...
Hace 6 horas
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