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Quietamente se extiende; no se agota
el sueño inabarcable en su añoranza.
Inútil que invente mundos suicidas
que tengan sus raíces en las sombras.
Inútil que alguien pinte un alarido
gritando la figura de su ausencia.
Fue amor quien lo pariera,
como un viento esculpido al despertar
en la tibia levedad de su universo.
Sin destino, y huésped de un reflejo,
ahora sólo es un sueño náufrago
que nada siempre insomne en su memoria.
Manuel M. Barcia
de cuando los años se agolpan en la ventana
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dicen que los años asfixian el llanto,
que los recuerdos se hacen diminutos copos
y vuelan hacia el jamás
pero en mis manos
crece el gigante
plomo
dic...
Hace 2 horas
1 comentario:
Manuel:
Bellísimo este sueño náufrago atemporal, eterno.
Versos llenos de Poesía de la buena.
Un beso
Ana
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