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Teatro de ilusiones suspendidas,
los amantes en fuga
lejos de las nupcias invisibles,
adoratorio al borde de la luz,
el cadáver de un beso,
sombras entreabiertas de telón,
cicatriz en el labio.
Así, otoño en flor, así, zozobra y sueño,
embriagado de sed,
miel en la nada.
Manuel M. Barcia
El nombre de las cosas
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Como en un filtro de voces nuevas tamiza el tiempo
la lluvia del ocaso, le da el vigor atemporal del aire
en la vaga sombra del recuerdo, vienen caballo...
Hace 2 horas
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8 comentarios:
¿Sabes?
Escribes "de profundis" y eso te hace mayor en el abecedario. Te maginifica.
Concha dixit.
Soy más alfa que omega, mar, pero gracias por expandir mi abecedario con tu luz en la marea.
Un beso
Un teatro de marionetas inventadas
tras un telón de sentimientos
que acuden al entierro de un beso.
Saludos.
Gracias por ser luz de este teatro, Mari Carmen.
Un abrazo
Amo el beso vivo, el resto solo es pérdida de tiempo(memoria).
Un beso...muerto?
No existen papeleras de memoria, pero sí la zozobra de un beso, cadáver en el fuego, ardor en su ceniza. O eso creo...
Este poema es ante todo supremo. Sin más aditamentos.
Saludos
Siempre es un placer saberte en mis letras, Perfecto.
Gracias por tu paso.
Un abrazo
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