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El iris de la luna nos encubre,
apátrida en la luz,
desnudo en su extravío,
silueta en lo invisible
que ciega el resplandor cuando me sueñas.
Acaso ya vencido por la noche,
exilio del cristal
oculto en la vergüenza del espejo,
o quizá nuestra sed
tejiendo miradores en la niebla
con disfraz de vigilia
mientras el labio bebe.
Manuel M. Barcia
La eterna noche de Peter Pan
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Ese latir del ventanal donde el viento se columpia,
ningún haz en el pasillo solo la negra quietud
que duerme en las paredes como un ángel de amor, ...
Hace 11 horas
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