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Si es posible que nazca un poema
dónde sólo hay dolor,
o miles de cadáveres grotescos
sobre la rigidez de su no-muerte...
¿Por qué los ataúdes de la guerra
escriben con anónimo epitafio
el tiempo que sin luz siempre amanece?
No hay gloria en el silencio de ultratumba;
los páramos del sueño atestiguan
otoños de mudez,
medallas de un metal interrogante
impuestas por capricho,
memoria de un final sin juventud,
la voz del exterminio en la palabra.
Los versos que jamás fueron escritos,
a pesar de los himnos y exequias
que hundieron con honores bajo tierra
a un poeta tangible.
Manuel M. Barcia
La complicidad perversa de tenerte en versos
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Enciendo el verso de amor
de esa tentación
que desnuda el deseo
de acariciar tu cuerpo.
La enciclopedia de la vida
de ese amor incalcula...
Hace 2 horas
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