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Imágenes del caos
incendian el papel
mientras arde la luz
el cosmos disponible.
El cielo caerá.
Y yo seré un pájaro sin techo,
un vuelo de oquedades
en la pluma silente del escriba.
Manuel M. Barcia
La mañana
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Cómo juega la luz en la mansarda.
Es temprano, no sé qué hora.
Voces de mercado, rumores de tráfico,
el olor de la fruta madura. Y tú
que traspasas el ha...
Hace 1 hora
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