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En esta libertad que nunca muere,
fluyendo sobre mí,
-tan clandestina-,
acaso soy aliento,
el aire apetecido que reclamas
abriendo el corazón,
mientras vientos del norte amanecen
la edad de las palabras somnolientas
y tú,
apenas página en el sueño,
verso antiguo y la piel donde acunar
milenarios poemas,
incapaces de alzar un firmamento
para sobrevivir,
igual que un astronauta sus visiones.
Manuel M. Barcia
Vida cotidiana
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* El confín de la pared granulada entre las sombras del pasillo, *
* suena un timbre y el silencio se hace viento de música, *
* anuncio de proximidad...
Hace 35 minutos
2 comentarios:
Manuel, sí, ahora es grandioso y tuyo por completo.
Concha dixit.
Gracias por decírmelo, mar.
Un abrazo.
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