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Estaba equivocado.
Yo, que predije diluvios,
femenina la luz
que tiembla lo febril de los amantes.
Y tú,
dentro del aire,
el memorial del viento en la tristeza.
En cada gota de la lluvia
cataratas de amor
inundan de silencio las edades,
certeza del delirio,
sombras que nos acechan
y relámpagos.
Manuel M. Barcia
Hace 4 minutos
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2 comentarios:
En predicciones de amor, por desgracia, solemos equivocarnos con bastante frecuencia.
Un abrazo
Dentro del aire ser una memoria del viento me impactó esa imagen, como la certeza de un delirio.
Toda expectación se vuelve en un momento u otro, bocanadas de humo.
Un abrazo del sur.
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