Marea roja

Respondes mis preguntas
con las conversaciones ya sordas por oír
los tonos de una voz incontestable,
la libertad de un grito
que simula ser cántaro de amor
en un vientre de agua.

Sólo dime quién eres,
a dónde me conduce esta atracción
que gira tan veloz e irrefrenable
la gravedad sutil de los encuentros,

lo demás no me importa,

nunca fui lontananza que ha de regresar
al vórtice de un sitio,

elijo ser la piel de un agujero,
la herida de tus labios,
sembrar el corazón con lo que late
en la marea roja.



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Corazonadas

Acaso sea una carga para ti,
un tiempo entreverado que cause desazón
mientras somos poema entre los árboles
y siempre voluntad de las inspiraciones
que encienden la quietud
con llamas de la noche.

Así es como mi alma
te presiente,
de lunes a domingo,
como quien siembra días bajo los almanaques
para luego enraizar simiente en las palabras
y la brisa en tu piel
acariciando el sur
que a veces nos doblega.

Sin embargo, has venido,
como la madrugada de un reloj
que me pulsa la vida,

con pájaros errantes
y tus besos posibles...




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Trade mark

Ya antes de que fuéramos mitad
tú eras mi noción de lo completo,
lo urdido entre los pares para ser
binomio de una imagen, apariencia sutil
de toda circunstancia
que pretenda instaurar
a lo desconocido fingiéndose la luz
sobre nuestros secretos
y la celebración de lo que ardía
cada vez que tú y yo
jugábamos a sombras de clausura.

Le pondremos tu nombre
al círculo que encierra
la matriz coronada por los sueños,
por si alguien plagiara la invención
de sabernos milagro
cuando la sien repica solaces campanarios.

Y mientras seré espera,
no convine juntar los ideales
con armas del ruido,
para luego sentir
las hondas cicatrices del silencio.




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Huellas de nadie

Yo,
que nunca he sido débil
combatiendo la ausencia,
descargo cada noche
archivos que te nombran
a ras de memoriales en silencio,

descubro bibliotecas que cerré
a la contemplación,
apenas alfabetos moribundos,
mi rastro en lo que fui
ritual de leyendas imposibles
que sólo son la página final
de un compendio sellado.

Había, sin embargo, infinitud
en aquellas palabras
que ambos escribimos a lomos de tu piel,

un renglón de costumbres
reclamando castigo
por ser el horizonte de una queja,

lo infausto de sentirnos doblegados
por culpa de un error
que duerme sus estigmas en mi almohada.





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Horizontes cercanos

Me llamas Picaflor
con esa picardía de mujer
que sabiéndome barro
recrea mi quietud
sobre los pedestales de una estatua,
para allí seducir
extrañas mutaciones del misterio.

Sin embargo
es tan fría
la luz de tu belleza...

ese párvulo instante
después de nuestro asombro...

Nada es revelador en las caricias
que al éxtasis suceden,
tú sufres mal de altura
y yo la eternidad
de tus ojos abiertos
negando mi ceguera.




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No importa dónde estés

Siempre fuiste falaz
y mísera
y diosa del pecado.

Seguro que mi adiós resulta inevitable,
no importa dónde estés,
ni que seas abrazo de nostalgias
que creyeron la esencia del amor
su individualidad,
la mentira cruel de no sabernos
partícipes del otro,
ni siquiera pobreza del espíritu
que amarga la razón del solitario
con verdades a medias
y esa justa en la noche silenciando pasiones
en las luces vencidas del deseo.

Si hemos de morir que sea eternamente,
despojados del tiempo del dolor
y ayeres de metal en nuestros labios
que ahora son presente de ceniza,
quemaduras de sol en ámbitos secretos.

A mí ya no me importa tu existencia,
hueles a enfermedad,
a exilio de mujer compartiendo un amante
que nunca me podrá sustituir,

el vuelo de las águilas pasó,
queda en ti su leyenda

y en el espantapájaros un hombre
sin más virilidad
que ser compensación de un desengaño,

un libro de aventuras
con la dedicatoria de un poema

(decía algo así:
Porque la poesía es para siempre!
o quizá lo soñé,
creyéndote mi alma,
tan gemela)





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Las horas incompletas

Cuando el domingo nos sucede, todo parece igual, pero yo soy reloj de una esfera incompleta...






A pesar de lo ansioso que resulta
saberte tan lejana mientras eres la unión
del aire y las tormentas, de truenos y relámpagos
queriendo huir la sed de la campiña,

a pesar del calor tan sofocante
que estancia los veranos sobre ti,
yo busco en nuestro espacio libertad
y aparejos de luz inextinguible,

las palabras comunes que sean arrebato
y luego la atracción de algún poema
que nos haga sentir
la lluvia cuando llegue a nuestra piel
y se convierta en llanto de un clima alentador
donde todo sonríe,

también en esas lágrimas perdidas
que pretenden ser beso casual...

el fruto inesperado del amor
que endulza los sentidos.





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Po-exégesis

--


quiero aprender a ser vos

(Gavrí Akhenazi)




Acerbamente soy
corrección de lo antiguo,
la inútil novedad que testifica
un modelo de ayer
con leves tachaduras del pasado,
un borrón que suscribe
el tiempo sin morir,
mi blancura tendida.




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Prometo no matar-te

--


Mis deseos se aprontan a escribir
la palabra amistad,
por si fuera posible convencer
al puñal de tu orgullo
para que sea sólo una caricia
de acero en mansedumbre,

un arma que te sepa corazón
doliendo cicatrices
en batallas de amor inconfesables.

Confieso no poder aventurar
lo inútil de mi intento
a un destino feliz,

igual sea preciso poner silenciador
delante de un revólver,
fingir que me suicido
con seis tiros al aire,

porque yo nunca supe versar los epitafios
con sangre de las venas,
prefiero que mi lápiz sea la paz
y yo el sepulturero
que cava tus domingos.



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Antes de ser fuego

--


Resultas tan igual
y tan distinta a mí,
y tan extrañamente cercanía
cuando tú eres el mar y yo soy fuego...

Porque hay un vaivén
en lo bilateral que nos atrapa
si no existe atracción llamándonos a ser
espacio de aventura,
confín del erotismo
por encima de todo.

Hemos de combatir un mismo frente,
románticas batallas
que luego sean raíz de la pelea
entre el sexo y el amor,

a veces el objeto de conquista,
apenas seducción en lo vivaz
de un celo aprisionado,

mas siempre nuestro ardor en las entregas,
nunca segunda vez
cuando somos disfrute,

tan sólo lo primario en la pasión
que nos vuelve salvajes,

la ebriedad de sentir
tus olas cadenciosas
sin calor que se esfume..




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Sentir a ciegas

--


Yo finjo ser ceguera cuando estás
latiendo por mi pulso tu pasión
por hacerme incurable, por ser lágrima
oculta entre mis ojos y la sed.

También puedo intuir tu parpadeo
mientras eres temblor de las costuras
que quieren ser unión entre nosotros
y matriz en cartílagos del aire.

En esta esclavitud apenas puedo
ser más que servidumbre en tu mirada,
aceptar tu invisible tiranía,

tu modo de anunciarme lo que soy,
la luz de la derrota,
un paciente que admira tu belleza.



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Por encima

--


¿De qué sirve pensar?

¿Acaso el subconsciente y la razón
no son la misma cosa?

¿Por qué yo he de poner entre paréntesis
a los interrogantes
para repercutir
en otra inteligencia receptiva?

Tal vez mi voz poética pretenda
ser ninguna intención,
sólo la consecuencia
que expresa realidad en lo intangible,

también resoluciones
que afectan al principio de la vida
sin la palabra fin
como pretexto.




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El coma del orgullo

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El miedo es una faz de lo sin rostro
que te mira el no ser,
abruma lo hipotético del alma
preguntando quién eres,

pretende lo carnal de su temblor,
la invalidez en ella,

...es la fascinación de lo impasible,
lo abstracto del sentir
que al orgulloso anula...




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Lo que el ardor me quita

--


Sopesas sobre mí las consecuencias
del no ser, me haces luz de los suspiros
que paren soledad y alejamiento
de lo frágil que apenas nos sostiene.

Descansas tu pasión junto a la hondura
que yace los despojos del amor,
como si ambos fuéramos condena
a punto de cumplir desilusiones.

Al despuntar el alba no hay desgarro,
tampoco ningún sol que restituya
instantes de la luna en plenitud,

acaso sea efímera la noche
que nos supo placer
en la celebración más íntima del fuego.




mmb

Ultra-versiada

--


airosas en la piel
mis manos reinventando tu silueta

y tú
la desbordante
tan próxima y fugaz
mi sombra inexcusable

en busca de un final sin lado oscuro
donde puedan reír mis oraciones
los rezos del ayer
en tus labios callados

como espejo de luz
chorrea la memoria
instantes del amor
sin biografía

milenios te recuerdan
un poco inmaterial en la mirada
ya diosa o pedestal según destino

al igual que Afrodita cuando sueña
en violeta y azul
lo vislumbrado...


---


Acaso en esas lágrimas a punto
no aflore en ti el dolor, ni subordinaciones
de la espera.

La conciencia de ser, es música que ocurre
en el tiempo versal
y después la energía superior
que abre el pensamiento

y allí
la fantasía,
frecuencia en la intuición
que da voz al poema

y entonces todo vuelve a ser un sueño,
un símbolo durmiente
sin palabras

y anárquicos bocetos de locura
si te pienso mujer,
o hipótesis de mí mientras escribo
las letras de anti-alba, tu reflejo en la luz
que nunca olvidaré mientras existas,

porque tú eres la musa del silencio,
mi holganza de ser libre.


---


antes de nuestro fuego
la lluvia fue el instinto del diluvio
lo fértil del placer
sus gotas de rocío

... y sólo tú sabías concebir el embrujo

-ardíamos los dos la soledad-

y el tiempo inexistente
la urdimbre del amor
su sombra en las edades

y esa luz que respira
tu verano en el bosque.


---


Algo te causa herida,
yo lo sé,
como sabe un amante sentir otro dolor,
aunque sea intangible la piel bajo los surcos
de nuestra cicatriz,

acaso porque sea
un puente por tender
esta aproximación
inalejable

y esta sombra mía
tan cobijo de ti
queriendo ser posible sin tenerte...

como si fueras luz a espaldas de la luna,

como ese manantial
que despuebla la noche
con un río de piedras.


---


un puente levadizo
separa la distancia de nosotros
con sombras que retiemblan
amores esposados,

porque nunca es posible traspasar
el alma de los solos
cuando los sueños callan.


---


Nunca será osadía ser del otro la voz
que acompaña sentires
con párpados cegados por la luz
de un mutuo entendimiento.

A mí lo que me importa realmente
es la letra de ti
soñando ser poema,

un grupo de palabras que conformen
aliento musical,
las notas de la noche a nuestro lado
y un violín como excusa
de aquello que instrumentan los lazos del amor
en vientres de memoria,

silencios, melodías, olvidos y recuerdos.


---


El poeta escribe: Rosa!

Y entonces fuiste juventud
en páginas silentes
de algún libro...


---


¿Qué vida no es pasaje de las sombras?

Tantas noches soñando
para ser al final presa de un sueño,

un prólogo que elige su albedrío.





mmb

Cárceles sin nadie

--


De nuevo has vuelto a casa,
como los inmigrantes que quieren ser herencia
de su propio confín,
esperanzadamente salvación
de nostalgias que duermen bajo sombras
la luz de los recuerdos
y ese aliento en la noche que induce a los poetas
a ser ventana abierta y luego abril
con el puño cerrado,
escriba-adentro.

En mis versos resuenan todavía
las estrofas de ayer en tiempo indicativo
para ser del amor un vientre de la nada,

una tilde sin letra que suponga oración,

como ese go home que despide a los yankees
de las patrias baldías.




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Espacios vírgenes

--


Son vírgenes aún,
apartados de todos los lugares
que sean testimonio de visita,
de huéspedes en busca de puntual destino,
de habitación con dueño.

Yo hablo de los templos del amor,
lo habitable en sus noches,
ese lento soñar de los presagios
que prometen ser luz
y nunca olvidaremos.

Te hablo de un viaje sin retorno,
de fluir por tus páginas abiertas
para luego quedarme,

como una biografía de los dos
escrita entre tus ingles.



mmb

La pira de lo antiguo

--


La noche de San Juan encendimos fogatas
para dar fuerza al sol,
también para que asiéramos la luz en el solsticio
que alumbra los veranos con ritos de la noche,
donde arden los sueños instantes de avidez
que fueron en nosotros calentura
y luego escalofrío.

Todo parece igual, y sin embargo
apenas queda el humo alrededor
emitiendo señales de quietud,

la inútil fantasía de sabernos
el origen que altera la atracción de los polos
sin que pose la nieve
nada más que extensión
de nuestra desnudez en sus pisadas

o acaso mi ceniza
entre tus versos...




mmb 

No mentirás

--


"No mentirás", sobre todas las frases
es la que más me gatilla la mente

Silvio M. Rodríguez C.





Acaso quieras tú ser único recordman
en estas olimpíadas de mentiras,
o igual lo que pretendas es saber
si el juego de atreverse a la verdad
es algo tan sencillo, tan superfluo,
tan ingenuo a la vez, que no merece
perfiles tan ególatras
subidos al cajón del medallero.

Ser humano no es tiempo de perdón,
tampoco un redimir de los pecados
fingiéndonos postdata,
ni siquiera remite que a los otros disienta
del afán de no ser competidor
en las causas perdidas.

El ser humano es...

Un gran hijo de puta
que nace de la luz
urdiendo carcajadas en el llanto,
para luego aducir que risa no es delito,
sino revelación
del conducto que orina tan próximo a la sangre,

un hombre en realidad
engendrado en las sombras,
crepúsculo de amor al mismo tiempo
a orillas de un embuste...




mmb

La tesis de lo oscuro

--


Se me apagó la luz
y además la mirada de optimismo
que fue brillo creciente
en otra realidad.

Una imagen oscura
pretende sea grieta en el espejo,

¿será su maldición mi palidez?

...esta noche no hay luna,
tampoco sé escribir lo que reflejan
los iris estrellados...

Acaso sea verdad lo que tú dices:
que incorregiblemente sea un poeta,
una tesis que piensa desde abajo.



mmb