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Ya no escuchan las olas
el grito inexplicable
que arrumba la marea por abismos de sal.
El eco de la lluvia
impregna de ausencias un adiós
bajo nubes grisáceas
que observan el trasmallo a contraluz.
Su vuelo surca inmóvil
los anclajes de brisa
que vientos del azar aprisionan de calma.
Azul la soledad de su plumaje,
oceáno en alféizar de alas enfermadas
por bucles de dolor.
El aire será único alimento,
el brillo de la luna su timón,
extensa la visión de su mirar,
ojo en lejanía hasta el confín,
silencio de ultramar,
hambre de gaviota.
Manuel M. Barcia
Va de perdedores
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Un padre cronometra
lo que tarda su hijo
en dar una vuelta a la plaza
corriendo
como un galgo.
No es mi padre
pero podría serlo,
no soy su ...
Hace 4 horas
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2 comentarios:
Las gaviotas siempre surcan los mares, nunca se van.
Concha dixit.
A veces peregrinan tierra adentro, y añoran las mareas...
Lucas dixit
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