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Quiero desaprender
lo que hube conocido
en la etnia salvaje de la sombra,
para ignorarlo todo.
La certeza no es fruto de mi erudición,
sino el alma en pena,
un acto de quietud inaccesible
sin lugar para seres somnolientos.
Ahí esa emoción con música lejana,
idearios de luz
tan cerca del ocaso,
frontera de los solos a sabiendas de nadie,
moribunda mi letra
y el olvido a sus pies.
No existe la verdad en la palabra,
poesía es engaño,
incierta como luces que adormecen
al abrigo de nada.
Manuel M. Barcia
La buhardilla
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Solo tiene de inquilina a la memoria, bajo los listones curvos,
hogar de la carcoma, el arcón reluce con el cenit del mediodía
cuando al ventanuco l...
Hace 48 minutos
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2 comentarios:
Tu palabra es cierta,
emociona y mueve al sentimiento del alma.
La poesía es efímera,
sirve para soñar despierto.
Me alegra que sea en ti bálsamo y sueño, Mavi.
Gracias por estar en mi palabra.
Un abrazo
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