CLANDESTINA

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En esta libertad que nunca muere,
fluyendo sobre mí,

-tan clandestina-,

acaso soy aliento,
el aire apetecido que reclamas
abriendo el corazón,

mientras vientos del norte amanecen
la edad de las palabras somnolientas

y tú,
apenas página en el sueño,
verso antiguo y la piel donde acunar
milenarios poemas,

incapaces de alzar un firmamento
para sobrevivir,

igual que un astronauta sus visiones.




Manuel M. Barcia