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También son poesía las palabras hirientes,
lo que ocupa el vacío de nuestro corazón
y todos los latidos permisibles
en sepulcros de voz,
la sombra entre cantos de tiniebla.
Mas no brotan del sueño,
son letras miserables,
versos despojados de la luz,
desbocada su ira
y esa esclavitud en el papel,
-escribir lo que sea-,
el grito en la exigencia,
esa inútil cadena de diálogos sordos,
la deuda del dolor.
Alredededor del alma gira el miedo,
ese abyecto tirano,
palpitante quietud antes del estallido.
Manuel M. Barcia
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He dejado de asistir
al misterio
del sol que va muriendo/
pero el aterdecer nos habla/
y la esperanza vuelve con las olas/
con el aroma de la vida
que l...
Hace 11 horas
2 comentarios:
Hola Manuel, hermosa tu poesía. Muchas gracias por visitarme.. te aviso.. estoy poniendo los enlaces de todos los poemas de youtube que hice hasta ahora.. entre ellos estarán los tuyos.. te avisaré.. beso y muy bueno tu blog.Elen
Tu visita es una gran alegría, Elen.
Gracias por venir y por tu consideración hacia mis versos.
Un beso
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