PREMISAS

*
No busco la belleza en un poema,
ni ávidos aplausos
de un club de vanidades
con ánimo de crítica y lisonja.

Escribo a la deriva
premisas que no saben todavía
que son un pasadizo del misterio
de los sueños que llevan teorías diferentes
al fin del ecletismo.

Y nado en las ingrávidas mareas
de un mar que nunca cesa,
a orillas de sus aguas indomables
con líricos paisajes.

Todo está por descubrir.
Avanzo en el espíritu del tiempo,
avanzan las palabras que conjugan la calma
hasta donde es palpable la existencia,
al confin de la duda,
las dudas que recluyen mis axiomas,

y es grato contemplarlas.


Manuel M. Barcia

EN LA MÚSICA SIN NADIE

*
En un rincón oculto del recuerdo,
bajo el origen de mundos extinguidos,
ha florecido, sacudiendo las sombras,
la memoria de los días sin materia.
Aquellos que propusieron en la nada
promesas de sueños adheridos a la luz
del tiempo que vivimos.

En el laberinto donde las horas se pierden tras el azar,
grita el silencio,
detrás de la bruma,
voraz y gozoso,
imagina ser eco ante el misterio.

Renace lentamente, y con la misma frución
con la que la lujuria se funde en el deseo,
abrazándose al celo que colma las esperas.

Y con gestos audaces rescatados del miedo
medita en su tristeza
como expresar los signos del amor que florece
sin voz ni abecedario.

Piensa, en las entrañas de la noche,
como dar forma y color al estado de quietud
que envuelve a las palabras de tristeza
en su cadencia tediosa.

Y con ingenioso ardiz
traspasa el umbral de la conciencia
existiendo en la música sin nadie.



Manuel M. Barcia

ACORDES DE TRISTEZA

*
Perezosa la vida
se apaga como bruma
para soñar su estado de vigilia.

Algo hermoso resuena todavía
a través del crepúsculo,
mientras el silencio sobrevive
con débiles acordes de tristeza.



Manuel M. Barcia

ERA UN PACTO ENTRE LOS DOS

*
Ambos fuimos lujuria de otoño y primavera
para vivir eternos
la época dorada con la misma plenitud.

Era un pacto entre los dos,
sin firmas, sin comienzo.
Dos prímulas que crecen
regadas dulcemente por la lluvia
bajo un cielo colmado que solloza
sólo éxtasis de amor.

Y nos hemos unido sin saberlo
con sexo ultramundano
de etéreas mariposas.

Y cuando llueve el sueño
en las noches de luces corrompidas,
te incendias desde el lecho
tras las sombras agnósticas del fuego
que en el viento se mecen
desvelando el misterio del silencio

y gimes.


Manuel M. Barcia

CUANDO HABLA LA NOCHE

*
Cuando habla la noche
la memoria alimenta tu encanto y lo sostiene
con el júbilo del tiempo que husmea en el amor,
con música que gime sin significado.

Y te acerca distante con ecos de misterio,
tras la sombra de los días que naufragan en su voz
y en la inútil soledad de su gloria desnuda.

El silencio custodia los espacios de quietud.
El tiempo es tiempo puro,
leve hueco invisible
que se mece en su calma.

¿Acaso lo intangible está presente?
No quiero ser cadencia en su materia,
pero tampoco un puño que se alza
golpeando lo abstracto.

Quiero ser luz que enciende la existencia,
cuerpo, calor, imagen, movimiento.
Tan sólo ser frontera de puertas inviolables
en la paz que defiendo sin murallas.

Quiero ocupar la nada,
salvarme en su derrota,
sentir sobre mi piel sombras que esperan
dormir sus tatuajes en los sueños,

soñar cuando yo duermo,
retratar las quimeras.



Manuel M. Barcia

EN LA PATRIA DE LOS SUEÑOS

*
Cuando duermen los días entre sombras
y se inunda de luz el horizonte,
nuestra edad es reflejo de las horas benignas
que aún respiran destellos de memoria.

Y casi no soporto de tan lejos las voces
que fueron antes tiempo de palabras.
Y todo se convierte en pensamiento.
Y cargan las ideas el peso del recuerdo
acaso en la patria de los sueños.

Y somos seres frágiles que huyen,
trasnochando la vida,
incapaces a veces de escuchar el silencio.

En él caben vacíos, preguntas sin respuesta,
y esa lucidez de las tinieblas
con idas y venidas de tristeza.

Cánticos de nostalgia
demandan su sonido
más allá de los tímpanos del viento;

una fórmula sana
de labrar la conciencia
con semillas de dicha
que ahora germina en mí;

me pregunto si crezco en su consuelo.



Manuel M. Barcia

EN LA OQUEDAD DEL TIEMPO

*
Huyes, silencio, te vas
esperando ser sólo una mirada
en la oquedad del tiempo.
La memoria no sabe todavía
marchitar la existencia
con días invisibles de la duda
adentro de su sombra.


Manuel M. Barcia

DE CÓRPORE IN SEPULTO

*
He muerto tantas veces esposado al amor
que el ojo de la vida me contempla
desnudo y vagabundo, en el sueño inventado
que nunca se detiene,
que yace tras el rostro de un cadáver
reflejando la luz de mi sepulcro.

Los secretos que habitan el silencio
me rinden pleitesía cuando el fuego devora
los últimos delírios de un amante
que persigue al recuerdo en sus cenizas.

Pero no es mi memoria,
porque miro hacia atrás y aún espero
tu grito señalándome el camino,
donde la voz es música que ríes
deshaciendo la niebla con lingüistas pasiones.

Y aún no quiero morirme,
porque siento en el submundo del frío
la cálida llamada
que reclama al deseo que se fragua
a golpes de nosotros.

He de salvar mi cuerpo,
mis dolencias y todo abatimiento
mezclado de pasado y agonía
donde bebe la noche la sed de mi soledad.

He de desembocar entre tus carnes,
en la misma raíz que ya existiera
cuando la vida se erige despacio,

bajo mi sombra ambigua,

que aguarda su turno
hundiéndose lasciva
en la nada primigenia que habité

que es muerte y paraíso.



Manuel M. Barcia

A RAS DE FUEGO

*
Llegará el día en que después de aprovechar el espacio, los vientos, las mareas y la gravedad; aprovecharemos para Dios las energías del amor. Y ese día por segunda vez en la historia del mundo, habremos descubierto el fuego.

Pierre Teilheard de Chardin

En la belleza absorto

se quema el recuerdo.

Arde la memoria,

enciende velas negras.

Arde también el sentimiento

en su última ofrenda.

Y después,

el estupor a ras de fuego.

DEBÍA SER LA VIDA

*
Debía ser la vida,
aquel presagio mío por el tiempo vencido

Se muda la realidad
soñando otro deseo, a cambio de un despertar
que elige fugazmente los atajos

Su luz
medita qué hacer
débil en su sombra

Su voz
se apaga en el silencio
víspera de la nada

Surge de cuando en cuando su desnudez
con pasos vacilantes
mientras se hace confortable el vacío

Y es más ciega,
más cómplice la noche,
cuando cierran los sueños las pestañas
y siguen girando
en busca de la luz los desconsuelos.



Manuel M. Barcia

EN LO QUE EL TIEMPO TENGA

*
Debatiéndome hacia atrás me pregunto
qué lanzarte señalando la orilla,
qué pulso he de vencer para salvarme.

Y buscándote también
-tras el fracaso de sentirme solo-
en el linaje que me ocupa entero,
en mi soledad,
que te observa de espaldas al recuerdo,
en ojos de suicida que miran sonámbulos
las sombras de los sueños.

En tu ausencia,
en mis desgarraduras.

Pero no encuentro era imaginada
ni horas del pasado
ni conjuros de bruma que rindan las tinieblas
o que sirvan de luz en mi ceguera.

Ni siquiera en mis tramas
-que es la herencia de mis días futuros-
lo invisible es esperanza certera
en lo que el tiempo tenga.


Manuel M. Barcia

AMANTE DE FÁBULA

*
Estoy harto, cansado de poemas y leyendas,
de amantes de fábula
y versos de epopeya

Y cuando la impotencia
es sólo tiranía

te dejo mi virtud en testamento
y el tiempo en el olvido por herencia,
en justa recompensa
por la nada que somos en la nada

En el debe y el haber
no es culpa de las musas mi balance,
ni deuda minuciosa
la que suma y no resta las traiciones

Hecho sombra y transparencia
el amor nunca muere,
se cobija en recuerdos de ternura
más allá de la vida,
más cerca de su suerte

Y cuando dejo la gloria en el viento
ya no puedo abarcarlo todo

porque no cabe la luz
que lleva tatuada
la piel de mi memoria.


Manuel M. Barcia

LA VOZ DE LA CONCIENCIA

*
Un sonido me acosa en el silencio
ausente y sin materia todavía.
Murmura en su lenguaje
palabras enredadas en las sombras
que transportan los sueños
buscando su inequívoco retorno.

Rumor que no es pregunta,
susurros en su música obcecados
en un cántico invisible y solitario
tamizandose ante mí.

La vida se hace ahora confidencia,
más íntima y cercana. Emisarios
de la luz que me envuelve en su pureza.
Oigo su silbo veloz. Que me habla,
inmigrante en su grito, impasible
su mirada. La escucho.
Es tan sólo la voz de mi conciencia.


Manuel M. Barcia