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Son páginas en blanco
todo lo que se oculta, menos el gran volcán
que tan en ti se adentra.
Sé que tu vanidad
espera extraordinarios
los sucesos de luz
que fueron en nosotros profecía,
y al fin sea visible un resplandor
en lo desconocido.
Mas no sé desvelar
la intuición de la noche.
El grito puede ser un lento silabario.
Y en ciertas ocasiones, caracteres secretos
que desde lo sombrío
desnudan sutilmente las palabras,
sinónimos de amor
que arden soledades,
y tú,
como un salto al vacío,
la piel humedecida y la profanación
de un sueño en la memoria
que transcribe
mi voz
en el diario.
en el diario.
Manuel M. Barcia
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1 comentario:
Hola Manuel!. Llego hasta tu blog, de la mano del mío; agradezco tu visita a mi particular desván, ahora también el tuyo.
Hermosas letras habitan tu "embrujo de fuego". Felicidades !!
Un abrazo
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