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Escríbeme palabras bonitas, me dijiste,
y que hablen del amor,
de las cosas hermosas que se pueden sentir
cuando lloran los días en el sueño
tan sólo poesía y paz de corazón.
Fue antes que cupiesen adentro del idioma
el invierno y tu ausencia,
las horas que están lejos
y el reloj detenido en Diciembre
con sombra en el papel.
¡Qué breve nuestra eterna juventud
vestida nada más que con tu nombre!
¿Quién podría pensar por tan bello estiaje
que surjan de improviso en el destino
los cruces sin señales
y lunas con los mares habitados
por el polvo y la arena
gravitando las desapariciones?
En esta realidad
escribo solamente veleidades
y epítetos de ti,
como esa blanca nieve que sonroja la luz en mi cuaderno
con lápices dolidos de memoria.
Manuel M. Barcia
Poema del día: "Pequeña es la montaña Xiaoliang...", de Luruo Diji (China,
1967)
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Pequeña es la montaña Xiaoliang,
tanto que
al cerrar mis ojos,
toda ella se oscurece
Pequeña es la montaña Xiaoliang,
tanto que mi sola voz
la penetra
al ...
Hace 8 horas
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