SENTIDO DE MUJER

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Mi piel era sentido de mujer
y el agua que fermenta en el deseo.

De labios con ardor inextinguible
me diste ambrosía para un dios
a cambio de un poema.

¿Es lluvia el espejo de la sed?

Acaso mi temblor
no pueda escribirse con palabras,
ni ser en tu mirada goteante
océano de luz.

Tal vez fuese alabastro de Nereida
y tú tan sólo miel,

o la ninfa del fuego
que me ardía...



Manuel M. Barcia

EL ÉXTASIS SE APAGA

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No sé a dónde ir,
la noche me desliza por entero salvaje,
sombrío en tu piel,
lujuria de fulgores sin destino.

No hay luz que me gravite sobre ti,
el éxtasis se apaga.



Manuel M. Barcia

IMÁGENES DEL CAOS

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Imágenes del caos
incendian el papel
mientras arde la luz
el cosmos disponible.

El cielo caerá.
Y yo seré un pájaro sin techo,
un vuelo de oquedades
en la pluma silente del escriba.




Manuel M. Barcia

PRESAGIO DE LUZ

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Fluyes de abril
un presagio de luz.
... Y te amo siempre.



Manuel M. Barcia

CICATRIZA EL OLVIDO

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Escucho en las entrañas del silencio
el rítmico vaivén que te sepulta
bajo sueños de luz iridiscente.

Y no te siento apenas.
La acústica de ti
es una melodía sin retorno,
la herida de lo estéril
en el surco de nadie.

Y oigo un gemir de inexistencia,
acaso un rumor a la intemperie,
mientras sobre tu sombra
cicatriza el olvido.



Manuel M. Barcia

CUANDO ARDE LA SED

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Mi carne y tu aliento,
la sangre sonrosada alrededor,
el agua en nuestra piel antes de ahogarse,
el estigma de un beso...

Suicidio singular de la humedad
cuando arde la sed
y en el labio nos toca.



Manuel M. Barcia

IMPAR Y ROJO

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Apostamos a impares en el rojo,
por ver si la ruleta
unía con pasión nuestras mitades,
para que alguna vez se detuviera
el juego que giraba en nuestros sueños
color de mezquindad.

Acaso aquella suerte
no fuera el corazón de los perdidos.

Y no quiso arriesgarse
en sinos tan oscuros
con señas del amor en su fortuna.



Manuel M. Barcia

LO ETÉREO DEL BESAR

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La lluvia pintó el labio de arcoiris,
carmín que roza leve como el viento...

lo etéreo del besar
que nos engulle.



Manuel M. Barcia

ATAÚD DE MUJER

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Fue mano empozoñada del furor
de una bestia indecente.

Puñal atravesado en corazón
de un cuerpo que interroga al caer
por qué la muerte llega, cruel e iracunda,
después de tan inútil convivir
con un maltratador donde el alma no cabe,

mientras los hijos lloran
desconsoladamente
tan brutal homicidio

y miran alejarse a su madre,
ataúd de mujer,
la sombra de una luz desorientada
testigo de violencia secular,

negación de un te quiero.



Manuel M. Barcia

¿ ACASO NO LO SABES ?

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Me preguntas si existo todavía
mientras la lluvia cesa
y sangramos la luz en el olvido.

¿Acaso no lo sabes?

La escarcha de la sed
tan sólo es mansedumbre que te inunda,

lo antiguo que estremece la memoria.



Manuel M Barcia

MÚSICA EN LA PIEL

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De repente fluyó,
la música sonando en nuestra piel.

Y un arpegio silente nos cubría
con luz de amanecer,

del temblor, complaciente.



Manuel M. Barcia

EN LOS GENES DEL VIENTO

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Del tiempo en mis ruinas concebiste
el pulso nigromante del mistral,
parásito en la herencia.

El sueño tan cercano de una niña
fue amor por descubrir,
fulgor de irrealidad tras los espejos.

Y fuimos soledades hacia el sur,
patrimonio de nadie,
sólo genes del viento,
un flujo porvenir de la memoria

y en su vientre
suicidio.



Manuel M. Barcia

TAMBIÉN VIVE LA MUERTE EN LA CENSURA

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Esa pared me inhibe lentamente
piedra a piedra me agravia.

Mario Benedetti





El verbo despertó en las tinieblas,
ritual de difuntos,
prohibido su mirar con otros ojos,
vigilia en el después.

Palabras censuradas sinrazón,
sombra-sueño de ciegos.

Partículas de ayer
que nunca fueron,
la muerte
sin embargo
en mi existencia.




Manuel M. Barcia

HAMBRE DE GAVIOTA

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Ya no escuchan las olas
el grito inexplicable
que arrumba la marea por abismos de sal.

El eco de la lluvia
impregna de ausencias un adiós
bajo nubes grisáceas
que observan el trasmallo a contraluz.

Su vuelo surca inmóvil
los anclajes de brisa
que vientos del azar  aprisionan de calma.

Azul la soledad de su plumaje,
oceáno en alféizar de alas enfermadas
por bucles de dolor.

El aire será único alimento,
el brillo de la luna su timón,
extensa la visión de su mirar,
ojo en lejanía hasta el confín,

silencio de ultramar,
hambre de gaviota.



Manuel M. Barcia

LA NOCHE NOS DILUYE

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La noche nos diluye,
tiembla su soledad con racimos de hielo.

El sol yace abrazado a la nieve.
Si tú mueres en mí,

¿qué importa si yo muero?



Manuel M. Barcia

LA RAÍZ DE LO ETERNO

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Desanduve lo fértil de tu cuerpo.
La yerba de la piel aún me recuerda,
silencio en tu humedad, sólo simiente,
para fluir mi aliento en la siega.

Tendido en los surcos de la mies
soy siembra en tus cenizas todavía,
como savia en el fuego.

Volvimos a ser huella de la luz,
su pulsión en el agua,
del rayo resplandor en la entereza,

el fruto en las raíces de lo eterno.



Manuel M. Barcia

CONTUBERNIO

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Un pájaro sin alas
silba un trino infeliz,
himno de libertad de los sin vuelo.

No hay otros que le canten
su eco estremecido en soledad,
contubernio en la jaula,
latido de alianza en lo perdido,

el sueño entre barrotes
sin luces que abrazar en primavera,

como un vigía ciego.



Manuel M. Barcia

CON DISFRAZ DE VIGILIA

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El iris de la luna nos encubre,
apátrida en la luz,
desnudo en su extravío,
silueta en lo invisible
que ciega el resplandor cuando me sueñas.

Acaso ya vencido por la noche,
exilio del cristal
oculto en la vergüenza del espejo,

o quizá nuestra sed
tejiendo miradores en la niebla
con disfraz de vigilia

mientras el labio bebe.




Manuel M. Barcia

SIN PRESENTE QUE QUEPA

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Cuando el ojo del búho
absuelve la mirada de la noche
y el viento parpadea soledad,
y cuando los testigos de mi adentro
envejecen sin nadie
los sueños milenarios de la luz,
despierto en el pasado.

Escucho aquel rumor adolescente
que del eco venía,
clamando por ser grito libertario
al sur de los tambores,
mis manos silenciosas en tu piel.

Caricia de tu voz en mi memoria,
la sangre que nos late sin edad
cosidos a la flor del almanaque,
primavera sin fin,
tú y yo en el corazón del equinoccio
y abril siempre en abril, eternamente,
dominio, seductor,

el único eslabón de nuestra imagen
mientras nos extendemos sin materia,
tu amor y mis humanas intenciones
cicatrices del labio en los sedientos,

pulsión de lo imposible
cuando besas mis besos
sin presente que quepa.



Manuel M. Barcia

APENAS UN INSTANTE

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Lo infértil del amor
llueve preservativo
y nunca se germina.

Sucede
sin embargo,
acaricia tu flor
apenas un instante,
sutil, desarbolado,

como esperma sombrío en el follaje,
cicatriz de la luz,
oasis en tu seno

y unos brotes de sal en las heridas.



Manuel M. Barcia

ARDIBLES EN EL AGUA

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Si quieres ahuyentar al fuego de tu nombre,
elévame con alas de mi sino,
pronúnciame sin fin,
adicto a tus ansias de volar
la luz, eternamente.

Y arroja nuestros sueños al vacío.
Caer es como el acto de morir
columpiando el clímax de la vida
en brazos del deseo.

Si quieres fecundarnos con la lluvia,
sé péndulo ingrávido del mar,
epicentro de mí,
nuestros vaivenes.

Acéptanos ardibles en el agua,
levita con sollozos nuestro grito
lejos de la preñez de las ausencias,

reclama nuestras ganas de llorar
cuando el cielo anochezca.



Manuel M. Barcia

EL ARTE DEL ESPEJO EN MI CRISTAL

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Proyecto de la sombra de mí mismo
en la iluminación,
alfabeto de sueño,
la magia de la luz en un poema,
el verso en su alambique, serpentín,
el arte del espejo en mi cristal.

Pretendo transmutar en la palabra
lo esencial de mi alma.

Tan sólo quiero ser un alquimista,
buscar en laberintos del fonema
piedra filosofal.

Crear entre las sílabas de oro
mi propio abecedario,
metáforas en él,
la voz de un dios en mí más elevado.

Acallar lo grosero que mi ego palpita
cuando sales del viento me oscurecen
y ayuno en el silencio semióticas señales
de inútil vanidad.

Acaso las palabras se callen para mí.
¿Podré ser la visión de su albedrío?,
¿o libre cuando escriba otra vez?

Yo he visto su pulsión en transparencia,
el tinte de mi sangre en su interior,
el humo cuando el fuego nos fecunda,

y así, resplandeciente
la imagino,
mercurio en la esperanza,
comunión,

la zarza que arde en mí sin consumirse,
invisible atadura que me apresa,

lo eterno sin materia.




Manuel M. Barcia

PRESENTE CONVEXO

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Es tan ciega la luz que nos contempla,
tan tenue la visión de sus razones
cuando tiembla en ti su libertad
mi presente convexo...

Es frágil la materia del cristal
si desnudo me observas,
diminuto en la sombra que se duerme
sobre un héroe muerto.

Aquel espejo falso
cuya imagen confunde mi vida si te alejas,
inerme, desvalida,
aguijón transparente del olvido.

Tu alma es pura y blanca,
culpable del amor en las esferas,
arcoiris fluyente del tiempo que deseo:

toda tu infinitud,
tu diosa en mi interior,
el mar del universo que nos bebe,

oleaje de sed,
insomne sinrazón en nuestra roca,
naufragio interminable.




Manuel M. Barcia

EL NOMBRE DEL AMOR

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El nombre del amor nunca se olvida.
A veces su adn se desangra en nudos de silencio,
su piel es amasijo que desteje
las caricias de un sueño avergonzado,
tatuaje con sombras de quietud,
crisálida del sur en tu epidermis
que vuelas,
mariposa en el exilio.

La voz de los amantes no se pierde,
es música desierta,
acorde de memoria en la pasión
que un arpegio pronombra
transparente, sutil,

como un suicidio leve...,

la llama inextinguible que me quema
con el fuego que brota de lo amado

flamante, inmemorial,
cartílago de espera.



Manuel M. Barcia

RITO SALVAJE

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El óxido vencido del placer
palpita lentamente tu exterminio,
contraviene la luz en soledad,
te domestica.

Tan sólo tu cadáver me sostiene,
inmóvil el deseo,
destino al porvenir que desconozco.

Y un grito clandestino se levanta
mientras fluye un aullido por tus venas
con esperma sediento que te bebe,
que te unge de llanto,
te fermenta en incienso.

Porque un rito salvaje
requiere madreselva al despertar
y en su origen, rocío,

... para huir del incendio.




Manuel M. Barcia

LOS LADRONES DE SUEÑOS

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Lejos queda el rigor de la censura
que no excusa la luz
hurtada entre paréntesis de olvido
con desapariciones.

Las sílabas apócrifas no mueren,
permancen ocultas,
inmersas en el canon del misterio.

Sin embargo es voraz el apetito
del fruto de la hiedra,
tan proclive a trepar con su veneno
hasta la eternidad
con el oscurantismo en sus raíces.

Y juega al escondite con el verbo,
beatitud en la niebla,
aliento con saliva de lisonja,
mordedura sutil de la serpiente
que teme la dulzura de otra lengua.

Lo cierto es que amo la poesía,
pero algunos poetas
habitan corazones cenagosos,
la sangre y el lirismo fragmentados,
como dioses sin alma.

Y son en la palabra
la vida que se ha ido,
abismo, compulsión, desesperanza,
el miedo a ser leyenda de sí mismos
y en su mito ruina.

Los ladrones de sueños,
sólo imbecilidad ante el espejo,
la impostura sin rostro de verdad,

al aire, transparencia,
la custodia de nadie,
negrura en el deshielo.



Manuel M. Barcia

DESCARNADOS

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Toda la inmensidad se torna duelo
cuando yaces en mí,
impostergable.

Torrentes de la lluvia en tu temblor
derriten en los broches de la calma
dos cuerpos y un deseo
unidos por la piel,

o nuestros ligamentos si prefieres,
descarnados, exangües,

los ardores selváticos del fuego,
anhelo en tu interior,
el fin de los amores sin leyenda.



Manuel M. Barcia

RESORTE DE OBEDIENCIA

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Pensamiento inmutable,
una orden en ciernes,
resorte de obediencia.

El vómito de fuego, el estallido,
la muerte sin excusa,
la sangre de un cadáver indefenso.

No tienen corazón los que fusilan
y vuelven a cargar.
Un hombre que aún respira les perturba,
y le abrasan la sien
de un disparo certero.

Una fosa común
acoge a los inermes
sin latido en la tierra.

Las botas pisotean con desprecio
sus anónimos nombres,
escupen en su huella
con una imprecación de las voces sin alma,
como un grito de guerra
que muerde el odio eterno
al canto indestructible
de aquellos que ansían libertad

y con su propia vida se sublevan.



Manuel M. Barcia

ICEBERG DE MEMORIA

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Llegaste a media luz
con voz iridiscente de los sueños,
en tránsito de inútiles certezas.

Envuelta en la impostura de la noche
permanece tu sombra
aún ensangrentada de silencio,
impávida mudez ante mi angustia,
adámica en la muerte,
flotando un iceberg en mi memoria,

una ola de frío con viento del pasado.



Manuel M. Barcia

A DOS VELAS

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No hay luz en este lienzo de palabras;
una parte de mí
sombrea los renglones,
impregna lo invisible del poema,
trasnocha en sus secretos,

promulga un corazón deshabitado
con voces a dos velas.



Manuel M. Barcia

MI YO CONCEPTUAL SE DESINTEGRA...

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El fútbol es deporte-asociación,
formalismo en la idea,
y once jornaleros con objeto común:
alojar una esfera por entre los tres palos.

Pero cuando un artista
es acto ritual de agitación
sin más identidad que su propio ingenio,
mi yo conceptual se desintegra...

Y algo metafísico recorre
espacios imposibles de materia.
Tiene cara de niño,
un cuerpo de gacela diminuta,
aspecto de anidar ninguna parte,
como un alma vagando con su pena
en tránsito a lugares sin destino.

De pronto abandona su impostura,
palpita el corazón de un semidiós
en su imagen furtiva.
Y dribla una y mil veces a legiones de sombras;
contrarios, compañeros y hasta él mismo
son juego de salón,
comparsas de espectáculo en la escena,
tal vez los invitados de excepción
de como se vulnera con la magia
la ley de gravedad,
la tesis de la inercia y su soporte
sin resistencia al fin.

Y mientras, Leo Messi,
es centro visual del body art.

Y un gol minimalista, me despierta
en la tele de un bar, anestesiado,
sin humo ni alcohol.

... ¿Será que no he nacido todavía?



Manuel M. Barcia

LA ATRACCIÓN DE LO OPUESTO

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A pesar de avatares y tristezas
que obligan a otro rol no deseado,
la sensibilidad y la dulzura
reafirman su carácter de mujer.

Amante cardinal del mediodía
apunta hacia levante su perfil,
buscando en los azules más intensos
la fuerza de las almas primitivas
que orienten su pasión;
silente y espontánea,
sin recreo de nadie,
tan sólo su clamor en libertad.

Lugar contraindicado para mí,
atracción de lo opuesto, la cópula imposible;
el agua hiere al fuego y viceversa.

Sin embargo, la quiero.
Alienta cada día mis ansias de vivir,
a veces juguetón, como los niños,
y otras con el ímpetu del mar,
tan enraizado en ella,
tan fiel al sentimiento,
un lazo indestructible de amistad
que nos une y divide,
como el cielo y la tierra,
común nuestro destino,
cada siete de abril

... y bulbos de fresilla en el faldón,
- (de las que no se comen) -
sólo para regalo.




Manuel M. Barcia

RESEÑAS DE FINAL

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¿A quién buscas
ansiosa
de un atisbo de luz
que procure un instante
de dicha inesperada?

¿Y que será de ti
cuando cierres los ojos del poema
temiendo que se borren
los signos y palabras
escritas en destinos
que a mí me pertenecen sin huellas del pasado?

Tal vez no te convenga
penetrar el desvelo
que hace del insomnio una rutina
cuando sólo envejece
la línea de los versos atrapada en su sombra.

No importa lo que antes has leído,
tampoco la distancia recorrida
con sienes blanqueadas de papel.

Las musas nos enseñan a fingir,
entre satisfacción y desengaño,
para que los lectores
nos puedan disculpar los desencuentros
cuando tras el amor
quedan amarillentas en sus flases
las fotos sin promesa.

Asume tu fracaso con valor,
olvídame si puedes,
igual que mi crepúsculo me olvida
cuando cimenta el sur

y en su claustro, poeta me amanece.



Manuel M. Barcia

LOS VERSOS QUE JAMÁS FUERON ESCRITOS

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Si es posible que nazca un poema
dónde sólo hay dolor,
o miles de cadáveres grotescos
sobre la rigidez de su no-muerte...

¿Por qué los ataúdes de la guerra
escriben con anónimo epitafio
el tiempo que sin luz siempre amanece?

No hay gloria en el silencio de ultratumba;
los páramos del sueño atestiguan
otoños de mudez,
medallas de un metal interrogante
impuestas por capricho,
memoria de un final sin juventud,
la voz del exterminio en la palabra.

Los versos que jamás fueron escritos,
a pesar de los himnos y exequias
que hundieron con honores bajo tierra

a un poeta tangible.



Manuel M. Barcia

PULSO DE CONCIENCIA

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El frío de la noche acude a mí;
apoya en mis hombros su luz inacabada,
- para justificarme -,
resumen de los siglos, pulso de la conciencia.

Y un pájaro caerá
con gélido pulmón bajo sus plumas,
sin que nadie añore su aleteo
mortal dentro del aire.

Un árbol se retuerce de dolor,
abrazado a la sombra,
estéril el desierto en su raíz,
sin que nadie alivie su tristeza.

La nieve no conoce los veranos;
la edad de los glaciares
tiembla la soledad de su destino
sin que nadie ilumine su quietud.

Quizás aún quede un mundo que cuidar,
relojes que se puedan detener
con tiempo de ternura en la mirada
antes que el plazo acabe.

La tierra fluye desde el universo,
salvaje, virginal,
y siempre verdiazul

a pesar de su muerte innecesaria.




Manuel M. Barcia

PÁJAROS DE HIELO

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Un halo nuclear
circunda el apogeo de la luz
con pájaros de hielo en el ocaso.

Tal vez cuando amanezca
el frío que me asola sea invierno;
y el rojo de estas nubes asesinas
tan sólo pesadilla de calor.

Partículas de muerte me gasean.
En ti siento que vivo
y sueño que no sueño
mi vida en tu existir.

Mas no puedo fingir lo que más quiero;
soñarte limpia y plena,
una Gaia feliz, sin destructores;

causantes sin por qué de sus heridas,
mutantes de reptiles,
suicidas sin materia,

cadáveres que sangran un diluvio de sal
mientras llueve plutonio
de un cielo con fulgor de irrealidad.




Manuel M. Barcia

QUÉ PUTA ES LA VENTURA DE MI SUERTE!

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Las cartas del tarot me predijeron
extrañas conjunciones en abril
y un sinfín de desgracias
traídas por espíritus malignos
desde lo muy siniestro hasta lo más inerme de mi azar.

No es que crea mucho
todo lo que me augura el más allá
cuando todos los naipes
son filo de navaja en mi destino.

Por eso me adelanto de puntillas
mirando el calendario de mis calamidades
con algo de miopía y con cautela.

Tal vez la primavera desenfoque
las fechas que la médium me marcó
con arcano de muerte,
y el colgado invertido
burlándose de falsas profecías.

Y mientras averiguo si era cierto
el choque de los astros con mi sombra,
pagaré mis impuestos cada trece,

y los martes saldré de madrugada
con alguien que no crea
en mis supersticiones.

Y si el mundo se acaba,
qué puta es la ventura de mi suerte!



Manuel M. Barcia