Lugares comunes

__


Donde la nada es
respiro junto a ti,

en el aire tan sólo una renuncia
viajandonos en alas de lo incierto,

así forja el amor su soledad,
para no ser olvido entre tinieblas,

para luego sentir relámpagos que adentran plenitud,
los dos la misma piel,
una caricia.



mmb

Borrrones

--


No quedan en mis notas
signos por escribir.

Podría ser peor,
los instantes callados
apenas son espíritus en cruz,
reflexiones de mí
en lo no dicho
y páginas en blanco por memoria.

Bajo la superficie de un borrón
aún se pueden oír los ecos de la ausencia,
una tibia mudez, diálogos farsantes
y gritos de silencio.



mmb

No sé...

--


Sé que fuimos la parte distendida
de otra inspiración, acaso un contrapunto
donde yo simulaba un gavilán
capaz de irrealidades,
jugando a ser vereda en el otoño
y cercanía en ti,
para observar tus más altas querencias
en las nupcias del agua con el aire
mientras llovías piel
por único sentido.

Sin embargo, no sé...
no sabría decir cuándo empezó
diciembre a ser maraña,
ni el porqué de su origen
en todas las sentencias,
negritud de los dos,

todo ese Apocalipsis del ayer
que nos tiñe de sombra.

No sé, pero te sé,
como un verso de amor
en palabras calladas.




mmb

Amistades peligrosas

--


En esto de escribir hay cierto riesgo,
siempre cabe un lector capaz de converger
principios y finales a su antojo,
hacer de las palabras envoltura
para enlazar sutiles sentimientos
en la mercadería del amor

-sin que su precio importe-

ni que exista verdad en lo que creen quimeras,
convirtiendo en placer
la ironía por todo maridaje.

Fingen ser corazón de hada madrina
y luego cenicienta,
o zapato con huellas de cristal
y príncipe amañado
que a golpe de las sombras se hace fuerte.

En esta falsa luz
hay amores que matan,
ya sea a pleno sol
o ideando las voces de un suicidio
que parece un poema,

pero no,
los versos tienen cierta irrealidad,
no hay sílabas caídas
ni mentes sanadoras que puedan corregir
tan infausta locura,

sólo destruimiento.




mmb

Del hallazgo en dos

--


Como un púlsar que induce magnetismo
en estrellas lejanas,
giras mundos sencillos y me atraes...

Y allí, con rayos equis, miramos lo interior
de un espejo binario,
la inmensa geometría que amanece
creaciones sin rumbo,
períodos de ingrato devenir
y el tiempo del amor,

y  esa fechas dispares que son conjugación
de lo impar en sí mismo,

la eterna esclavitud en el espacio
de universos errantes
que recaman lo etéreo cada día,

como si fueran luz
en lo invisible.


mmb

Escribo fin

Casi es la Navidad, y como siempre
la tarea de unir la ensoñación
a cánticos dichosos y palabras
que ansían el amor hasta lo eterno,

el tiempo donde tenga exactitud
la conciencia del hombre
sin un presente roto en su misterio.

Fingiré que yo soy
lo próspero y feliz a puño y letra,
una luz que se enciende en el papel
para nombrar la paz,
y un símbolo que tenga por estrella
el lugar de Belén,
con reyes y pastores hermanados
en algún nacimiento,

un alma que ofrecer en esta ofrenda,
aunque sea de un niño
que luego ha de morir crucificado.

Mientras escribo fin
una ilusión se calla...




mmb

Des-umbilical

--


No fue un ángel
quien nos imaginó su propia luz
atándome a tu instinto maternal
con un lazo de vida.

Todo ser tiene un padre,
aunque no pueda yo determinar
si era puro aquel gen o tan sólo la muestra
de la furia de un dios
que a lo predestinado desconvoca
y convierte en dolor,

la infancia y el pasado, la memoria... ¿de quién?

acaso de mi olvido.



mmb

A pie de foto

--


Miro fotos antiguas,
imágenes de mí
con la vaga esperanza de encontrarme
farol de una sonrisa,
junto a la ingenuidad de algún reflejo
que siendo fiel
me quiera.

Sin embargo,
no puedo recordar,
no sé cuando empezó
el hartazgo, la amnesia, la dócil servidumbre
de rendir memoriales a fuerza de rigor,
creyéndome verdad
en causas sin motivo.

Por párvulo que sea en el ayer
seguiré siendo exilio
en un álbum de culpas,
incluso alguna noche, depresión,
porque amo la vida,

-sí, ya sé que resulta este vivir
harto contradictorio-

pero yo soy un tipo muy dado a divagar:

celebro cada día mi no ser inconstante,
endulzo la tristeza con dosis de alborozo
y después
inexisto,

apago los colores, me hago sepia.



mmb

El soñador

--


Antes de que los sueños fueran sueño
las palabras fingían soledad
y el sigilo sin causa en lo febril,
mientras era la noche conciencia de los dioses.

Debajo de la almohada
un ángel vengador
huye el silencio.

Mi yo desconocido nunca teme perderse,
su paisaje es la luz,
y su otra mitad, promesa de lo antiguo,
un grito hacia lo externo,

acaso lo incipiente en mi locura,
las voces que conturban
a todo soñador

donde
no
hay
nadie.




mmb

Los ojos del viento

--


En las conversaciones que no acaban
el destino creció
las palabras a solas,
una oración sin nadie.

Para ser inmortal
no es preciso sentir lo que los otros piensan
acerca de los versos, ni el temor
a las preces vacías
que puedan hospedarse entre los sueños,

ni su inútil perdón
gritando soledad,
su mudez, sus finales.

En los ojos del viento
sólo hay miras al sur,
plegarias que caminan por el aire,

un rezo de mí mismo,
la poesía
casi.




mmb

Muerte ilesa

--


En nuestra muerte, ilesa.

Como si fueras tú
lo inesperado,
un beso sin después,
lo que hechiza la carne
y es bálsamo en dos vidas.

Igual que la ardedura de la luz,
sembraré lo difícil
haciéndote calor junto a mi sombra,
afán que nunca supe
y contigo aprendí,

pretexto que faltaba para ser
seducción de la espera,
del frío esclavitud que contamina
el desnudo en tus ingles,

-los dos una raíz-

y luego la humedad de los ciclos lluviosos
que huellan el amor
con las noches de abril en círculos pequeños.



mmb

La semilla del deseo

--


Un pozo, una mujer
y la sed de algún hombre
lujuriando en los dos
y viceversa.

Ecuaciones que quieren albergar
los signos del deseo,
las raíces que entrañen solución
en donde cada cual desintimide
lo que siembra la noche
a ras de un labrador que gotea la savia
para ser aprendiz en biología

y esa luz en la rosa que se abre
inesperadamente,

que ofrece su jardín, de súbito cristal,
como un ciego que avista lo infinito
y ara sus honduras
presintiendo que alguien se fertiliza y bebe.



mmb

Quemar lo cotidiano

--


No fue ceniza tuya
quien ardió
el origen del fuego.

Fue nuestra sinrazón en la costumbre
de ser tiemblo y tristeza,
agonía en la sed,
esa respiración acompasada
que disuelve a los solos
con instinto animal,

que los diseca.

Los restos del amor son calentura,
antorcha para dos
y un mismo infierno.



mmb

En la delicadeza

--


Cualquier cosa es posible
si la imaginación nos asesora,
nos transporta a la edad
donde fluye el amor del tiempo de la magia
y todo es contenido.

En su delicadeza
las futuras pasiones son las alas de ti
soñando libertades
y lo que nunca ha sido poblador
de mundos inflexibles,

-si acaso alguna vez,
rompedura de calmas en sitios del silencio-
antes de ser talud
y el estremecimiento en tu materia.

Así es como llegabas,
con sutiles temblores,
frontera de un susurro que limita el mensaje
para lo alentador
de una sonrisa,

a rastras de otro labio
donde somos ardientes
y lento el jadear
que nos reposa.




mmb

Premonición

--


Saber que estás ahí,
aunque sea tu voz
interrogante.

Desconocer tu nombre
y escuchar, sin embargo,
el eco de mí mismo en tu interior

y también lo invidente
que nos ciega
con signos de orfandad
mientras fluye el vacío.

Soy distinto de ti,
pero igual el deseo
que invade nuestra frágil cercanía
aunque yo no lo quiera.

Somos sombra y pretexto
de lo que yace amor,
vivencia de una imagen
desposeída y sola,

la luz que nadie oye
y nos revela.



mmb

El pórtico del estro

--


Un verso no precisa
tener una razón
para vivir.

En su libre albedrío
la muerte se gemela con lo astral
para luego nacer
la mano de un escriba,
heredero de un cosmos invisible
que transita la luz
haciéndose palabra entre las sombras.

Más allá de la noche,
solo en su desnudez,
memoriza la imagen de un poema
antes de ser espejo
y consumirse.

La voz de un pensamiento le urge los secretos
de lo inexplicable.



mmb

No hay dioses con banderas

--


Peor que ser caída
es alzar las banderas
de la revolución
con cruel fanatismo
en ámbitos de paz

-esa luna que finge
comienzos de apogeo-

esa guadaña rota
que siembra cicatrices venideras
con restos de ideales
en la postrer batalla de un afán
que se sabe suicidio

y quietud que reposa los mástiles del sol
en las dunas perdidas
de un desierto.

Acaso el Paraíso
no contemple lugar
a quienes lo transiten
por pasillos del lado más oscuro.

Si alguna vez un dios nos pretendiera
relámpago del tiempo a contraluz,
si fuese previsible su fulgor,
no habría sinrazón por que morir,

tan sólo amaneceres
con lo frágil a cuestas,
mundos sin religión
cubriéndonos la espalda

...y luego las cenizas.



mmb

Cajón de sastre

--


Harto ya de seguir la estela en tu corriente
y también de buscar la cámara de fotos
y el bastón y ese gorro tan hortera
que luces, haga frío
o en la edad del calor.

Por mí, puedes mezclarte con sombras y reflejos,
ya no te archivaré junto a mis cosas,
tendrás que deambular
como un pendón
en su propio desorden.

Mejor pasar de Wally
¿qué quieres que te diga?

Mi traje ya no admite más costuras,
ni ese rojiblanco horizontal
de rayas que no veo.

Ahora soy paisaje de absurdos interiores,
pero títere, no,
ni un manejo cualquiera,

en mi circunspección tan sólo cabe un hombre.



mmb

Pastoral sin nadie

--


Son mezcla de intuición y de lejura,
de relojes sin horas y mentes enceladas
en la promiscuidad de amoríos sin nadie.

En ellos las pasiones
sueñan que tiempo y luz son compañía
de un lápiz que gravita soledad
sobre un papel en blanco.

No hacen falta razones en su luna de miel,
ni siquiera invitados que engrandezcan
festejos por venir
cuando lo apalabrado ya es memoria.

En los poemas pueden contemplarse
los ecos del silencio cantando lo inmortal,
una sílaba oculta
que emite resplandores en espejos de sol
y a tu sombra sucede.


(así es como te escribo mi temblor cuando eres ausencia)



mmb

Memoria de la noche

--


Me gustas cuando callas porque estás como ausente.

Pablo Neruda





Versos que al tiempo ocultan
de lo ausente.

Estéril lo que guía su renglón,
esa luz amarilla,
ese horizonte vasto,
la muerte que respiro.

Al despertar otoño
los poetas sin nombre
escuchan a lo lejos
las palabras más lentas,

el destino
quebrando su mirada
en la contemplación
de los cipreses.



mmb

... así.

--


Galopante
la espuma
y el jadeo del mar
mientras en ti
reposo,
igual que un surfista en una ola
pretendiendo ser tubo que conduce
terraplenes de amor
a deltas bebedizos de la sed
con el último aliento.

Tú dejas que me interne
hasta la sima,

me preguntas, ¿y cómo germinar?
y yo te callo
... así,
envuelta bajo luz
y manantiales.



mmb

Incapaces de hablar, sentir, soñar...

--


¿Qué misterio interroga
la mudez,
y la desposesión
y lo infiel que destruye lo que amo?

¿Y quiénes han de ser una mirada
cuando sea extravío
la presencia de nadie
a oscuras tan en mí?

Las palabras lo saben,
saben guardar silencio, ser oído sin voz,
lo que un poeta finge,
también su pensamiento,
más libre mi razón aunque les mienta.

Acaso en ese nadie
mi patria sea la tuya,
lo que mi alma
es,

lo que te escribo y siento.




mmb

Sortilegios de ayer

--


No fuimos magia pura en el pasado,
no cabían allí
desórdenes de luz
ni caóticas sombras,
tan sólo un taumaturgo
y una mujer,
nosotros,
y el momento que juega
a ser tangible
en lo descifrador de soledades.




mmb

Quo vadis?

--


Más honda la quietud, incluso se diría
presencia inmaterial, como un recuerdo triste
despertando las voces que sueñan cadenciosas
informes luminosos en medio del pasado.

Acaso tu medida rebose de lo injusto
los fluidos más vanos que sangra el corazón
por la corteza hiriente de alguna cicatriz
injuriada por tiempos de sentires malsanos.

No pides indulgencia, tú prefieres pecar
en los brazos partidos que fuerzan a una diosa
a ignorar la tragedia de aquellos sin destino.

¿Hacia dónde te irás? ¿Por que dices adiós
cuando quieres decir -vida perpetuamente-?
Esa sombra es tan sólo la imagen de un quebranto...



mmb

Notas de mi almario

--


En esta imagen rota
persisten todavía
los retazos de ti que vistieron mi alma
con tu corta niñez
entre mis brazos.

También se puede oír nuestra respiración
mientras yo profanaba
el mundo de los sueños
con paternal locura, tan sólo por latir
los sonidos silentes de tu inexistencia.

Me preguntas si éramos felices,
si te contaba cuentos,
si Tara, nuestra perra, cuidaba tus desvelos
amparando tu cuna
del frío de la noche con su manto irlandés,

como si fuese luz
ese instinto de madre
con que te protegía.

Sólo puedo decirte
que un padre y una hija
son fragmentos de un todo indivisible,

a pesar de las sombras que a veces nos confunden
en un tiempo irreal, desmemoriado,
como si un dios quisiera
que fuéramos olvido
en la tristeza,

como si el porvenir
no quiera por presente los recuerdos
de tu cálida infancia
viviendo simbolismos del ayer
en las alas de un pájaro...

Acaso nunca llegues a sentir
que amar es suficiente,
o que cuando la lluvia me trae melancolía
eres niña de agua.



mmb.

Sin velas y amarando

--


Otra vez con tu empeño de poner la velita
amarando la edad de mi no-cumple
con los chismes de Lucas,
-quien además de bobo-
no alcanzaría el sol ni de puntillas.

Cada tres de noviembre te sueño con pamela,
me olvido del licántropo
y arrebato a la magia
ese Nunca Jamás que golpea las sienes
con poemas de amor,

para ser en la noche levantina
tiempo por descubrir,
día de cumple-almas, o de mí sin el yo,

y esa tú, Campanilla,
que siempre me revuela.




mmb

Del lado oscuro

--


Transgredo de la selva tu verdor
bajo sombras y espejos
que te inundan de piel.

Abismo tu desierto con diluvios,
mientras la espera late,
como instante febril
antes de la partida.

Tú pretendes llorar,
la evocación del agua te lo impide,

la noche aprisiona nuestro insomnio
con su flauta de luz,
finge dentro de ti
dos huéspedes narcóticos
entre sus melodías más salvajes.





mmb

A duermevela y pájaros

--


A merced de los sueños,
y tú siempre la rima que conversa
en los mundos sin nadie...

Peregrinas la noche por mi calma,
esa lenta oración
que trasciende a los solos,

la música que a ciegas los despuebla,
versos a contraluz,
semi-almas sin techo,

gritas luego el amor
en lo indecible.



mmb

Lo que nunca te he dicho en un poema

--


Si fuera yo crepúsculo en tu mar
bastaría la sed de los amantes
ardiendo las mareas en quietud
para urdir en la bruma noche intacta.

Si hubiese alguna cima en tu desierto
o un camino pendiente por surcar,
seríamos los dos única sombra
cuando despunta el sol lo interminable.

Algún día seremos el temblor
que declina los versos silenciados
en sílabas que hoy sólo te arrullan,

o acaso el alfabeto de la luz
pronunciando tu nombre bajo piel
mientras sigo escribiéndote un poema...



mmb

A sangre fría

Isósceles las piernas de los dos
y el lento paso a paso
con rumbo hacia la nada.

Sólo un túnel de luz
absuelve nuestro exilio

y también lo que huye
y nos revuela,
prometiéndonos sol

a sangre fría.




mmb

Lo ardiente del esplín en oscurana

--


No debes preocuparte por mi esplín,
sé mi piel en lo oscuro, sé la diosa,
mi fragua del amor sin que desangre
el afán por lo noble en su templanza.

Seamos quemazón de una mirada,
alquímica la luz,
los colores antiguos que fluyen de lo amado.

Dejemos que la niebla nos enfríe,
que florezcan los nuevos tulipanes
con gotas de rocío,
que renueve tu voz
con palabras ardidas en la boca,
la risa por tu aliento,
rojos atardeceres de mujer
que desnuden las sombras,

en ti noche y prodigio
de oscurana.




mmb

Al sur de los rizomas

--


Quizá tras esa puerta que me abriste
tenga yo un laberinto
en la frágil memoria de los versos
que soñaron poemas en noches libertarias.

Ahora he de salir, sin que mi marcha
glorifique un adiós
con sílabas rendidas al submundo de sombras.

No importa mi destino,
ni lo que ayer sentí
a cambio de lo cual fuimos enigma,

los círculos de luna ya me cumplen,
sin voz
y minotauro.




mmb

Notaciones del alma en el silencio

--


Cruel herida, relámpago del tiempo. Es imposible
curar mi soledad, tierra de nadie.

Isabel Reyes Elena





De las afinaciones en lo eterno
ofreces oberturas al compás,
recompones los prismas de la luz,
etérea y aducción del pentagrama.

Migras la infinitud de los sonidos
implorando de ayeres la memoria,
fugitiva, tan frágil como ver
amaneceres tibios sin proyecto.

Sonetizas el tiempo de amistad,
otorgas al amor tus melodías
libremente dispersas de existencia,

lloviznas el silencio de su voz
a cambio de nacer lo imaginado,
siempre música astur en tus palabras.



mmb

Latrocinio

--


Contigo y mujer mía.
De la lluvia el ardor
bajo un manto de noche.

Un ángel me ha robado las luciérnagas,
la polinización,
haciéndonos volátiles,
evanescencia
casi.

Asombrado por soles tan adentro
puedo ver mi cadáver en tus venas,
el clímax en su sitio,
al ladrón de tan cálidas umbrías.



mmb

Octubre

--


Venteas la estación
con gemidos de brisas otoñales.

Miro tus hojas secas
y las cuento,
resulta endecasílaba la luz
donde verso tu piel

amándote sin árbol, ya tendido.




mmb

Cuestiones de fe

--


Es posible intuir que la justicia es ciega...

También mirar de cerca lo inaudito,
las cuestiones de fe
si Dios desaparece.

Pero cómo ignorar
lo adentro de mis ojos
sin más oscurantismo que una piel
agrietada
carente
de la luz.

¿Y cómo vislumbrar
a los niños famélicos
mientras la opacidad los sobrecoge
apenas soportando el esqueleto?

A veces, me pregunto,
si hay alguien que los vea,
si el mundo siempre reza atardeceres
con alma tenebrosa.




mmb

Del sueño, 03 AM (r)

--


Tendidos en oasis que me habitan
se consumen teóricos instantes
que traen un espejismo a mi memoria.

En los ojos del tiempo adormecido
contemplo las imágenes de mí
preguntando quien soy
con voces mortecinas de la mente.

¿Qué sueño no conoce la tristeza
y el ayer sin razón por biografía
en busca de los cálidos recuerdos?

Es difícil sembrar amaneceres
con las lluvias de abril
sin ser perenne causa del otoño,

sin embargo, la noche
pernocta en algún sitio
fotogramas de luz
con márgenes callados,

la música del alma por todo manifiesto.




mmb

Pigmento de memoria

--


Confundir los colores fugitivos,
pintar lo que no fui,
sueños en plenitud,
lo que la nada esconde.

Mi lienzo de memoria
es un lugar
con ángeles caídos,

la abstracción de tu luz
ocupa todo,
tristemente, con sombras otoñales.



mmb

(npi)

--


No tengo Google +,
ni siquiera sabría como meterle mano
a esas instrucciones para memos
que pretenden yo sea su perfil,
un círculo, una foto, también comunidad
a través de hangouts y un no sé qué
conectador que anima cualquier conversación

y con videollamadas
-supuesta-mente gratis-

Será que soy imbécil...

o acaso nunca pueda comprender
ese mundo en online
de interés para todos.

¿A quién coño le importan mis eventos,
mi vida y lo que soy,
o si tengo la sangre compartida
o contactos de luz
tan sólo cuando quiera?

Seré saturación desde la sombra,
letargo a media voz,
memorial de costumbres
y amante de lo extraño

pero nunca abriré esa enorme ventana
sin antes escuchar los pasos de la noche tras de mí,
tan plurales, tan íntimos al sur
y desacompañados.




mmb

Antes del fuego

--


Lentísimo fluir
a la espera del fértil manantial
que finge ser la sed
de un cálido diluvio.

Allí somos abrigo en misma piel,
instantánea del alma,
también inundación
y sofoco del aire,

lo que inflama la luz antes del fuego.




mmb

Intuición

--


Creyó que le mentía,
nunca supo entender en sus visiones
lo que simula engaño.

El flash-back no  ilumina lo interior,
sólo turba la luz
para que nada espante.




mmb

Los días que me inmutan

--


No hay miércoles que huya de mi espera,
ni la causa de ti
siempre justificando el almanaque.

Será que la costumbre no esclaviza
ritmos del corazón
que atestiguan vivir con sentimiento.

Cada día siguiente
lo convierto en ayer,
anoto en el cuaderno de bitácora
sueños en libertad,

después finjo que jueves es don nadie...

ensombrezco lo escrito con mi voz
y hago luz tu palabra


(los viernes tu nombre es la mujer ya dondequiera)



mmb

Totum revolutum

--


No importa su tamaño,
ni siquiera el valor,
tampoco es relevante si es de día o de noche,
porque allí no hay lugar
para leyes que viajen en el tiempo
espacios sin razón,

porque nada es sobrante
en el vacío
que lo contiene todo,

eso que Mary Poppins diseñó,
eso que las mujeres
llaman bolso.




mmb

Intimiti y belfo

--


Te pronuncias mujer y de pronto te alejas...


Golpe a golpe tu adiós se justifica
en los ecos de asombro
que gritan soledad
junto al olvido.

En un cofre de luz inmemorial
guardas tu corazón. Y relámpago vuelves
las noches de misterio,
para inundar de calma
el tormentoso abril, antaño juventud
pero nunca sequía.

Acaso en esa gloria que tú asciendes
la cima del desorden sea un dios
sin memoria ni nombre,

o el origen de un beso
que antes fue inocencia,

invisible carmín de lo callado.




mmb

(a) tributos

--


Respirar bajo lluvia los silencios,
sentir la soledad,
entenderse con Dios
sin más que un corazón,
sin teocracia.

La vida es bella, sí,
aunque cueste trabajo reinventar
lo ruin de la fe
a golpes de bravura,

aunque sea el temor
esa última alerta
con reclamo de auxilio,

igual que si ya fuéramos la muerte
tributando en Hacienda
lo que ha dolido tanto.




mmb

La pulsión de la nada

--


Con ruinas de la noche
forjé constelaciones invisibles
para intuir a solas mi universo

y después entonar
un canto gregoriano sin final,
como si fuera Dios
sinónimo de ausencia,

mientras, de lo incierto
y al borde de la luz
amanecía
la pulsión de la nada.




mmb

Pérdida

--


Mis pasos se dirigen a círculos polares.

El futuro es la sombra de un cristal
apenas sin presente.

Alguien gira la luz de mi destino,
no cesa de buscar lo que no soy,

el norte se equivoca...





mmb

Quid pro quo

--


La vida
es un desnudo de mujer,
perpetua incertidumbre de un secreto.


La muerte
es un refugio singular
donde los hombres tienen vida propia.


Y el alma, ¿qué es el alma?
¿podrá sustituirla otra cosa?


... acaso el mecanismo de la luz
que fingen los poetas
para escribir
un mundo imaginario...




mmb

Veritas in simplice

--


Amar virtualmente no es amor accesible,
ni siquiera verdad buceando abisales
que tiemblan a lo lejos los desagües de luz
con orgasmos de ausencia.

Pero a veces ocurre
la pandemia en el sol
con fúlgidos amantes
que a la sombra consuelan.

Cohabitan en mi bando,
de su letra desnuda
se gesta Ultraversal
entrañando poemas

y el corazón al aire.




mmb